粥的热气在两人之间弥漫，像层薄薄的纱。林骁忽然明白，父母说的“修”，从来不是补棉袄、烧炭火，而是用彼此的余生，把岁月磨出的缺口，一点点焐成暖。就像这旧棉袄里的艾叶，哪怕干了、硬了，也藏着当年采撷时的春阳；就像这炭火盆里的余烬，哪怕快灭了，也留着没说尽的温。
深夜，林骁被堂屋的动静惊醒。披衣出来，看见父亲正往炭火盆里添炭，母亲坐在旁边，手里捧着那件旧棉袄，贴在脸上轻轻摩挲，像在听什么声音。“你爹说，棉袄里有他的心跳声，”她抬头看见林骁，眼里的光像星子，“你听，咚、咚、咚，跟年轻时一样有力。”
林骁走过去，把耳朵贴在棉袄上。棉花的软，布面的糙，还有炭火透过衣料传来的暖，混在一起，竟真的像极了父亲的心跳，沉稳，且坚定。
“骁儿，”母亲忽然说，“明儿把这棉袄给你爹穿上吧，我梦见他在那边，还穿着单衣呢。”
林骁的眼泪终于忍不住掉下来，砸在棉袄上，晕开一小片深色的痕。“好。”他哽咽着说，“我再给爹缝个新的棉帽，带着艾叶的那种。”
父亲在一旁，用袖口悄悄擦了擦眼角，却笑着说：“傻小子，哭啥。你娘跟我，不过是换个地方，继续给你烧火、补衣裳。”
炭火盆里的火，在寂静的夜里明明灭灭，像两颗依偎着的星。林骁望着父母互相搀扶着往炕边挪，忽然觉得，所谓“一起走”，从来不是指脚步的同行，而是指那些刻在骨血里的牵挂，会像这炭火一样，哪怕燃尽了，余温也能焐热整个寒冬，照亮剩下的路。
第二天一早，林骁把缝好的棉帽戴在父亲头上，又帮母亲把旧棉袄的盘扣扣好。阳光从窗缝钻进来，落在两人身上，暖得像春天。母亲望着父亲笑，父亲也望着母亲笑，眼里的光，比炭火还要亮。
林骁站在门口，看着他们的影子在地上叠在一起，忽然明白，有些告别不是终点，而是另一种相守——在旧棉袄的针脚里，在未烬的炭火中，在每个被思念焐热的清晨与黄昏，他们从未真正离开。
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