她什么也没想。 或者说，她已经无法思考。
灵魂像是被瞬间掏空，只留下一具被定格的躯壳，和手中那封重若千钧的判决书。
直到天边泛起鱼肚白，第一缕晨光透过窗棂，刺痛了她干涩的眼球，她才极其缓慢地、极其轻微地动了一下。
空洞的眼神里，终于有了一丝聚焦，但那聚焦点，是更深、更冷的寒意。
一个清晰无比的念头，如同破冰而出的利刃，骤然刺穿了那漫长的、麻木的空白——
“你什么意思？”
这并非疑问，而是压抑了一整夜后，爆裂开来的、带着被背叛、被单方面终结的震惊与愤怒的诘问。
笔尖，终于猛地戳在了信纸上，带着一股几乎要戳穿纸背的决绝力道。
那封只写着 “你什么意思？” 的信，带着蝴蝶忍一夜未眠的冰冷与压抑的怒火，被迅速送了出去。
它跨越了小镇与山林的距离，再次被放到了他的木桌上。
他看到了。 他拆开了。
他读到了那四个字背后，所蕴含的所有震惊、不解、以及被强行划下句号的不甘与愤怒。
若是以前，他或许会无视，或许会回一句更气人的话，引发新一轮无休止的、令人头疼却又仿佛已成习惯的通信拉锯战。
但这一次，没有。
他看完后，只是将信纸按照原来的折痕，缓缓地、仔细地重新折好，然后拉开抽屉，将它放入了那个存放着她所有信件的木匣里，与之前那封生日信放在了一起。
“啪嗒。” 抽屉合拢的声音，在寂静的木屋里显得格外清晰。
然后，便再无声响。
他没有回信。 一个字也没有。
就仿佛……从未收到过这封质问的信件一般。
他重新回到了遇见她之前的状态，回到了那段只有药材、寂静与漫长孤寂的岁月。
将那座小山，那间木屋，再次变成了一个密不透风的堡垒，隔绝了所有来自外界的声响，尤其是……来自她的声响。
这种沉默，比任何绝情的回复都更加残忍。
因为这意味着，他并非是在与她争吵、辩驳，而是单方面地、彻底地切断了与她的联系。
他不再给予任何回应，无论是正面的，还是负面的。
他将她所有的情绪、所有的质问，都视作了无关紧要的背景噪音。
他不在乎她是否会因此愤怒、伤心，或是继续写信“骚扰”。
因为，他已决定不再接收。
这对蝴蝶忍而言，无疑是比那封绝交信本身更沉重的打击。
曾经，哪怕他回复得再简短、再气人，至少证明她还能触碰到他，还能在他那潭死水中激起一丝涟漪。
可现在，她面对的，是一片绝对的、死寂的虚无。
她寄出的信，如同石沉大海。 她的愤怒，她的不解，都失去了投掷的目标。
他用了最决绝的方式，践行了“此后不再联系”的宣言——不是通过激烈的对抗，而是通过彻底的、冰冷的无视。
仿佛在告诉她： “你的所有言语，从此与我无关。”
几天过去了。 蝶屋本部，一切似乎井井有条。
蝴蝶忍依旧准时出现在诊疗室、训练场，处理着各项事务。
她脸上甚至重新挂起了那抹熟悉的、温和的微笑，应对着每一位队员和前来治疗的剑士。
但是，所有人都感觉到了不同。
那笑容，像是精心描画上去的面具，完美，却缺乏了内在的生命力。
她的声音依旧轻柔，却少了那份独特的、带着些许狡黠或关切的温度。
她执行着日常的每一项工作，精准无误，却更像是一个被设定好程序的精致人偶，而不是那个有着鲜活灵魂的虫柱。
她的魂，不在这里。
她病了。 不是身体上的伤痛，而是心病。
一场由决绝的沉默和单方面的终结所引发的，彻骨的心病。
她几天都吃不下饭，面对精心准备的食物，只是机械地动几下筷子，便再也无法下咽，仿佛味觉连同某种重要的感官一起被封闭了。
她的脑袋里什么也不想，或者说，拒绝去思考。
因为一旦开始思考，那封信上冰冷的字句和他此后彻底的沉默，就会像冰冷的潮水般涌来，将她淹没。
她只能放空自己，用机械的工作来填充每一寸时间，避免让那噬心的寒意有隙可乘。
只有在无人看到的深夜，她或许会独自坐在窗边，望着那座在夜色中只剩下模糊轮廓的远山，手里无意识地摩挲着那支他曾经单独给她的、写着“年年有余”的紫藤干花，或者那朵她送出的、寓意苦涩的海棠。
紫眸中不再有怒火，只剩下一片荒芜的、被强行冰封的哀伤。
她终于切身体会到了，他一直以来所沉浸的那种，与世界隔绝的、彻骨的孤寂是什么滋味。
只是，他的孤寂源于主动的封闭和过往的创伤。 而她的这场“病”，则源于被强行推开的、无望的靠近。
她依旧没有给他写信。 不是不想，而是不能。
那封石沉大海的“你什么意思？”已经耗尽了她所有的勇气和质问的力气。
在他绝对的沉默面前，任何再次的书写，都只会显得更加可悲和徒劳。
她只是这样“病”着，如同失去了最重要的养分，日渐沉默，日渐枯萎，却依旧用最后的力量，维持着“蝴蝶忍”该有的表象。
这场由她开始的热闹“拉扯”，最终，以这样一种无声的、内耗的方式，走向了看似必然的凋零。
而那个始作俑者，或许依旧在他寂静的山中，对此一无所知，或者，强迫自己一无所知。
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