那一刻，她不像个农妇，倒像个布道者，在贫瘠的土地上撒下火种。
春桃就是这时来的。
她拎着一篮萝卜，说是周家吩咐送来的晚饭。
可脚步到了门口，却停住了。
她看见苏晚晴蹲在地上，耐心教一个小女孩怎么握曲刀，语气轻柔得不像话；
她看见孩子们嘴里含着梅干，笑得满脸脏兮兮；
她看见那个曾被全村嘲笑的“病媳妇”谢云书，倚在门边，唇色依旧苍白，眼中却有了光。
她想起自己饿得浮肿的妹妹，临死前还在问：“姐，甜的东西是什么味道？”
心口猛地一抽，酸胀难忍。
她没说话，默默放下菜篮，转身离去。
走到院外柴堆旁，迟疑片刻，从怀里掏出一包粗盐，轻轻放在灶台上，低声道：“腌菜不易坏……多存些。”
然后快步离开，仿佛怕被人看见眼泪。
苏晚晴进来时，盐包静静躺在那里，像一颗沉甸甸的心。
她没追出去，也没揭穿。只是将盐小心收进柜中，指节微微发颤。
有些人，不是天生冷硬，只是从未被暖过。
而她现在做的，不只是酿酒。
是在这片冻土之上，一点点凿出活路，点燃人心。
夜风渐歇，灯芯爆了个轻响。
苏晚晴坐在桌前，指尖抚过账本最后一行数字——一贯二百文，净利。
这个数目在杏花村足以让五户人家熬过寒冬，而她只用了三天。
她没有笑，反而将铜钱一枚枚摊开在桌上，像是清点一场无声的战役战果。
她取出三百文，包进粗布包袱，托赵阿婆送去村东三位最穷的寡妇家。
临走前只交代一句：“今冬可备炭柴。”
又拨出二百文，请陈秀才找人修缮书房漏雨的屋顶。
那间破屋不仅是他读书写字的地方，更是日后契约文书、对外联络的枢纽。
她不能容它塌了。
谢云书倚在门框边，披着半旧的夹袄，脸色仍显苍白，呼吸却比前些日子稳了许多。
他望着她一桩桩安排下去，眸光微动，终于轻叹：“你在买人心。”
“不是买。”苏晚晴头也不抬，笔尖顿了顿，“是还。”
她抬眼望向窗外沉沉夜色，声音很轻，却像铁钉入木：“她们若有一口饭吃，就不会任人摆布。周家能拿捏她们，是因为她们连活路都攥不在自己手里。我给的不是恩惠，是选择。”
谢云书静默片刻，忽然低笑一声，眼底掠过一丝极淡的敬意。
他太清楚这村子的规则了——弱者互啄，强者踩头。
谁都不信谁能带他们走出泥潭，直到现在。
而她正一寸寸撕开这张由饥饿与恐惧织成的网。
翌日清晨，天刚泛鱼肚白，霜气未散。
苏晚晴推开院门，冷风扑面而来，却在下一瞬凝住了脚步。
门槛外，静静放着一只藤编篮。
篮中一双崭新的布鞋，针脚细密，鞋尖还绣了朵歪歪扭扭的小梅花；半块腊肉用油纸裹着，边缘有些干裂，显然是舍不得吃、攒了很久的压箱底之物。
最底下压着一张揉皱的纸条，墨迹晕染，字歪斜却一笔一划写得极认真：
“我不是周家人……我也想活下去。”
苏晚晴蹲下身，指尖轻轻拂过那张纸。
薄薄一页，重如千钧。
她仿佛看见昨夜某个角落，有人躲在灶后颤抖着手写下这句话，一遍遍涂改，生怕写错一个字，怕被认出笔迹，更怕不被相信。
她没叫人，也没声张，只是小心翼翼将纸条收进袖中贴身藏好，把腊肉放进厨房熏架，布鞋则捧进屋里，摆在床头最显眼的位置。
她知道是谁送来的。
也知道，这一小步，意味着什么。
村口土坡上，谢云书靠在一棵老槐树下，远远望着这一幕。
晨光洒在他清瘦的脸颊上，唇角微不可察地扬起。
他低声呢喃，如同宣誓：
“她终究不是那个只会读书写字的小姐……她是能点燃荒原的人。”
风掠过田垄，新翻的泥土气息混着檐下酒坛渗出的甜香，在空气中悄然交融。
鸡鸣三声，炊烟初起，整个杏花村还在沉睡，但某些东西，已然松动。
院内，苏晚晴正将新酿的米酒小心装坛，陶瓮密封，系上麻绳。
今日她要履约，亲自送酒去窑匠家中。
可就在她转身欲关门时，眼角余光忽地一滞——
院墙外的矮草丛边，一道身影蜷缩着蹲在那里，怀里抱着一只空篮，头深深埋下，肩膀微微发抖。
是春桃。
她来过不止一次了。这一次，却没走。
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