1948年12月8日，凌晨五时，北平城内，某处民居
周大海是被窗外的脚步声惊醒的。
他翻身坐起，右手已经摸到枕头底下的手枪。
脚步声很急，是从胡同里传来的。不止一个人，是一队人。皮鞋踩在石板上，咔咔咔，越来越近。
屋里所有人都醒了。没有人说话，没有人动。六个人各自贴着墙根，枪已经握在手里。
脚步声在门口停了一下。
周大海屏住呼吸。
有人敲门。
不是他们这间，是隔壁。
敲门声很重，夹杂着喊叫：“开门！查户口的！”
隔壁传来开门声，有人在说话，听不清说什么。然后是一阵翻箱倒柜的声音，孩子的哭声，女人的哀求声。
周大海慢慢挪到窗户边，从窗帘的缝隙往外看。
天还没亮透，院子里灰蒙蒙的。几个黑影站在隔壁门口，手里端着枪，正往外推一个男人。那男人只穿着单衣，被推得趔趔趄趄，嘴里还在说什么。
“少废话！”一个当兵的踹了他一脚，“有人举报你窝藏共匪，跟我们走一趟！”
男人被押走了。
那几个当兵的又往这边看了一眼，没过来，转身走了。
脚步声渐渐远去。
屋里没有人说话。
周大海靠在墙上，把那块怀表从怀里掏出来，看了一眼。
五点二十分。
他把怀表揣回去。
“隔壁那家，”赵大年压低声音，“会不会把咱们供出去？”
周大海摇摇头。
“不知道。”他说，“天亮之前，必须转移。”
1948年12月8日，清晨六时，北平城内，另一处民居
老孙头给他们换了个地方。
这回是个更小的院子，只有两间房，挤在一堆低矮的平房中间。主人是个五十多岁的寡妇，儿子两年前被国民党抓了壮丁，至今没有消息。她什么也不问，把他们领进屋，端来热水和窝头，就退出去，再也没进来。
周大海站在窗前，看着外面的胡同。
这条胡同比昨天那条更窄，两边全是低矮的平房，屋檐挨着屋檐，挤得密不透风。有人在门口生炉子，烟气顺着胡同飘。有孩子蹲在地上玩石子，手冻得通红，还在玩。
赵大年凑过来。
“营长，”他说，“咱们今天还出去吗？”
周大海想了想。
“出去。”他说，“两个人一组，分头走。别走远，把周围的路摸熟。”
他顿了顿。
“天黑前回来。”
1948年12月8日，上午九时，北平城内，某条不知名的胡同
周大海又换了一身打扮。
这回是黑布棉袄，旧棉裤，脚上穿着一双露了脚趾的棉鞋，头上扣着一顶破了边的毡帽。左手揣在袖子里，右手拎着个篮子，篮子里装着几个窝头——真窝头，老孙头给的，硬得能砸死人。
他走得很慢，像所有那些无所事事的老头一样，走走停停，东张西望。
这条胡同比昨天那条更偏。两边的房子更破，人更少。偶尔有人走过，也是低着头，匆匆忙忙的。
前面出现一堵高墙。
灰墙，很高，看不见里面。
墙根下有个老头在晒太阳，穿着一件破得不成样子的军大衣，眯着眼睛，一动不动。
周大海走过去，在他旁边蹲下。
老头睁开眼，看了他一眼，又闭上。
周大海从篮子里掏出一个窝头，递给老头。
老头睁开眼，接过去，咬了一口。
“哪来的？”老头问。
周大海没回答。
老头又咬了一口窝头，嚼了半天，咽下去。
“那是皇宫。”他说，“皇上的家。”
周大海愣了一下。
“故宫？”
老头点点头。
周大海抬起头，看着那堵高墙。
墙很高，挡住了里面的一切。只能看见墙头上面露出来的一点屋顶，黄琉璃瓦的，在冬日的阳光下泛着暗金色的光。
那是他这辈子见过的最高的墙。
他看了很久。
老头把窝头吃完了，舔了舔手指，又闭上眼睛。
“进去过吗？”周大海问。
老头没睁眼。
“进去过。”他说，“三十多年前，我还年轻，在里头当过差。”
他顿了顿。
“后来皇上没了，我也出来了。”
周大海没有说话。
他继续看着那堵墙。
1948年12月8日，上午十时，北平城内，故宫北门外
周大海站在景山前街，远远地望着神武门。
门楼很高，红墙黄瓦，和他在画上见过的差不多。门外站着两个兵，枪背在身后，缩着脖子，在跺脚。
街上人不多。有几个拉洋车的蹲在路边等活，车夫缩在车座里，冻得直哆嗦。有几个小贩挑着担子走过，吆喝声拖得长长的，在冷空气里显得格外悠远。
周大海混在人群里，慢慢往前走。
神武门越来越近。
他能看清那两扇大门的颜色了——朱红色的，门钉一排一排，密密麻麻。门关着，只开了一扇小门，有人进进出出。
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