山阴岭的风，冷得像刀子，刮过苏晚晴的脸颊时带着枯叶碎屑的沙沙声。
她站在那扇斑驳脱漆的柴门前，手中紧握的竹简被晨露打湿了一角，墨迹微微晕开，却依旧清晰可见——那是谢云书用指尖在她掌心敲出的音符，一字未改，一拍不差。
院中老人背影佝偻，灰白长发散乱披垂，手中一团断弦缠得密密麻麻，仿佛攥着一段再也无法续上的命。
“曲错一拍，命丧黄泉。”他声音干涩如枯井回响，“你还敢拿这种儿戏来污我耳朵？”
苏晚晴没有退后，也没有争辩。
她只是缓缓转身，向身后的小蝶堂兄比了个手势。
孩子会意，默默蹲下，双耳贴地，双手轻轻搭在老旧琴架底部那根埋入土中的铜丝上。
他的身体微颤，像是接收到了某种隐秘的震频。
屋内，老琴师依旧不动，目光死死盯着手中断弦。
可就在下一瞬——
咚、咚、咚……三长两短。
细微却精准的心跳节律，顺着地脉传导而来，穿过陶管，沿着铜丝，最终震颤在他脚下那块共鸣石板之上。
那节奏起初低缓，继而渐强，如同战鼓初擂，沉稳有力，直击人心。
老人猛地一震，脊背僵直，瞳孔骤缩。
这节拍……他怎会不认得？
二十年前，谢家将军出征前夜，三更鼓响，正是以此节奏点将誓师。
那一夜，千军万马静默列阵，只凭鼓槌轻击盾牌边缘，传令无声而至。
那一拍，是军魂，是信诺，更是弦月卫代代相传的密语之基！
而现在，这段本该随血火湮灭的节奏，竟从地板之下幽幽传来，如亡灵低语，唤醒了他早已封存的记忆。
他颤抖着抬头，望向门外那个素衣女子。
她静静站着，眉目冷峻，眼神却如烈火燃烧。
“这不是儿戏。”苏晚晴终于开口，声音不高，却字字如钉，“这是活着的人，在替死去的人说话。”
就在这时，墙头一道黑影轻巧落下，是个身着粗布裙衫的年轻女子，鬓角插着一支褪色银钗，手里捧着一本泛黄册子。
“师兄，我来了。”她嗓音清亮，带着一丝压抑不住的激动，“兰姑，回来了。”
老琴师浑身一颤：“兰姑？你……没死？”
兰姑师妹快步上前，将册子摊开于石桌——《礼部禁曲名录》，纸页泛脆，朱笔批注触目惊心。
“看这里。”她指尖落在一行小字上，声音陡然冰冷，“《盐滩耕歌》，标注为‘煽动民变之音，见谱即焚’。”
风卷起纸角，猎猎作响。
苏晚晴低头凝视那行字，唇角缓缓扬起一抹冷笑：“他们怕的不是曲子，是百姓开口唱歌。”
一句话，如利刃破雾。
老琴师怔住，眼底翻涌起久违的怒意与悲怆。
当年谢家遭构陷，弦月卫覆灭，乐官流散，乐谱尽毁。
他们以为烧了曲子，就能掐住民心；他们以为灭了声音，就再无人记得真相。
可声音，从来不止在琴弦上。
它在心跳里，在大地震动中，在每一口呼吸、每一次敲缸扬谷的节奏里。
苏晚晴忽然转身，抽出腰间刻刀，在竹简背面疾书数行，随即唤来农信坊信使：“将这份工尺农谱，刻成百块陶片，送往各村酿酒坊。每坛酱酒封泥，压一道音符——不必告知缘由，只需照做。”
信使领命而去。
她又看向石敢当：“准备磨坊，加固共振网，我要让整个杏花村，都成为一张会唱歌的琴。”
夜深人静，残月如钩。
老琴师悄然潜入废弃磨坊。
他脚步极轻，却在踏入主梁下方时猛然顿住。
眼前景象令他窒息——数十根铜丝纵横交错，穿梁绕柱，连接着空心陶管与特制木板，构成一张巨大而精密的共鸣网络。
中央，那台谢家祖传的桐木节拍器静静伫立，摆锤微动，滴答作响。
他迟疑片刻，伸手触碰一根绷紧的铜丝。
恰在此时，远处一声轻响——节拍器启动。
嗡——
整座建筑骤然共鸣，木梁震颤，铜丝低吟，仿佛千万根琴弦同时被拨动。
那声音由弱渐强，层层叠叠，宛如天籁自地底升起。
老人双膝一软，几乎跪倒。
他颤抖着解开包袱，取出一块千年桐木琴胚——那是他珍藏半生、从未舍得动刀的制琴神料。
咬破左手中指，以血调胶，一刀一刀，亲手续上新弦。
翌日清晨，第一缕阳光洒落杏花村。
全村人听见了那一声琴响。
不是哀怨悲鸣，不是挽歌低泣。
而是明快昂扬、生机勃发的《春垦令》前奏！
琴声穿林渡水，惊起檐下燕雀，唤醒沉睡村落。
孩子们赤脚跑出门外，妇人们停下了手中的活计，连田埂上的老牛都抬起头，侧耳倾听。
苏晚晴立于屋脊之上，望着东方初升的朝阳，唇边浮现出一丝锐利笑意。
真正的传讯系统，已然织网成型。
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