林辰的心猛地一揪，像被什么东西狠狠攥住。他想起临走前，母亲往他背包里塞煮鸡蛋的模样，父亲站在门口，想说什么又最终只是挥手；想起穿越那天，实验室里突然响起的惊雷，手机屏幕上还停留在母亲发来的信息：“早点回家，炖了鸡汤。”
“在，”他的声音有些哽咽，“他们肯定在等我。”
裂隙里的吸力越来越强，林辰的衣摆被气流掀起，猎猎作响。他知道，此刻只要抬步，就能穿过那层薄薄的光膜，回到熟悉的世界，回到父母身边。那些现代的便利，那些刻骨的思念，像无形的手，在身后推着他。
可就在抬脚的瞬间，他的目光越过裂隙，落在了青禾身上。她站在雨里，像一株被打湿的紫苏，柔弱却倔强。他忽然想起她熬夜给他缝棉袄的样子，油灯下，她的指尖被针扎了好几次，却只是咬着唇，把血珠蹭在布上继续缝；想起她第一次学着蒸馏薄荷露，被蒸汽烫红了手，却笑着说“没事，多烫几次就会了”；想起她在药圃里弯腰除草的背影，晨光洒在她身上，像镀了层金边……
这些画面像潮水般涌来，与裂隙里的光影重叠、碰撞。他看到赵平扛着盐袋在盐坊奔跑，汗水浸透了粗布短褂，却笑得露出两排白牙；看到苏文轩坐在灯下批注医书，笔尖划过纸面，留下淡淡的墨香；看到红丫举着风筝在田埂上跑，辫子甩得老高，笑声像银铃；看到晚晴站在苏州府的药妆铺前，指挥伙计们挂幌子，阳光落在她的湖蓝色袄子上，温暖得像幅画……
这些人，这些事，这些在异世的寻常日子，早已像药圃里的根须，悄悄缠进了他的骨血里。
“轰隆——”
又一声惊雷炸响，裂隙的光芒骤然变得炽烈，里面的景象开始扭曲、模糊，仿佛随时会消失。吸力也达到了顶峰，林辰的身体不由自主地往前倾，脚尖已经触到了光膜的边缘，一股熟悉的、属于现代世界的气息扑面而来——那是汽车尾气、高楼混凝土和实验室消毒水混合的味道。
“回去……”一个声音在心底呐喊，带着对父母的愧疚，对故乡的渴望。
“林大哥！”青禾突然喊了一声，声音里带着哭腔，却异常清晰，“药圃的紫苏该浇水了！你说过，春分后要给它们松三遍土！”
这句话像一道惊雷，劈开了林辰心中的迷雾。他猛地回过神，看着眼前的裂隙，里面的光影依旧诱人，却仿佛隔着一层毛玻璃，不再那么真切。他想起自己亲手种下的第一株紫苏，想起看着它从籽到苗，从苗到花，再到结出饱满的籽实；想起和赵平一起夯筑盐坊的地基，手掌磨出了血泡，却笑得像个孩子；想起在苏文轩的书房里，一起修订《南北草药图谱》，争论着某种草药的炮制方法直到深夜……
这些，才是他真实触摸过的温度，是他用双手创造的生活，是他在这片陌生土地上，一点点扎下的根。
林辰缓缓收回脚，身体不再前倾。他握紧桃木剑，转身面向青禾，雨水顺着他的脸颊流下，分不清是雨还是泪。
“青禾，”他的声音异常平静，却带着前所未有的坚定，“你说得对，紫苏该浇水了。”
他举起桃木剑，不再指向天空，而是朝着裂隙的光膜，狠狠劈了下去！
“砰！”
剑身在光膜上激起一圈涟漪，像投入湖面的石子。裂隙的光芒剧烈地闪烁起来，虹彩般的边缘开始褪色、变薄。林辰没有停，他再次挥剑，一下，又一下，每一次劈砍都用尽了全身的力气，仿佛要斩断那些拉扯着他的、关于“回去”的执念。
“林大哥！”赵平在远处惊呼，想要冲过来，却被苏文轩拉住。
苏文轩望着林辰的背影，轻轻叹了口气，眼里却带着欣慰：“让他自己做决定吧。”
青禾站在原地，泪水终于忍不住滚落，混着雨水，划过嘴角，带着咸涩的味道，心里却像被什么东西填满了，暖暖的。她知道，他不会走了。
最后一剑劈下时，裂隙发出一声清脆的“咔嚓”声，像玻璃碎裂。光膜瞬间收缩，里面的光影以肉眼可见的速度淡化、消失，最终缩成一个小小的光点，在半空中停留了一瞬，然后彻底湮灭，仿佛从未出现过。
山坳里恢复了寂静，只有雨声和风吹过松针的“沙沙”声。两块黑石躺在树根旁，蓝光已经完全褪去，变成了普通的石头，上面的纹路也模糊了许多，像蒙上了一层灰。
林辰拄着桃木剑，大口大口地喘着气，后背的衣服已经被冷汗湿透，紧紧贴在身上。他抬起头，看向天空，乌云不知何时散去了一角，露出一小片湛蓝，阳光从云缝里钻出来，照在湿漉漉的草地上，泛着晶莹的光。
“林大哥！”赵平第一个冲过来，手里还拿着那坛没喝完的紫苏酒，“你……你真的不走了？”
林辰转过头，看着跑过来的赵平，看着站在不远处的青禾、苏文轩、柳轻烟，看着孩子们举着风筝朝他挥手，脸上慢慢绽开一个笑容，比阳光还要灿烂：“走什么走？盐坊的新盐还没尝，药圃的紫苏还等着浇水，我哪有空走？”
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