林骁点点头，拉车的手更稳了。父亲的坟前果然积了层薄雪，墓碑上的字被冻得发亮，是林骁前几日刚描的红。母亲从车上下来，拄着根枣木拐杖，慢慢走到坟前，用手拂去碑上的雪，动作轻得像怕惊醒谁。
“老头子，给你带了梅枝，插在你坟前，香得很。”她把梅枝插进坟头的土里，又从兜里掏出块山楂糕，掰了一半放在碑前，“你最爱吃的，甜的。”
林骁站在旁边，看着母亲对着墓碑絮絮叨叨，说院里的腊梅快开了，说老黄狗又胖了，说他补的棉袍领口很结实……雪落在她的白发上，像撒了层糖霜，却一点没觉出冷似的。
往回走时，母亲忽然说：“骁儿，你爹刚才跟我说，他不冷，让我别总惦记他的棉袍。”
林骁的心颤了颤，握紧了车把：“嗯，爹最疼您了。”
暮色漫进院门时，林骁把棉袍收进屋，母亲正坐在灯下，拿着针线补领口。她的眼睛花得厉害，穿了三次才把线穿进针眼，却缝得极慢，针脚密得像蛛网。“你爹说，针脚密点，风钻不进去。”她笑着说，线头在布面上打了个结，像颗小小的心。
铜瓶里的梅枝不知何时开了两朵，淡淡的香混着羊肉汤的暖，在屋里漫开来。老黄狗趴在炉边打盹，尾巴轻轻扫着地面，像在应和着什么。林骁看着母亲缝补的侧脸，忽然明白，所谓的“修”，从来不是把旧的换成新的，而是像母亲补棉袍那样，用一针一线的牵挂，把那些快要淡去的日子，一点点缝回原来的模样。
就像这旧历上的日子，撕了一页还有一页；就像这铜瓶里的梅枝，谢了一年还有一年。只要心里的念想还在，那些走了的人，就永远在灶膛的火光里，在晾衣绳的棉袍上，在每个被炊烟熏暖的清晨与黄昏，等着我们慢慢走，慢慢追。
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