天彻底沉了下来，不是寻常黄昏的渐暗，而是像有人将一整罐浓得化不开的墨汁泼在了天幕上，连最后一丝霞光都被吞得干干净净。那墨色的“幕布”不是丝绸的顺滑，而是粗麻布的厚重粗糙，将瓦洛兰大陆边境的荒野裹得密不透风——没有村落的灯火，没有飞鸟的翅影，只有无边无际的沉寂，连风穿过石缝的声音，都像是荒野压抑的喘息。
林恩的靴子踩在碎石遍布的山坡上，每一步都伴随着清晰的“硌”感。鞋底早就磨穿了，原本应该厚实的鞋跟处裂着一道大口子，露出里面泛黄的棉絮，被泥土和草屑糊成了硬块，一踩就往下塌。
冷风顺着破洞往里灌，像无数根细冰针，扎得他脚趾发麻，蜷缩的脚趾碾过尖锐的石子时，麻木中还透着一阵尖锐的疼，那疼意顺着脚掌往上爬，连带着小腿都有些发僵，每走一步都得下意识地趔趄一下。
他已经在荒野里走了近一个时辰。夕阳刚落下时，风还只是微凉，裹着枯草的气息掠过脸颊，可不过半柱香的功夫，风就变了性子——它像刚从冰窖里跑出来的野兽，带着刺骨的寒意，刮在脸上时，像是有无数把小刀子在割，疼得人忍不住缩紧脖子。
连呼吸都变得困难，每一次吸气，冰冷的空气都像要钻进肺里，呛得他喉咙发紧，呼出的白雾刚飘到眼前，就被风扯散，连一点温暖的痕迹都留不下。
林恩下意识地紧了紧裹在身上的旧外套。这是母亲艾拉留下的，衣料是最普通的粗棉布，洗得有些发白，袖口和衣摆处都磨出了毛边。最显眼的是左袖口——那里留着一道歪歪扭扭的缝补痕迹，深褐色的粗线像一条笨拙的毛毛虫，爬在浅灰色的布面上。
他指尖抚过那道针脚，粗糙的线感顺着指尖传到心里，忽然就想起了小时候的事。那天他才七岁，追着院子里一只蓝翅膀的蝴蝶跑，没注意篱笆上的木刺，“刺啦”一声，外套袖口就被勾开了个大口子。
他当时吓得眼泪都要掉下来，捏着破口的布边，站在原地不敢动——那是母亲刚给他做的新外套，他怕母亲生气。可母亲只是放下手里的草药篮，蹲在门槛上，从针线筐里翻出那团深褐色的粗线，左手捏着布边，右手拿着针，眯着眼睛一针一针地缝。她的手指不够灵活，针脚时大时小，有的地方线拉得太紧，布面都起了皱，有的地方又太松，露着细小的缝隙。
他当时还凑在旁边笑，说“母亲缝得像毛毛虫，丑死了”，母亲却没恼，只是把他拉进怀里，指尖轻轻蹭过他的头发，声音软乎乎的：“等你长大了，就知道这‘毛毛虫’裹着暖。”
那时候他不懂，只觉得母亲的手笨。可现在，指尖触到这粗糙的针脚，真的从心底泛起一丝微弱的暖意——那暖意像一小簇火苗，刚冒出来，就被洞口灌进来的寒风压了下去，只剩下一点余温，还留在指尖。
“得找个地方过夜。”林恩咬着牙喃喃自语，声音刚出口，就被风扯得七零八落，连他自己都没听清后半句。他右手紧紧攥着一根木棍，指节因为用力而泛白。这木棍是他从灰石镇外的柴房里捡来的，粗细不均，最粗的地方勉强能握住，最细的那头还带着没削干净的毛刺，蹭得掌心发疼。可这已经是他唯一的“武器”了。
白天遇到的流民说过，荒野里的夜最是危险。不仅有劫掠者——那些人专挑独行的旅人下手，抢完东西还会把人丢在荒野里喂狼；还有觅食的野狼，夜里的狼嚎能传好几里地，它们的鼻子比狗还灵，能闻着人的气味追过来。林恩不敢停下脚步，只能借着天边最后一点残光，在山坡上四处张望。
他的眼睛早就酸了，每一次眨眼，都觉得眼皮重得像挂了铅，可他不敢闭太久——万一错过了能避身的地方，今晚可能就真的要冻僵在荒野里。
就在他快要绝望的时候，目光扫过一片低矮的灌木丛，忽然瞥见了一道隐蔽的黑影。
那是个山洞。洞口藏在灌木丛后面，只露出半米宽的缝隙，灌木的枝条垂下来，像一道天然的帘子，若不是他走得近了，被风吹得枝条晃动，几乎不可能发现。林恩心里一紧，下意识地停下脚步，屏住呼吸，侧耳听了片刻——山洞里没有传来野兽的低吼，没有扑棱翅膀的声响，只有风穿过洞口时发出的“呜呜”声，像远处有人在低声哭泣，又像是什么东西在呜咽。
他还是不敢放松。握着木棍的手又紧了紧，指腹蹭过木棍上的毛刺，疼得他指尖发麻，却也让他清醒了几分。他慢慢拨开灌木丛，指尖触到的枝条带着刺骨的凉，叶片上的霜花蹭在手上，化出细小的水珠，顺着指缝往下滴。
洞口的缝隙里飘出一股土腥味，混着枯草的气息，没有野兽的腥膻，也没有羽毛的蓬松感，他这才敢把半个身子探过去。
山洞里一片漆黑，像一个深不见底的窟窿，只能隐约看到深处似乎是空的，没有堆积的石块或干草。林恩从布包里摸出一块打火石——这是他临走前从灰石镇的铁匠铺外捡的碎块，只有指甲盖大小，边缘还带着锈迹。他一直没舍得用，把它裹在一块干净的布条里，藏在布包的最底层。
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