一九四一年十二月。上海的冬天，是浸入骨髓的湿冷。
夜色下的圣心医院，像一头沉默的巨兽，匍匐在法租界的边缘。哥特式的尖顶在稀薄的月光下勾勒出森然的剪影，唯有三楼东侧的几个窗口，还零星亮着灯，那是医生值班室和危重病房的位置。
顾魏脱下橡胶手套，扔进墙角的污物桶，然后走到洗手池边，拧开了水龙头。冰冷的水流冲刷着他修长却略显苍白的手指，一遍，又一遍。手术台上残留的触感似乎还黏在指尖——那是一个枪伤患者的腹腔，他刚刚花了四个小时，才勉强从一片血肉模糊中抢回了一条微弱的生命。
这样的夜晚，在上海，已是常态。
“顾医生，还不休息吗？”护士长林婉如端着器械盘走过，关切地问了一句。她在这个医院工作了二十年，看着顾魏从一名实习医生成长为如今外科的顶梁柱，也最清楚他近乎自虐的工作状态。
“再等一会儿，查完房就睡。”顾魏关掉水龙头，用毛巾仔细地擦干双手，声音温和，却带着不容置疑的疏离。他走到窗边，掀起厚重窗帘的一角，望向楼下被路灯切割得明暗交错的花园。夜色沉寂，只有风穿过光秃枝桠时发出的呜咽。
平静，只是表象。这座被誉为“孤岛”的城市，水面之下，是各方势力犬牙交错的暗流。而他所在的这所医院，也绝非世外桃源。
墙上的挂钟，时针缓缓指向了十一点。
就在这时，走廊尽头传来一阵急促却极力压抑的脚步声，不是平常病患家属那种慌乱，而是带着一种训练有素的紧迫感。顾魏的眉峰几不可察地动了一下。
他的助手，住院医师赵志勇小跑着过来，脸上带着一丝不寻常的紧张，压低声音道：“顾医生，楼下……来了位重伤员。是……‘特殊渠道’送来的，指明要您亲自处理。”
“特殊渠道”四个字，赵志勇说得极轻，但在顾魏听来，却重若千钧。这是他与自己另一重身份——地下联络点负责人“灯塔”——的单线联络人约定的暗语。
顾魏脸上没有任何波澜，只是平静地拿起搭在椅背上的白大褂，重新穿上，动作一丝不苟。“准备三号手术室，启用地下协议。通知血库，调取O型备用血，最高权限。”
“三号手术室已经按您的常备要求准备完毕。血……也在路上。”赵志勇快速回应，显然早已熟悉这套流程。他是顾魏为数不多可以信任的助手之一，虽然并不完全知晓顾魏的全部秘密，但足以高效地执行命令。
顾魏点了点头，没再多问，径直走向通往专用电梯的走廊。他的步伐稳定，白大褂下摆在身后划出利落的弧线。
三号手术室位于医院主楼后方一栋相对独立的附属小楼底层，位置僻静，通道单一，且有单独的出入口，是处理“特殊”伤患最理想的地点。
当顾魏推开手术室那扇沉重的隔音门时，浓重的血腥味和消毒水味混杂着扑面而来。无影灯已经打开，冰冷的光线聚焦在手术台中央那个一动不动的躯体上。
饶是顾魏见惯了各种惨烈的伤情，眼前的景象依然让他的心脏微微收缩。
那几乎不能称之为一个完整的人，更像是一堆被暴力撕碎后又勉强拼凑起来的残骸。头部包裹着厚厚的、已被血浸透的纱布，脸上纵横交布着深浅不一的划伤，几乎看不清原本的容貌。裸露在外的胸膛和手臂布满大片大片的灼伤和玻璃碎片割裂的伤口，左腿以一种不自然的角度弯曲着，初步判断是复合性骨折。
最触目惊心的是腹部，一道狰狞的伤口虽然经过了简单的战场包扎，但仍在不断地渗出血水。
“什么情况？”顾魏的声音在口罩下显得有些沉闷，但他手上的动作没有丝毫停顿，已经开始进行快速的初步检查。
负责护送的是两个穿着黑色棉袍的男人，面容普通，但眼神锐利，动作间透着一股干练与煞气。其中一人上前一步，将一个密封的信封递给顾魏：“顾医生，这是‘家里’给您的。我们在苏北湾附近发现他时，现场有剧烈爆炸的痕迹。他身边……什么也没剩下。”
顾魏接过信封，没有立刻拆开，而是先探了探伤者的颈动脉。脉搏微弱得如同风中残烛，体温低得吓人，生命体征正在急速流逝。
“爆炸冲击伤，复合型外伤，重度失血性休克，怀疑有内出血和颅脑损伤。”顾魏迅速做出判断，“需要立刻手术。你们在外面等。”
他的语气带着不容置疑的权威。两个黑衣人对视一眼，默默退出了手术室。
手术室里只剩下顾魏、赵志勇和一名完全可信的器械护士。顾魏这才拆开信封，里面只有一张薄纸，上面用密码写着一行字：
“货物：‘算盘’。优先级：最高。不惜代价。”
“算盘”。一个代号。顾魏将纸条凑到酒精灯上，看着它迅速蜷缩、焦黑、化为灰烬。他抬眼再次看向手术台上那个代号“算盘”的人。这就是组织不惜动用最高级别隐藏线路，也要送来的“重要货物”？一个看起来已经半只脚踏入鬼门关的年轻人？
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