粥的热气在两人之间弥漫,像层薄薄的纱。林骁忽然明白,父母说的“修”,从来不是补棉袄、烧炭火,而是用彼此的余生,把岁月磨出的缺口,一点点焐成暖。就像这旧棉袄里的艾叶,哪怕干了、硬了,也藏着当年采撷时的春阳;就像这炭火盆里的余烬,哪怕快灭了,也留着没说尽的温。
深夜,林骁被堂屋的动静惊醒。披衣出来,看见父亲正往炭火盆里添炭,母亲坐在旁边,手里捧着那件旧棉袄,贴在脸上轻轻摩挲,像在听什么声音。“你爹说,棉袄里有他的心跳声,”她抬头看见林骁,眼里的光像星子,“你听,咚、咚、咚,跟年轻时一样有力。”
林骁走过去,把耳朵贴在棉袄上。棉花的软,布面的糙,还有炭火透过衣料传来的暖,混在一起,竟真的像极了父亲的心跳,沉稳,且坚定。
“骁儿,”母亲忽然说,“明儿把这棉袄给你爹穿上吧,我梦见他在那边,还穿着单衣呢。”
林骁的眼泪终于忍不住掉下来,砸在棉袄上,晕开一小片深色的痕。“好。”他哽咽着说,“我再给爹缝个新的棉帽,带着艾叶的那种。”
父亲在一旁,用袖口悄悄擦了擦眼角,却笑着说:“傻小子,哭啥。你娘跟我,不过是换个地方,继续给你烧火、补衣裳。”
炭火盆里的火,在寂静的夜里明明灭灭,像两颗依偎着的星。林骁望着父母互相搀扶着往炕边挪,忽然觉得,所谓“一起走”,从来不是指脚步的同行,而是指那些刻在骨血里的牵挂,会像这炭火一样,哪怕燃尽了,余温也能焐热整个寒冬,照亮剩下的路。
第二天一早,林骁把缝好的棉帽戴在父亲头上,又帮母亲把旧棉袄的盘扣扣好。阳光从窗缝钻进来,落在两人身上,暖得像春天。母亲望着父亲笑,父亲也望着母亲笑,眼里的光,比炭火还要亮。
林骁站在门口,看着他们的影子在地上叠在一起,忽然明白,有些告别不是终点,而是另一种相守——在旧棉袄的针脚里,在未烬的炭火中,在每个被思念焐热的清晨与黄昏,他们从未真正离开。
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