四平，城北工业区。
这里已经变成了一座巨大的绞肉机。
国民党新一军的主力团长郑洞国，正躲在一堵半塌的红砖墙后面。
他的军帽早就不知道丢哪去了，脸上全是黑灰，手里那把勃朗宁手枪的弹夹是空的。
“坦克呢！让坦克上来掩护！”
他冲着报话机狂吼。
听筒里只有电流的杂音，还有断断续续的惨叫声。
“团座……一营的坦克全完了。”
参谋长跌跌撞撞地跑过来，浑身都在抖。他指着外面的街道。
“那边……全是管子。”
郑洞国探出半个脑袋。
街道上横七竖八地躺着四辆M4谢尔曼坦克的残骸。
它们不是被炸飞的，而是被烧穿的。
每一个残骸的装甲上，都留着那个令人胆寒的小圆洞，还在往外冒着黑烟。
更可怕的是街对面的废墟。
二楼的窗户后面。
下水道的井盖下面。
甚至是路边那个不起眼的垃圾堆里。
到处都是那种草绿色的钢管。
以前情报说，共军只有主力部队才配备这种代号“龙息”的火箭筒。
全是放屁。
现在的情况是，对面的共军简直人手一根。
刚才冲锋的时候，郑洞国亲眼看见一个只有十几岁的共军小战士，扛着那根比他还高的管子，在废墟里跳来跳去，一发就把他的一辆弹药车给点了天灯。
“这他妈哪是打仗？”
郑洞国一拳砸在砖头上。
这是烧钱！
火力密度高得吓人。
装备普及率更吓人。
就算是美国人的王牌师也不过如此。
对面这群穿着土布灰军装的人，手里拿的根本不是烧火棍。
是流水线上下来的工业品。
“撤！”
郑洞国咬着牙，从牙缝里挤出这个字。
“再不撤，咱们这点家底，都要被那帮败家子用管子给烧光了！”
……
南京，美国驻华大使馆。
马歇尔特使坐在真皮沙发上，手里拿着一份刚刚送来的绝密报告。
办公桌上放着一块扭曲的金属板。
那是从四平前线运回来的，是从一辆谢尔曼坦克的首上装甲切下来的样本。
50毫米厚的均质钢板，中间那个边缘光滑的熔穿孔，像是一只嘲笑的眼睛，死死盯着这位五星上将。
“不是苏联货。”
站在他对面的，是战略情报局（OSS）远东分部的技术主管史密斯。
史密斯戴着白手套，用镊子指着那个孔洞。
“苏联人的RPG还在图纸阶段，而且他们的发射药配方很粗糙，残渣会很多。这个不一样。”
史密斯放下镊子，神情严肃。
“推进剂燃烧极其充分，几乎没有残留。“
这意味着极高的化工提纯水平。
还有这个聚能罩的铜材，纯度高达99.9%，精度高得惊人。比瑞士钟表还精密。”
马歇尔放下报告，摘下眼镜揉了揉眉心。
“你的意思是，延安那些住在窑洞里的人，搞出了比我们要先进五年的单兵反坦克武器？”
“不，将军。”
史密斯摇头。
“这才是最可怕的地方。这不是手工敲出来的，这是工业流水线的产品。标准化的零件，标准化的公差。这说明，在中国这片土地上，存在着一个我们不知道的、拥有完整军工体系的第三方势力。”
马歇尔站起身，走到窗边。
窗外是南京繁华的街道。
但他的心里却升起一股寒意。
如果是苏联援助，那是政治问题。
如果是独立制造，那是战略问题。
“查到来源了吗？”马歇尔问。
“情报处截获了几份电文，结合我们在西南的线人报告。”史密斯从公文包里掏出一张照片，推到桌上。
照片很模糊。
是在四川某个山区拍的。
一列满载着草绿色木箱的卡车车队，正行驶在蜿蜒的山路上。卡车的帆布上，印着一个不起眼的标志。
一只黑色的乌鸦，抓着一枚金币。
“远征贸易公司。”史密斯说出了那个名字，“注册地在香港，但在重庆和昆明都有分部。老板叫吴融。”
马歇尔转过身，盯着那张照片。
“吴融……”
他念叨着这个名字。
“给约翰逊发报。”
马歇尔的声音恢复了冷硬。
“让他去一趟香港。不管这个吴融是谁，不管他代表谁。我要知道，他的工厂在哪里，他的技术从哪来。”
“如果他不配合呢？”
“告诉他，美国人的友谊很昂贵，但美国人的敌人，通常活不过第二天。”
……
香港，半岛酒店。
维多利亚港的海风带着咸腥味，吹动着酒店露台上的白色纱帘。
这里没有硝烟，只有香槟、爵士乐和穿着华丽晚礼服的男男女女。
吴融坐在露台最好的位置上。
穿着一套剪裁考究的白色亚麻西装，头发梳得一丝不苟。
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