沈易是在那根电源线从他手里滑落的时候，听见了头顶上那声不一样的嗡鸣。
他贴着后巷的砖墙站着，背上的汗被冷风一吹，凉得他后颈的汗毛一根根竖起来。他刚才从写字楼里滚下来的时候右膝盖撞在楼梯平台的金属边角上，现在整条右腿从膝盖往下都肿了一圈，裤管绷得发亮。他靠着墙蹲下去，把裤腿卷到膝盖以上，借着巷口透进来的灰白光线看了一眼——膝盖处鼓起一个馒头大的包，表皮发紫，摸上去滚烫。
他用手掌压了一下那个肿包，牙关咬紧，从喉咙深处挤出来一声闷哼。然后他扶着墙重新站起来，单脚跳了两步，把后背重重地靠在墙上，仰头看着巷子上方那条被建筑物挤成一条缝的天空。
灰白色的天幕上黑点在移动。那些无人机的编队正在调整，他看得出来——它们在逐渐分散、下沉，像是某种大型猎食者正在把包围圈收紧。他看不见具体的飞行器轮廓，但他看得见那些黑点之间的间距在缩小，缩到了一种几乎密不透风的程度。
他低头看了一眼自己的设备。那台被他从五楼窗户里拖出来的脏信号发射器还抱在他怀里，机箱侧面磕掉了一块外壳，露出里面的电路板和那根被他焊上去的内存条。但指示灯还亮着。绿灯。稳定地亮着。
沈易。耳麦里传来一阵杂音，然后是马雄的声音，喉咙里的烟嗓像是被碎玻璃碾过，你在哪条巷？
旧港区西侧，后巷。有个垃圾转运站。
我看见你那边的天上有六架在盘旋，你那个发射器是不是还在发信号？
关了。暂时关了。
那你赶紧再开。马雄的声音忽然压低了，像是他正在爬某个狭窄的通道，我这边看到城区的无人机编队在重新聚拢。它们刚才被你的干扰打乱了阵脚，但它们自己修好了——现在正在重新分配飞行高度和网格密度。你如果不继续发干扰，它们五分钟之内就能恢复全覆盖。
沈易闭了一下眼。他怀里那台发射器的机箱还微微发烫，天线边缘的漆皮已经被之前长时间高强度发射烤得卷了边。如果再满功率开一次，他不知道那根天线还能撑多久。可能五分钟，可能三分钟，也可能当场烧断。
但他没有选择。
知道了。他说。
他把发射器放在地上，蹲下来，把那根已经发烫的天线重新掰直，用一块从自己外套内衬上撕下来的布条缠住天线根部，防止它在高温下软塌。然后他把电源线重新插回去，手指按在开关上，深吸了一口气。
他按了下去。
绿灯变成了闪烁的橙色。机箱内部的风扇发出一声尖叫般的提速，然后稳定在高频的嗡鸣中。天线末梢的颜色开始变深，从银灰变成暗红，像是被逐渐加热的烙铁。沈易退后半步，把右手伸进裤兜里，摸到一块从写字楼配电箱里拆下来的备用保险丝，攥在手心里，指节用力攥到泛白。如果天线烧断了，他必须在三秒之内换上去，否则整台设备会短路。
干扰信号发出去的第一秒，他头顶那条灰白色的天空没有任何变化。
第二秒，变化出现了。那种变化不是视觉上的，是听觉上的——那些无人机旋翼的嗡鸣声忽然变了调，原本那种尖锐的、稳定的高频切割声变得混沌起来，像是一条原本绷直的金属弦忽然被人用手指弹了一下，开始颤动、摇摆、互相干涉。那声音从街道的各个角落反射回来，叠加在一起，形成了一团杂乱无章的声浪，像是有人把十几台收音机同时调到了不同的频率上。
第三秒，他看见了变化。天空中那些黑点的移动轨迹开始出现错位——两三架原本排成整齐纵队的东西忽然朝侧面偏了出去，偏离角度越来越大，像是有人在同时拽着它们往不同方向用力。其中一架歪歪扭扭地撞上了路边的广告牌，金属旋翼在铁皮上刮出一串火花，然后整架机器翻滚着坠向地面，砸在距离沈易大约三十米远的地方，发出一声清脆的碎裂声。
沈易蹲在原地没动。他的眼睛盯着那台发射器的指示灯——橙色还在闪，天线的颜色更深了，深到接近暗红发黑。他的手指攥着那枚备用保险丝，感觉到金属外壳被他的掌温焐得慢慢变暖，隔着皮肤传来一种微弱的、安定人心的热度。
他听见了更多的撞击声。一架。两架。还有一架撞进了对面楼的顶层，碎玻璃倾泻而下的声音持续了好几秒，像一条瀑布。
然后他听见了一种新的声音——那些剩余的、还没坠落的无人机正在以某种混乱的方式重新组织。它们的通讯链路被他的干扰信号打乱了，它们之间的协同协议无法正常握手，每一架都在用自己的传感器独立判断局势。没有了集群协作的无人机就像一群被蒙住眼睛的飞虫，它们还在飞，但飞得毫无章法，彼此之间不再有距离保持、互相补位、多层交替扫描那种精密配合了。
沈易听见耳麦里传来马雄的声音，带着明显的压不住的兴奋：……你看到了吗？它们乱了。乱了！
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