北风像刀，沿着白门楼的砖缝呼啸而上。
粗麻绳在颈后打了一个死结，冰冷、坚硬，像久未喂血的蛇，缓缓收拢。
城下乌压压的人头挤成一团，怒骂、唾弃、掷石，混成一片浑浊的潮声。
有人喊：“三姓家奴！”那几个字像铁钩，从喉咙深处猛地勾住他的记忆。
他看见了许多碎片：丁原的疑影、董卓的笑、陈宫短暂的同盟与离散；看见刘备模棱两可的目光，曹操袖中的志与算；看见方天画戟在千军之中裂空而下，血雾如雨；又看见貂蝉的回眸，那一瞬的柔光像城头最后一盏烛火，被风一吹，微颤，欲灭。
绳索更紧。
皮肉被麻纤维摩擦出灼痛，空气被挤压成狭窄如针孔的一缕，喉中只有粗粝的喘息。
他仰起头，云压得低，像要将这座城连同他一并碾碎。城墙上立着刀戟，戟尖冷光映进眼底，交织成密密麻麻的笼。
笼。原来世间处处是笼。名望是笼，忠义是笼，情爱也是笼。
“我吕布……”他用尽全身最后一丝力气，声音在风里被撕成破碎的皮，仍咬住每一个字，“……不是三姓家奴！”
城下喧声一滞，随即又起。有人投来碎瓦，带着城墙边泥尘的腥土味，打在他额上，鲜血顺着眉骨滚落，像一条红线铺向地狱。
他看见了更遥远的东西——看见方田上幼时挥杆掷石、看见并州的风背着雪粒刮过草坡、看见那匹后来被称作赤兔的马，在泥中飞跃，一嘶惊天。
他像被一把冷刀自心缝里划开，热与冷一起涌出，意识轰然崩落。
黑暗中，他听见自身的心跳在逐渐远离，像战场上最后一面大鼓，声声空响，直至无声。
……
牛皮帐的气味带着厚重的烟火与兽油，夹杂铁器的腥甜，像久别的旧衣忽然重新披在肩上。
吕布猛然睁眼，胸腔像破水的鱼，拼命地吸着空气，气流灌进肺叶，生的热度从毛孔里一点点逼出寒意。
他看见帐顶缝合的粗线、看见斜插的戟柄、看见角落里架着的甲胄，熟悉地沉默。他用力坐起，耳边轰鸣渐歇，只剩篝火噼啪炸裂的声响。
指腹掠过颈侧，并没有麻绳勒痕，只摸到少年皮肤的紧实与温度。
他伸手，抓住一旁铜镜，镜面映出一张年轻的脸，眉目锋利，眼神里还没有后来被数不尽的胜负磨砺出的冷意。一切都年轻得过分，像被神灵粗暴地退回到了最初。
帐外有兵马交错的脚步，甲片轻撞，如远山细雨。
风从缝隙里灌进来，带着并州夜的凉。
吕布的喉间溢出一声短促的笑，笑意却冰冷。他缓缓起身，脚掌踏在毛毡上的触感清晰得仿佛每一根羊毛都在拂他的皮肉。
他伸手，方天画戟握在掌中，熟悉的重量让他五指生疼，那疼像在确认什么——确认他确实活着，活在丁原大帐的前夜。
“我回来了。”他低语。
就在这时，脑海深处忽地响起一个声音。它不带情绪，不带温度，像冬夜里滴落的水珠，冷硬地砸在石上。
【断史回声——已校准。起点：并州军大帐——丁原未死之夜。】
声音在脑海里回荡，无视他的震惊，继续宣告：
【预演路径一：刺杀丁原，投奔董卓。短期收益：赤兔驹、绝世美人、权柄一隅。终局：失德失义，众叛亲离，白门楼身死。】
那口狭隘的气，像刚刚散尽的绞索，陡然又环上了他的喉咙。
【预演路径二：忠于丁原，拒见李肃。短期收益：“忠烈”名声。中期风险：被猜忌，削兵权。终局：陇道火并，马革裹尸，死于弃位。】
“滚！”吕布攥紧了戟柄，青筋绽起，牙关磨得发响。他从来不曾向任何“声音”低头——不向人，不向风，更不向天。
那声音不理会他的怒，平静如故：
【两路径统计：无论选择一或二，你的个体力量均被系统性结构——‘名分’与‘秩序’——所反噬。结论：仅以武力为核心驱动的选择，将在既定宿命上加速坠落。】
帐外风声忽大，象是有人拉开了夜幕的一角，又在下一瞬将其啪地合上。
吕布的怒骤然沉下去，恍如被冰水从头顶淋到脚底。他握着画戟，缓缓坐到矮几前。火光照着他的手背，骨节在红与黑间呼吸。
他沉默良久，目光落在火上跳跃的油脂，心底的某根弦，象是被这个冷硬的声音与刚才的死境，一同拨断。
他忽然笑了。笑意很薄，像一缕寒气沿着唇角滑开。
“所以，你在告诉我——只要我仍旧是那个见谁不顺眼便一戟砍去的吕布，走哪条都是死。”
【是。】
“可你忘了。”吕布抬起眼，瞳仁在火光里倒映出细碎的金光，“我已经死过一次。”
他想起白门楼那一声撕裂心肺的“不是三姓家奴”。那不是为了给世人听的，是给自己听的。
他拿起案上的水盏，水面映着火焰颤动。指尖轻轻在水面一弹，火焰就碎成了更小的金片。“既然两条路都通向同一座坟，那便开第三条。”
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