晨霜还没来得及从草叶上褪尽，就被边境特有的寒风卷着，在空气里织成一片细碎的凉。林恩裹紧了身上那件洗得发白的旧外套，衣领磨出的毛边蹭着下巴，刺得人有些发痒——这外套还是他十岁那年母亲缝的，如今袖口短了半截，露出的手腕冻得发红，风一吹，像有细针在皮肤上扎。
他脚下的土路坑坑洼洼，昨夜冻硬的土块棱角分明，每走一步都硌得鞋底发疼。
那是双母亲留下的旧布鞋，针脚细密，是母亲熬夜纳的，可现在鞋尖磨破了个小口，冷风裹着枯草碎屑往里钻，脚趾冻得发麻，蜷缩着抵在破口处，能清晰摸到外面土块的粗糙质感。
林恩下意识放慢脚步，指尖无意中蹭过路边一丛瑟缩的狗尾草。那草秆枯得发脆，像被灶火燎过的柴禾，稍一用力就能折断；顶端的穗子垂着头，沾着的霜粒在朝阳下泛着细碎的光，像撒了把碎银子。
几乎是本能般，他的“枯荣感应”悄然发动，下一秒，那株狗尾草的“模样”便毫无保留地映在了脑海里——不是眼睛看到的枯黄表象，而是更细密、更鲜活的脉络：主茎里的水分早已流失大半，干瘪得像寒冬里冻僵的血管，捏一把都能感觉到纤维的脆裂；可在靠近根部的地方，却藏着几缕极淡的绿意，那绿意裹着薄冰，像埋在雪下的火星，只要暖阳稍舔舐，就能燎起一片新绿。
“还是这么‘没用’啊。”林恩收回手，指尖还残留着草秆的凉意，他轻声呢喃，语气里藏着连自己都没察觉的失落。从小到大，他对这能力的认知，始终停留在“分辨草药死活”的层面——灰石镇的药铺掌柜是个刻薄的老头，只认鲜活的草药，上次他误采了半筐枯掉的蒲公英，被掌柜的拎着衣领骂了半天，最后只给了半块硬邦邦的黑面包，那面包咬一口能硌得牙酸，他啃了三天才吃完。
可灵植家族的传说里，他们的能力本该是何等神奇？他曾听母亲说过，家族里的长辈能抬手让枯树开花，能让地里的庄稼一夜成熟，还能结出蕴含魔力的果实，那些果实能给受伤的战士疗伤，能让疲惫的旅人恢复力气。哪像他这样，只能当个“草药检测仪”，连让草叶多活一天都做不到。
风又大了些，吹得路边的杂草此起彼伏，沙沙作响，像是谁在暗处低声絮语。林恩抬头望了望前路，土路蜿蜒着伸向远方，尽头隐在灰蒙蒙的雾气里，连棵像样的树都没有，只有零星几丛枯茅在风里晃。
他下意识摸了摸脖子上的吊坠，那是块冰凉的金属，形状像片叶子，是母亲留下的。指尖碰到金属的瞬间，他又想起离开灰石镇前，在柴房的旧木箱里摸到它时的心悸——当时木箱积了厚厚的灰，吊坠被裹在母亲的旧手帕里，打开时，里面不仅藏着去阿斯托利亚城的地图，还夹着一张小纸条，上面写着父亲“凯”的名字，还有半句没写完的话：“冤屈终有雪……”
母亲的冤屈，父亲的下落，阿斯托利亚城的秘密，像三块石头压在他心里。
“先顾着赶路吧。”林恩甩了甩头，把关于能力的迷茫压下去。现在最重要的是尽快到下一个城镇，补充粮食——他摸了摸腰间的布包，里面只剩小半块黑面包，硬得能当石头用，要是再找不到地方换吃的，恐怕走不到阿斯托利亚城，就得饿肚子。
可刚走没几步，他的脚步突然顿住了。
路边的斜坡下，长着一株和周围杂草格格不入的植物。那植物的茎秆是深紫色的，像浸了浓墨的绸缎，在一片枯黄里扎眼得很；叶子是心形的，却皱得像被揉过的丝绸，边缘带着细碎的锯齿，泛着淡银的光，像是被精心打磨过；此刻它歪歪斜斜地趴在地上，茎秆折成了一个难看的弧度，断口处渗着淡紫色的汁液，像流不出的血，显然是被什么东西踩过。
林恩的好奇心一下子被勾了起来——灰石镇周围的植物他几乎都认全了，蒲公英、车前草、凝血草……可这种紫茎草，他连见都没见过。
他小心翼翼地走下斜坡，坡上的土很松，走一步滑一下，他伸手抓住旁边的枯草，才稳住身形。蹲在紫茎草旁边时，他犹豫了一下——之前的感应只够分辨枯荣，这株草这么特别，能感应出什么？但念头刚起，他还是再次发动了枯荣感应。
这一次，脑海里的画面和以往截然不同。
没有单纯的“枯萎”或“鲜活”的分界，取而代之的是更复杂、更连贯的“轨迹”——他像在看一幅流动的画，能“看见”这株紫茎草三天前的模样：那时它挺拔得像个小武士，茎秆里的生机是奔涌的紫河，每片叶子都舒展着，能接住晨露折射的光，风一吹，叶子晃悠着，像在和路过的蝴蝶打招呼。
两天前的夜里，下过一场冷雨。他能“听见”冰粒砸在叶子上的“嗒嗒”声，能“看见”叶子被冻得蔫了半边，卷成了小筒，可根部却倔强地钻出新的嫩芽，嫩得发白，像在跟严寒赌气，拼着劲要往上长。
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