强森说完所有的话，已经退后两步，静静等待着。他已经把所有的牌都摊开了，利润、风险、操作方式、后续规划。他把一个黑暗却金光闪闪的世界，撕开一角，摆在了这个天津江湖大佬的面前。接下来，就是王汉彰做出选择的时候了。
同意，意味着打开潘多拉的魔盒，财源滚滚，但也注定要背负骂名，甚至在某个圈子里彻底“脏”了名声。
拒绝，也许能保住一时的清名，但《血溅津门》的梦想可能就此搁浅，那台法国摄影机将继续在库房里落灰，强森会去找下一个可能的合作者，而天宝楼，永远只是一家影院。
王汉彰的目光缓缓移动。
他看向桌上那份用毛笔工整誊写的《血溅津门》剧本。第一页上写着：“民国二十二年，津门风云激荡，各派势力鱼龙混杂。江湖儿女，家国恩仇，尽在一方舞台。”这是陈墨轩的梦想，也是他自己的野心——拍一部真正的天津电影，让全中国都知道天津卫的故事。
他看向站在角落的陈墨轩。这个三十多岁的中年人，此刻脸色苍白，双手紧握成拳，指甲几乎要嵌进掌心。他的眼神里充满了渴望，但也有一丝惶恐——他大概也听懂了强森的计划，知道那意味着什么。
他看向强森。这个美国佬的蓝眼睛里没有丝毫愧疚或不安，只有一种纯粹的、对利润的追逐。强森经历过芝加哥黑帮的血腥火并，见过好莱坞的浮华与虚伪，对他来说，道德是奢侈品，生存和赚钱才是硬道理。
最后，王汉彰的目光投向窗外。
雨夜中的天津，模糊而陌生。但他仿佛能看到更远的地方——看到父亲死时自己的无力感，看到自己在海河码头扛大包时磨破的肩膀，看到第一次拿刀砍人时溅在脸上的温热血点，看到在英租界酒会上那些洋人绅士们礼貌却疏离的笑容……
这一路走来，他何曾真正干净过？
烟土生意不脏吗？控制南市的赌场和妓院不脏吗？替石原莞尔办事不脏吗？甚至，他引以为傲的“抗日锄奸”，不也是躲在暗处杀人吗？
所谓的“脸面”，所谓的“清名”，不过是成功之后别人给你贴上的标签。当你还是个穷小子在海河边扛大包的时候，谁给你脸面？当你被青帮追杀躲进臭水沟的时候，谁在乎你的清名？
许家爵说得对：有钱，才能有面子。
强森说得也对：利润，才是最好的说服者。
房间里静得可怕。强森甚至能听到自己心跳的声音——咚、咚、咚，像战鼓一样敲打着。他在芝加哥北区的枪林弹雨里都没这么紧张过，因为那时候生死就是一瞬的事，而现在，他等待的是一个可能改变他后半生的决定。
强森看着王汉彰毫无表情的脸，下意识地又后退了半步，他在等待王汉彰最终的回答。他不知道这个天津大佬会如何反应。愤怒？觉得被羞辱？还是……
许家爵的呼吸粗重得像拉风箱。他死死盯着王汉彰，恨不得替他说出那个“好”字。
陈墨轩闭上了眼睛，似乎不敢看接下来的结果。
墙上挂钟的分针，又跳了一格。
就在所有人的心都提到了嗓子眼，连呼吸都屏住的时候——
王汉彰突然笑了起来！
那笑声起初很轻，带着点气音，接着越来越大，变成一种豁然开朗的、近乎自嘲的大笑。他笑得前仰后合，笑得眼泪都快出来了，笑得许家爵和强森面面相觑，不知所措。
笑了足足半分钟，王汉彰才渐渐止住。他用手抹了抹眼角——其实并没有泪，只是习惯性动作——然后摇了摇头，仿佛在嘲笑自己刚才那片刻的迂腐和矫情。
他站起身，动作稳而有力。大病初愈的身体还有些虚弱，但那股子江湖大佬的气场已经回来了。他绕过宽大的紫檀木办公桌，皮鞋踩在波斯地毯上，发出沉闷的声响。
走到强森面前，王汉彰伸出右手。那只手宽厚、粗糙，指节粗大，虎口和掌心都有老茧——那是拿过刀、握过枪、也数过无数银元的手。
“强森，”王汉彰看着美国佬惊讶却迅速转为明了的蓝眼睛，一字一句地说，“你他妈的是个人才。1000美元，我要看到一部像样的电影——不只是床上那点事，还得有情节，故事得像那么回事。陈大作家能帮你！”
陈墨轩浑身一哆嗦，连忙说：“没说的，没说的……”
强森的瞳孔瞬间放大，随即爆发出狂喜的光芒。他几乎是扑上去握住了王汉彰的手，用力摇晃：“王先生！我向上帝发誓，您绝对不会后悔这个决定！我会拍出一部让全天津——不，全中国——都震惊的电影！故事我会和陈先生一起打磨，至于那些……那些特别镜头，我会反复打磨，保证既刺激又不低俗！”
他的手因为激动而微微颤抖，但握得很紧。
两只手握在一起——一只来自芝加哥北区腥风血雨中的幸存者，一只来自天津南市鱼龙混杂中的崛起者。在这间被雨夜包围的办公室里，一个将搅动天津地下光影世界的协议，就此达成。
窗外的雨，不知何时，渐渐停了。云层裂开一道缝隙，隐约透出后面朦胧的月光。威灵顿道上的积水映着零星灯光，像一条破碎的星河。天津的夜，还很长。而一些新的故事，即将在黑暗与光影的交界处，悄然上演。
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