宝丰城头的硝烟还未散尽，黑灰色的烟柱在暮春的风中扭曲着，像一道撕裂天空的伤疤，将原本该是浅蓝透亮的天色染得浑浊不堪。
风里裹着硝烟与血腥气，呛得人喉咙发紧，那是一种混杂着焦土、火药与皮肉烧焦的味道，在鼻尖萦绕不散，提醒着刚刚结束的那场恶战有多惨烈。
李家钰站在城郊一处被炮火削平半截的土窑上，窑壁的断茬处还留着焦黑的弹痕，泥土被炮火翻耕得像烂泥，踩上去能陷进半只脚，冰冷的湿泥顺着军靴的缝隙往里钻，冻得脚趾发僵。
他望着远处日军骑兵扬起的黄尘，那黄尘像一条土黄色的毒蛇，
在平原上蜿蜒游走，步步紧逼，连带着空气都仿佛被那股凶煞之气挤压得凝重起来。指节因紧握望远镜而泛白，镜筒边缘硌得手心生疼，他却浑然不觉，镜片里日军骑兵的马蹄声仿佛穿透空气，一声声敲在心头。
就在半小时前，第178师师长李宗昉的遗体被抬下战场。几个士兵用一块破旧的军毯裹着他，脚步沉重得像灌了铅，军毯上浸开的血渍像极了暗夜里绽放的红罂粟，触目惊心，连军毯的毛边都被血黏成了硬邦邦的一团。
这位跟随他多年的川中悍将，胸口还插着半截日军的刺刀，锈迹斑斑的刀刃上凝着黑红的血痂，那血痂已经半干，像凝固的血泪。
他双眼圆睁，眼球上布满血丝，像是仍在怒视着那些践踏国土的侵略者，连嘴角都还保持着一丝不屈的弧度，仿佛临死前还在嘶吼着冲锋的号令。
李家钰看着那具逐渐远去的遗体，喉咙里像堵着一团滚烫的棉絮，说不出一个字。
李宗昉出发前还跟他笑着说，等打退了鬼子，要回四川老家喝碗豆花，要就着自家腌的咸菜，再配一碟红油辣子，如今这碗豆花，怕是再也喝不上了。
“总司令，汤恩伯部的溃兵已经过了汝河，咱们的左翼完全暴露了。”参谋长萧毅的声音带着哭腔，尾音都在发颤，像是被寒风冻住了似的。
他手里攥着一份刚截获的日军电报，纸片被他捏得皱巴巴的，边角都卷了起来，译文墨迹未干，黑黢黢的字迹像烧红的烙铁，烫得人眼睛生疼：
“围歼36集团于宝丰以南，勿使其西窜。”萧毅的手指在“围歼”二字上抖个不停，那两个字像两柄重锤，狠狠砸在每个人的心上，连带着他的呼吸都变得急促起来，胸口起伏着，像揣了只乱撞的兔子。
李家钰放下望远镜，镜片上沾着的尘土被他用袖口擦去，露出眼底深不见底的疲惫。
眼窝深陷，眼下的乌青像被墨汁染过，连日的征战让他几乎没有合眼的机会，连鬓角的头发都仿佛在一夜之间添了几缕白霜，风一吹就簌簌地动。
自4月下旬从山西平陆南下以来，部队几乎没有喘息的机会。渡过黄河时与日军第35师团的遭遇战犹在眼前，浑浊的黄河水卷着战士们的尸体往下游漂，有的尸体还穿着破烂的灰布军装，有的手里攥着断裂的枪杆，血水染红了半条河，连河面上的漩涡都带着诡异的红；
渑池突围时丢弃的大半辎重，那些好不容易从四川背来的弹药箱被砸得粉碎，粮食袋子被马蹄踩烂，白花花的米粒混着泥土，还有伤员们的药品散落一地，都成了日军的战利品；
再到宝丰城下三天两夜的血战，城墙根下堆着的尸体一层叠着一层，有的战士临死还保持着攀爬城墙的姿势，手指深深抠进砖缝里，指甲都翻了起来。原本不足两万人的队伍，此刻能拿起枪的只剩下八千余人，
弹药更是捉襟见肘——每个步兵班里，能分到五发子弹的战士都算幸运，更多人手里的步枪里只有一两发子弹，枪膛里都生了层薄锈，
有的甚至握着大刀片子，刀身上的缺口记录着一次次拼杀，刀刃在阳光下闪着微弱的光。
“萧参谋长，”他的声音有些沙哑，像是被砂纸磨过，却异常沉稳，带着一种穿透混乱的力量，“让炊事班烧最后一锅米汤，所有能走动的伤员都喝上一口。
告诉弟兄们，不是撤退，是换个地方打小鬼子。”（他说话时微微挺直了些腰板，目光扫过周围或坐或躺的士兵，试图让自己的语气里多些底气 ）
萧毅猛地抬头，眼眶通红，血丝像蛛网一样爬满眼球，连眼角都带着红。
他张了张嘴，想说些什么，喉咙却哽咽着，像被什么东西堵住了，最后只化作一声重重的“是”，那声音里带着压抑的哭腔。
转身传令时，他用袖子狠狠抹了把脸，把快要掉下来的眼泪硬生生憋了回去，袖口蹭过脸颊，留下一道灰痕。
“日军主力正从东南北三个方向合围，宝丰已成死地。”李家钰指向西侧连绵的伏牛山余脉，那里的轮廓在暮色中若隐若现，像一头沉睡的巨兽，山影被夕阳拉得很长，透着一股苍茫的气息，山尖上还残留着些许未化的积雪，在夕阳下闪着微光。
“我们沿叶县以西的山地走，穿过保安镇，往豫西栾川方向去。那里山高林密，小鬼子的坦克开不进去，正好能拖垮他们。”
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