燕婉还穿着那件酒红色真丝睡裙。
料子很滑，贴着皮肤。侧腰绣着个小小的字。这是她作为设计师给自己留的记号。她站在空荡荡的卧室中央，手指无意识地摩挲着那个绣字。
桌上摆着冷掉的牛排。油花凝固成白色斑点。蜗牛蜷在壳里，像睡着了。那瓶傅怀瑾出生年份的红酒，傻傻地立在化光冰块的桶里。水渍在桌布上晕开一圈深色。蛋糕上的三周年快乐糖牌，有点歪。奶油裱花开始塌软。
今天是她和傅怀瑾结婚三周年。
一个月前她问过他有没有空。他对着电脑，手指飞快地敲键盘，头都没抬，嗯了一声。她以为他答应了。心跳快了几拍。
所以她推了会议。那个与国际品牌方的视频会议，她准备了半个月。花一下午准备这些。像个傻子。牛排要五分熟，蜗牛要挑最大的，红酒要提前醒。她还写了张便签，把步骤记下来：七点热牛排，七点半开红酒，八点切蛋糕。便签被反复修改，边缘都毛了。
手机亮了。她立刻抓起来。屏幕光刺眼。不是他。是购物APP的促销推送。秋季新品，限时折扣。她放下手机，又拿起来。点开他的对话框。背景还是系统自带的灰色。
打了你什么时候回来，删掉。太急切。打了今天是我们纪念日，删掉。太卑微。打了在忙吗，手指悬在发送键上，最终没按下去。怕。怕他回个，或者根本不回。
正要放下手机，一条推送弹出来：
傅怀瑾深夜接机舒窈！亲密举动曝光！
加粗的黑体字，像针扎进眼睛。
有照片。他穿着那身她亲手送干洗店取回来的黑西装，站得笔直。护着穿白裙子的舒窈。舒窈抬头看他，眼神依赖。手指轻轻抓着他的衣袖。
燕婉的心猛地一沉。像被人攥紧，喘不过气。
她放大照片。看见舒窈行李箱上挂着的那个皮质行李牌。棕色的，手工缝制，边缘有些磨损。和傅怀瑾书房抽屉里那个一模一样。他曾经随口提过，舒窈以前送的，用惯了。
所有的自我安慰都碎了。原来他没空。是去接别人了。去接那个他一直放在心尖上的人。
她想笑，嘴角扯不动。三年了。该习惯了。习惯他缺席生日，习惯他忘记节日，习惯他永远把舒窈排在第一位。结婚第一年纪念日，他在国外开会。第二年，他临时出差。今年，他去接舒窈了。一次比一次干脆。
胃突然抽痛。一阵接一阵地绞着痛。这胃病是结婚后得的。刚结婚时，想着法儿学做他爱吃的菜。查食谱，看视频，一遍遍练习。他口味挑剔，牛排要五分熟，青菜要脆，汤要清淡。她常常在厨房忙到深夜，饿过头，又吃不下。后来他不怎么回来吃饭了。她一个人对着一大桌子菜，吃着也没滋味。胃就这样坏了。
她扶着桌子边缘，弯下腰。等那阵疼痛过去。额头冒出细汗。桌角扔着张废设计稿，是她白天画的，不满意，揉成一团。
慢慢直起身。走到餐桌前。看着这一桌冷菜冷饭。精心摆盘的沙拉，生菜蔫了，酱汁凝固。面包硬了。她伸手拿起那瓶死贵的红酒。瓶身挂着水珠，冰得手疼。
没找醒酒器，直接拔了木塞。对着瓶口，仰头灌了一大口。酒液冰凉，滑过喉咙，又涩又苦。没压住心里的难受，反而勾得胃里翻江倒海。她咳嗽起来，眼泪都呛出来了。
放下酒瓶，瓶底在桌面磕出响声。她看向那个蛋糕。奶油裱花是她早上五点起来做的。手抖，练了好几次才像样。拿起餐刀，切了老大一块。奶油糊在嘴里，甜得发腻，腻得人心里发空。糖粒粘在喉咙，咽不下去。
她一口接一口，机械地往嘴里塞。像是在完成一个任务。一个埋葬自己痴心妄想的任务。蛋糕渣掉在裙子上，酒红色的真丝沾了污渍。她没理会。
最后一口蛋糕咽下去。喉咙发紧。她擦了擦嘴。脸上干干的，什么表情都没有。
然后，她端起了那盘焗蜗牛。瓷盘边缘冰凉。这盘菜，傅怀瑾去年生日时吃过一次。她学了三个月，烫伤了好几次。他当时说了句。为这两个字，她开心了好几天。现在想来，可能就是他随口敷衍。他可能根本没尝出味道。
她的手指碰着冰凉的盘子边，停了一下。盯着那几个蜗牛壳，看了好几秒。壳上的黄油凝固了，像蜡。最终，手腕一翻，整盘倒进了垃圾桶。
哐当！盘子砸在桶底，声音在寂静中特别响。她下意识闭上了眼睛。好像不忍心看。睫毛颤抖。
接着，是冷掉的牛排。刀叉摆放整齐，现在毫无用处。她端起盘子，把牛排和配菜一起倒进去。酱汁溅到桶壁上。精心摆盘的沙拉，生菜，小番茄，黄瓜片，一样一样，全进了垃圾桶。还有那张写满计划的便签，揉皱了扔进去。便签上三周年三个字被酱汁染脏。
她的动作不快，但一下是一下，没犹豫。手指稳得可怕。只有微微颤抖的指尖泄露了情绪。
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