卡车在蜿蜒的山路上匍匐前行，轮胎碾过碎石的声响在山谷间悠悠回荡。车身随着路况的起伏左右摇晃，像一片在风里打转的叶子，每一次颠簸都精准地撞击着我右脚的大脚趾——那里的血泡早已肿胀，伤口被磨得通红，此刻正像有无数根细针在扎，疼得我不由得弓起脚背，额头上沁出细密的冷汗。
就在这时，驾驶室的窗户“哐当”一声被推开，司机师傅探出头来，风掀起他额前花白的碎发。“小子，接着！”他粗粝的嗓音裹着山风砸过来，一只军绿色的水壶随之脱手而出。那水壶在空中划出一道饱满的弧线，壶身上的红五星在阳光下闪了闪，最终“咚”地落在我脚边的麻袋上，稳稳当当，像他那双握住方向盘的手一样可靠。
我惊讶地抬头，正对上师傅的眼睛。他约莫四十多岁，眼角的皱纹深如刀刻，想来是常年被风吹日晒的缘故，可那双眼睛却亮得很，像山涧里浸过的石子，透着股不服输的韧劲。“里头是枸杞泡的药酒，”他又喊，声音被风撕得有些碎，却带着股熨帖的暖意，“擦擦脚，能舒坦点。”
“谢谢您，师傅！”我扬声回应，弯腰捡起水壶。壶身还带着他手心的温度，拧开盖子的瞬间，一股浓郁的药酒味便涌了出来，混着枸杞的甜香和草药的微苦，像极了乡下郎中熬制的秘方。我从口袋里摸出块洗得发白的手帕，小心翼翼地倒出半盏酒液，冰凉的液体触到伤口时，先是一阵尖锐的疼，随即化作一股暖流漫开，那钻心的痛感竟真的减轻了许多。
暮色四合时，卡车停在一片相对平坦的山坳里。月光像被谁打翻的银汞，泼泼洒洒漫了一地，连空气都浸在清辉里，凉丝丝的。团小组长林晓燕从货厢那头爬下来，她穿着件洗得褪色的蓝布褂子，两条麻花辫垂在胸前，走路时轻轻晃悠。她看见我蜷着脚的样子，脚步顿了顿，随即放轻了步子走过来。
“我帮你把血泡挑了吧。”她的声音很轻，像月光落在草叶上的声响。
我从裤兜里摸出根针，是白天在路上捡到的，针鼻还挂着点铁锈。晓燕接过去，又从辫梢解下枚银色的发卡——那发卡样式很简单，就是个弯成弧形的银片，此刻在月光下泛着柔和的光，倒真像医院里那些亮晶晶的手术器械。她先用针尖在火柴上燎了燎，又用手帕擦了擦发卡，这才蹲下身，指尖轻轻捏住我的脚趾。
“可能有点疼，你忍着点。”她仰起脸看我，睫毛上像落了层霜。我点点头，看着她用发卡尖尖的那头，极轻极轻地挑破血泡边缘的皮。她的动作慢得像在绣花，每一下都屏住呼吸，发卡上的银光在伤口上方颤巍巍的，像怕惊扰了什么。脓血被她一点点挤出来，混着药酒的残渍，在月光下显出些暗红。疼是真的疼，我攥着拳头，指节都捏白了，却咬着牙没出声——她的指尖那么轻，像在抚摸一件易碎的瓷器，我怕自己一哼唧，倒吓着她。
“好了。”她直起身，把发卡重新别回辫梢，银片蹭着发丝，发出细碎的声响。她对着我笑了笑，眼睛弯成了月牙，“这样就不会再磨破了。”
“谢谢你，晓燕。”我看着她额角沁出的细汗，心里像被什么东西暖烘烘地裹住了。
她摆摆手，麻花辫在身后晃了晃：“谢啥，咱们都是一块儿出来的，该互相帮衬着。”
休息了没多大一会儿，卡车又启动了。引擎的轰鸣声里，司机师傅忽然哼起了歌：“日落西山红霞飞，战士打靶把营归……”是那首《打靶归来》，他的嗓音有些沙哑，却唱得极有气势，像带着股子冲锋陷阵的劲头。歌声从驾驶室飘出来，货厢上的男生们立刻跟着打起了节拍，有几个五音不全的，扯着嗓子吼跑了调，引得大家一阵笑，连风里都裹着快活的气儿。
忽然，师傅停了歌声，又把头探出窗户，夜色里，他的眼睛更亮了：“你们知道不？尼克松坐的车，也是解放牌改的。”
这话一出，货厢里顿时静了静，随即炸开了锅。
“真的假的啊师傅？”男生王磊扒着栏杆，嗓子都喊劈了。
师傅笑了，眼角的皱纹挤成了花：“那还有假？我听厂里的老伙计说，那车气派着呢，锃亮的黑漆，里头铺着红绒布，可再气派，也是咱长春一汽造的！”
“那是！咱中国的车，就是厉害！”另一个男生使劲拍了拍货厢的铁皮，“哐当”一声响，像在为这话鼓掌。
大伙儿都笑起来，那笑声在山谷里撞来撞去，带着股子少年人的骄傲，还有对自家东西的稀罕劲儿。我扒着货厢的缝隙往下看，挡泥板上“长春第一汽车制造厂”的钢印在月光下泛着淡淡的光，一笔一划都凿得深深的，像在石头上刻下的誓言，悄悄诉说着一个国家挺直腰杆的故事。
“师傅，您见过那车吗？”我忍不住大声问。
他摇了摇头，声音裹在风里传过来：“没见过，但光是想着咱造的车能接外国总统，就觉得提气！这可是咱中国的脸面啊。”
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