第一本，《丁酉年粮税出入明细》，字迹工整，赫然记录着三千石赈灾粮的流向——八百石流入村民口粮，其余两千二百石全数转入周家名下，再以高价转卖外县。
第二本，《婚嫁田产转移录》，列明近十年十七名孤寡妇女“自愿献产”的契约，每一份都按着红手印，可纸角皆有细微水渍晕染，显然是趁人病重时伪造文书、强夺家产。
而最底下那一本，封面无字，翻开第一页，苏晚晴瞳孔猛缩——
《鹰翎卫密档抄录》。
记载某权臣勾结地方官员，截留军饷、虚报战功、私设兵营之事。
其中多次提及“青岭补给线中断”，并附有调拨令副本，末页赫然盖着一方朱印——周家私印，与她在村正签押房见过的印章完全一致！
屋内死寂。
雷声轰鸣，闪电划破夜空，照亮谢云书的脸。
他缓缓伸手，指尖抚过那枚印痕，指节因用力而发白。
良久，他开口，声音冷得像从冰窟里捞出来：
“果然是他们。”
他又抬起眼，看向苏晚晴，眸光深不见底。
“当年谢家军败，不是战损……”暴雨初歇，泥泞未干。
空气里还弥漫着湿土与焦木混杂的气息，昨夜那场倾盆大雨仿佛将整个杏花村从沉睡中狠狠抽醒。
屋檐滴水如断线珠子，敲在青石板上，一声声，像心跳，像倒计时。
苏晚晴站在院中，赤脚踩在泥地上，指尖仍残留着樟木箱开启时的陈年霉味，还有账册纸页翻动时扬起的微尘。
她闭了闭眼，脑海里却清晰浮现那一行行字迹——“苏氏，三十八岁，孤寡，献产二亩三分，换赈米一斗”，红手印歪斜地按在纸角，像是垂死之人挣扎留下的血痕。
她的胃猛地一缩。
不是为了谢家军的覆灭，不是为了权臣私印，而是为了这些名字。
她们没有战功可言，没有密令可查，甚至死后连一口薄棺都难求，却一样被碾进这盘巨大的棋局，无声无息，如草芥般被抹去。
“我不是为了报仇才掀桌子的。”她低声说，声音轻得几乎被雨后的风卷走，“我是替她们讨一口饭吃。”
屋内，谢云书靠坐在窗边，手中摩挲着那枚断裂的玉佩，半边脸隐在阴影里。
他没说话，但肩背绷得极紧，仿佛有一座山压在脊梁上，三十年不曾松过。
他知道她在想什么。
他也曾以为，自己活着只为复仇。
可此刻看着她蹲在泥地里一页页抄录证词的身影，忽然觉得，原来有些火种，不是为焚城而燃，是为照亮暗夜而生。
翌日清晨，食坊后院的密室门悄然关闭。
春桃、吴婶、赵阿婆……十几个曾被周家以“献产换粮”逼到绝境的妇人齐聚于此。
油灯昏黄，映着一张张沟壑纵横的脸。
苏晚晴将账册摊开，逐条念出那些被吞没的粮食、被强占的土地、被伪造的契约。
“你们吃的‘赈灾粥’，本该是白米干饭。”她声音平静，却像刀锋划过铁器，“一户人家应得三斗米，实收不过三升。剩下的呢？进了周家酒窖，喂了他们养的狗！”
吴婶突然掩面痛哭，肩膀剧烈抖动：“我男人死前饿得啃树皮……他们说有米，可我们拿到的全是糠！”
“我按了手印！”赵阿婆颤巍巍举起枯瘦的手，“他们说我弟媳疯了，要送官，我只好签字……可她明明好好的！那是我家最后两亩水田啊！”
哭声压抑而沉重，在密室中回荡，像一场迟来多年的葬礼。
苏晚晴站起身，将抄录好的副本一份份递到她们手中：“我不敢保证官府会立刻伸冤，但我能保证——从今天起，没人再能让你们饿着肚子签卖身契。”
她目光扫过众人，一字一句道：“这账，我要送到府尹手里，一份不少！谁拦，我就砸谁的碗！”
众人齐声应下，眼中燃起久违的光。
散会时天已近午，乌云虽退，天色依旧阴沉。
苏晚晴送走最后一人，转身欲回屋，脚步却蓦然顿住。
村口老槐树下，那辆无标识的马车，竟仍停在那里。
车帘低垂，看不清车内情形，唯有车轮边缘沾满泥浆，显然已在风雨中跋涉多时。
马儿安静立着，鼻息喷出白雾，仿佛已等候许久，不急不躁，只等一个信号。
她心头一跳。
不是错觉。
那双昨夜掀开车帘的眼睛，确确实实，曾落在她食坊墙上那行字上——
“凡愿自食其力者，此处有饭吃。”
风拂过残叶，沙沙作响。
她缓缓握紧袖中那份抄本，指节泛白。
这一次，来的不会只是柳二狗。
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