那碗糊糊最终还是吃了。
在马雄那个用工业储油罐改造的、充满机油和劣质烟草气味的“宫殿”里，林劫一口一口，机械地把那碗早已凉透、味道粗糙的食物咽了下去。糊糊黏在喉咙里，像掺了沙子，但他没有停。他需要热量，需要体力，需要活下去——哪怕只是为了继续承受这份沉重的、几乎要将他压垮的代价。
马雄坐在对面，翘着二郎腿，慢悠悠地擦拭着一把改装过的手枪。刚才关于“清道夫”袭击旧电厂的冲突已经解决，疤面受了点轻伤，但守住了地盘，还反杀了对方三个人。在锈带，这就是胜利。马雄心情不错，甚至哼起了荒腔走板的小调。
“味道咋样？”马雄头也不抬地问。
“能活命。”林劫放下空碗，碗底还沾着一点褐色的残渣。
“能活命，”马雄重复了一遍，咧嘴笑了，露出被烟熏黄的牙齿，“这话实在。在锈带，在城里，在外面任何地方，就他妈这个理。你那些弯弯绕绕的愧疚、道德，屁用没有，只会让你饿死，或者被人弄死。”
林劫没反驳。他靠在冰冷的铁皮墙壁上，感受着食物进入胃里带来的、微弱的热量。身体的知觉在一点点恢复，与之一起回来的，是那些他试图用麻木和黑暗封存的记忆——超市老板老刘头上的血，ICU那块白布，孩子蹲在街心的背影，还有那个冰冷的数字：127（可能更多）。
它们没有像之前那样疯狂地撕扯他，而是沉甸甸地、安静地堆积在他的意识深处，像一座由无名墓碑砌成的山。他知道，他搬不走这座山了。它会长在那里，成为他灵魂地貌的一部分，直到他死。
“獬豸的人还在搜你，”马雄把擦好的枪插回腰间，点起一根雪茄，“听说‘宗师’那边动静也不小，内部清洗得更厉害了，好像疯狗一样咬自己人。嘿，狗咬狗，一嘴毛。”
林劫抬起眼：“有沈易的消息吗？”
“你那小兄弟？”马雄吐出一口烟圈，“还在黑诊所躺着呢，死不了，但一时半会儿动不了。‘墨影’那边好像派人去看过，不过他们自己现在也一团糟，听说内部分成好几派，快散架了。”
林劫沉默。沈易还活着，这大概是黑暗里唯一一点微弱的光。但“墨影”的瓦解在意料之中，一个靠理想和仇恨黏合的组织，在现实的铁锤和内部猜忌下，破碎是迟早的事。
“接下来啥打算？”马雄看着他，眼神精明，“在我这儿躲着，偶尔帮我干点技术活，保你吃喝不愁，安全……相对安全。锈带这地方，獬豸的手伸进来也得掉层皮。”
这是个诱惑。躲在这里，用技术换取庇护，像一只藏在腐烂木头里的虫子，苟且偷生。也许时间久了，外面的人会渐渐忘记“熵”，那些血会变冷，数字会变成档案库里无人问津的尘埃。他可以在这里慢慢腐烂，或者某天死于一场毫无意义的帮派火拼，像锈带每天死去的无数无名者一样。
代价呢？代价就是他让那么多人死了，最终却只是为了自己能像老鼠一样躲在下水道里活下去。沈易的伤，阿哲的死，马雄手下那些冲锋的人流的血，还有城里那127个（可能更多）直接因他而熄灭的生命……他们的牺牲，就为了换来这样一个结局？
喉咙里涌上一股铁锈般的甜腥味，是之前干呕太厉害伤到了。他用力咽了下去。
“不。”林劫说，声音很轻，但很清晰。
马雄挑起眉毛：“哦？那你想干啥？再搞一次‘崩坏’？老弟，不是我说，第一次是出其不意，现在全城的系统都加了十倍厚的壳，巡捕的眼睛瞪得比灯泡还大，你再动一下，保证死得比马老二的瘸腿狗还快。”
“不搞‘崩坏’了。”林劫慢慢站起身，腿还有点软，但他撑住了。他走到马雄那张堆满杂物的破桌子前，上面有台老旧的、屏幕裂了的平板电脑，是马雄用来看看本地黑市行情和监控画面的。“有纸吗？还有笔。最普通的那种。”
马雄疑惑地看了他一眼，朝角落里一个手下努努嘴。手下很快找来一个边缘卷曲的笔记本和一支快没水的圆珠笔。
林劫拿起笔，在油腻的桌面上摊开笔记本。他闭上眼，深呼吸。脑海里，那些画面再次浮现，但这次他没有抗拒。他让它们流过，像冰冷的河水冲刷过意识的河床。
他写下第一个名字，或者说，第一个标识：“西区，老刘超市老板，刘建国（？），肋骨骨折，子伤。”
然后是：“东郊，等待救护车，心脏病人，男，约60岁，死亡。”
“市立医院ICU，呼吸机依赖者，女，72岁，死亡。”
“南街交叉口，交通事故，货车司机，重伤不治。”
“北区公寓，独居老人，断药，发现时已死亡三日。”
……
他写得很慢，字迹因为用力而有些扭曲。有些信息是模糊的，来自新闻碎片或监控一瞥；有些只是他的猜测。他没有写下那127个冰冷的统计数字，他在尝试把数字还原成一个个具体的人，有着可能的身份、地点和死因。哪怕不准确，不完整。
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