灌丛的刺很尖，墨绿色的枝条上还挂着去年的干枯叶片，一碰就簌簌地掉。林恩小心翼翼地拨开枝条，指尖还是被刺划了一下，一道细细的血珠立刻渗了出来，在苍白的皮肤上格外显眼，像一条红色的小虫子。
他咬了咬下唇，没管伤口——这点疼算什么，以前在荒坡上采草，被蛇咬过，被蝎子蛰过，比这疼得多。他把手指凑到凝血草的茎秆旁，再次发动枯荣感应。
这一次，脑海里的画面更清晰了：凝血草的脉络是淡红色的，像流动的细血，顺着茎秆往上爬，每一根脉络都透着“鲜活”的信号——不是那种蓬勃的、能让人眼前一亮的生机，是“刚好能采，还能卖钱”的状态，多放一天，就会多一分枯萎。
林恩松了口气，只有确认草药还新鲜，药铺的掌柜才会收，不然他这半天的功夫就白费了。
他双手握住凝血草的根部，指尖避开那些细小的根须，轻轻往上一提——带着泥土的根须被拔了出来，裹着湿润的黑土，一股淡淡的腥气飘进鼻腔，不算好闻，却让林恩觉得踏实。他把三株凝血草拢在怀里，用斗篷的下摆小心翼翼地裹住，防止叶子被风吹得更蔫——蔫了的草药，掌柜的又要压价了。
做完这一切，林恩才靠在乱石堆上歇了歇。石头是凉的，寒气顺着后背往上爬，可他却觉得舒服——至少能歇口气了。
他低头看了看手背上的伤口，血已经止住了，只留下一道浅浅的红痕，像条细小的疤痕。他想起母亲以前教他认凝血草时说的话，那时候他还小，坐在母亲的腿上，手里拿着一株刚采的凝血草，母亲的手握着他的手，温暖又有力：“这草性子韧，就算被霜打了，就算叶子蔫了，只要根还活，就能止血。咱们灵植家族的人，也该像它一样，再难，也得活下去。”
那时候他似懂非懂，只觉得母亲的手很暖，凝血草的腥味不难闻。
如今再想起这句话，鼻子突然有些发酸，眼眶也热了起来。他抬手抹了抹眼睛，把眼泪逼回去——母亲说过，哭解决不了问题，眼泪冻在脸上，会疼的，活下去才重要。
风又大了些，吹得荒坡上的野草“沙沙”作响，像是在低声叹息，又像是在诉说着这片土地的苦难。
林恩裹紧怀里的凝血草，站起身，拍了拍身上的泥土，朝着灰石镇的方向走去。
从荒坡到镇子，要走半个时辰的路，他得赶在集市散学前把草药卖掉，不然等掌柜的收摊了，或者来了更“好说话”的卖主，他这三株草说不定连小半块面包都换不到。
走了没几步，林恩就看见了灰石镇的轮廓。镇子坐落在一片低洼的土地上，像个被冻僵的人，蜷缩在旷野里。
最显眼的不是平民们低矮的土坯房——那些房子屋顶盖着茅草，墙皮掉得一块一块的，看着就随时会塌——而是镇中心那座贵族庄园。石墙砌得比两层楼还高，墙面上抹着白灰，在灰蒙蒙的天线下显得格外刺眼，墙上刻着复杂的家族纹章：银底黑狮，狮爪踩着缠绕的藤蔓——那藤蔓是灵植家族的象征，可如今却被狮爪踩在底下，像被碾碎的骨头，连一点反抗的余地都没有。
阳光照在纹章上，反射出冷硬的光，透着一股居高临下的压迫感。
庄园圈走了镇上最好的沃土，那些土地肥沃得能攥出油来，种出来的小麦金灿灿的，可平民们连碰都碰不到。他们只能在镇子边缘的贫瘠土地上种些耐活的土豆，那些土地里全是碎石子，土豆长得又小又丑，可就算这样，每年秋收后，贵族们还是会派家仆来收走大半的收成，剩下的根本不够吃。
冬天一到，饿死的平民不在少数，镇外的乱葬岗里，新添的坟堆一个接着一个。
林恩的脚步慢了些，路上遇到了几个扛着农具的平民。一个老妇人背着一捆比自己还重的柴火，柴火枝桠戳着她的后背，让她佝偻着背，像棵被压弯的枯树。
她一边走一边咳嗽，每一声都像从破风箱里挤出来，胸口跟着剧烈起伏，柴火捆往下滑了滑，她用胳膊肘死死夹住，指节泛白，却连停下来喘口气的力气都没有。
另一个中年男人牵着一头瘦得只剩骨头的牛，牛的肋骨根根分明，像一排凸起的石头，皮肤皱巴巴地贴在骨头上，连点肉都没有。牛蹄子踩在冻硬的土路上，每一步都发出生硬的“磕嗒”声，像是随时会断。
男人的脸黝黑粗糙，布满了皱纹，眼神麻木得像块石头，看见林恩，也只是微微点了点头，连句话都懒得说——生活的苦难早就把他的力气和话语都榨干了。
这就是灰石镇的平民，被庄园经济压得喘不过气，连寒暄的力气都省了。林恩攥紧了怀里的凝血草，手心因为用力而有些出汗，草药的叶子被攥得发皱，淡淡的腥气飘进鼻腔，却让他更加清醒。
他想起去年冬天，有个叫汤姆的平民，因为交不出贵族要的魔力结晶——那东西只有灵植家族能培育，可灵植家族没了，平民们根本拿不出来——被贵族的家仆打断了腿。
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