最先成形的是一个侧脸。
头发从额头右侧整齐地梳向左侧，鼻梁挺拔，下巴微微上翘，嘴角紧抿，没有一丝弧度。
那种冷漠不是愤怒，不是疯狂，是纯粹的、不带任何人类温度的冷酷。
他的右臂微微抬起，手掌朝下，像是在对谁打招呼，又像是在接受某种膜拜。
武振邦的太阳穴猛地跳了一下。
他见过这张脸，在无数黑白纪录片里，在各种描写S2赛季历史课本的黑白照片里。
线条散开，又聚拢。
形成了第二幅画。
是一个身材矮壮的男人，穿着宽大的蒙古袍，腰间别着弯刀，眉骨的阴影压得很低，眼窝深陷，像两个永远填不满的洞。
他的嘴唇很薄，微微张开，像在发号施令，在告诉他的骑兵往西再推一千公里。
第三幅画是一个穿黑色长袍的老人，手里攥着一卷烧焦的羊皮纸，眼珠凸出，嘴唇干裂，像在念诵什么诅咒。
他的额头上有一个暗红色的印记，像一把钥匙，又像一柄祭祀用的小刀。
线条还在不断地聚拢、散开，一幅接一幅地切换。
短头发、窄额头、嘴角习惯性上翘的男人，站在一群穿军装的士兵面前，手里举着一根短棍。
长胡子的东方人，穿着旧式军装，腰间的军刀鞘上刻着菊花纹章。
光头、穿皮夹克、演讲时喜欢把手臂举得很高的男人。
留着八字胡、喜欢用手帕擦嘴角的西班牙人。
还有几个他认不出来的面孔，古代的，近代的，穿着不同时代、不同国度服装的人，有的戴着王冠，有的穿着囚服，有的浑身是血。
最后一幅素描是一个穿黑色制服的年轻人，站在一面巨大的红色旗帜前，
手臂伸得很直，眼睛里有那种只有狂热信徒才有的光。
他的脸很年轻，不超过三十岁，但那双眼睛已经老得像沙漠里的枯井。
武振邦的心跳快得几乎要从胸腔里迸出来。
他不是害怕，是愤怒。
那些线条拼出的每一张脸，都是人类历史上抹不去的污点。
那些发动战争的人，制造屠杀的人，策划饥荒的人，他们的脸被这些二维生物吃掉，消化，变成画册，变成收藏品，变成随时可以调取的档案。
它们不是随便挑的，是精心挑选的，每一个都造成了足够多的死亡，每一个都撕裂了足够大的裂缝，每一个都为它们打开了一道门。
所有线条从素描状态轰然散开，重新变回无数根细线，在灰黑色的平面上疯狂扭动。
它们没有眼睛，但武振邦能感觉到它们在凝视他。
那种阴毒的、贪婪的、恨不得撕开他皮肉的注视，
也不是从某个方向来的，是从每一个角度来的，从四面八方压过来，像一块浸透了毒汁的湿布捂住了他的口鼻。
它们的身体在颤抖。
是因为兴奋。它们闻到了活人的气息，闻到了新鲜的血肉，闻到了亿万年来最渴望的东西。
一个活着的人类灵魂。
武振邦的意识猛地从裂缝边缘弹回来，手从晶体上脱落，后退了两步，
他大口喘着气，额头上全是汗，后背的衬衫湿透了，贴在脊椎上，冰凉的。
那些注视还残留在他的意识里，像被无数只蚂蚁爬过的皮肤，挥之不去。
他闭上眼睛，用力摇了摇头，让那些阴冷的感觉从毛孔里甩出去。
过了好一会儿，他才直起身，重新走回晶体前面。
这一次他没有伸手去摸。他站在那里，观察着晶体表面那些金色的裂纹缓缓脉动，像一颗沉睡了亿万年的心脏，还在跳，还在等。
“这到底是一个什么样的世界？”
他的声音很轻，像在自言自语。晶体的光脉动了一下，没有回答。
晶体间流动的光芒，是微不可查的。
但在武振邦的神识注视下，它们却无所遁形。
他站了一会儿，转过身，走了几步，停下来，又回头看了一眼。
那块巨大的结晶体静立在黑暗中，金色的光在裂纹里流淌着，安静了，像一个闭上眼睛的人，不再看他。
但武振邦知道，那些线条还在看。隔着那道缝隙，隔着亿万年的结界，它们一直在看，一直在等。
他仔细地摸索着晶体的边缘，有心想切割下一块带回去研究。
但他担心会把那些线条人释放出来。
最终他闭上眼睛。
身体从洞底消失了。
洞口边上，天空已经开始泛白。
东边的天际线从深蓝变成灰蓝，又从灰蓝慢慢爬出月白色的光。
篝火已经烧尽了，余烬在晨风里明灭着，像最后几颗不肯熄灭的星。
武振邦站在那里，看着那圈圆圆的、黑黑的口子。
风从下面涌上来，带着地底的气息，潮湿的，微凉的，像某种古老的叹息。风吹起他的衣角，猎猎作响。
睡在洞口附近的夏梦被惊醒了，连忙起身走到他身边，
没有开口，只是看着他的脸色，然后握住他的手。
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