（林潜日记片段，4月22日下午）
老周在磨那把从仓库捡的手术刀，刀是德国造的，很薄，很利，磨在石头上发出“滋滋”的声音，像蛇在叫。他说以前在医院见过这种刀，是用来做精细手术的，切肿瘤，接血管，救人命的。现在，他用这把刀削竹签，削得又尖又细，尖端抹上箭毒木的汁液，在阴凉处晾干。
他说：“刀就是刀，能救人，也能杀人。看拿刀的人，心里装的是菩萨，还是阎王。”
我问：“你现在心里装的是什么？”
他停住手，抬头看我，眼神很空：“装的是死人的脸。一张一张，太多了，装不下，要溢出来了。”
4月22日，傍晚五点二十分，B7区东南边缘
夕阳是血红色的，斜斜地挂在山脊上，把整片雨林染成一种诡异的、黏稠的暗红色，像整个世界都泡在血里。光线很斜，很长，从树冠缝隙漏下来，在地上投出无数道细长的、扭曲的影子，像无数只伸向天空的、求救的手。
老周趴在一条干涸的河床边缘，身上盖着厚厚的腐叶和藤蔓，只露出两只眼睛。眼睛上抹了泥，遮住了反光，在昏暗的光线下，几乎和周围的环境融为一体。他手里拿着一个从雇佣兵尸体上缴获的望远镜，8倍的，镜片上涂了防反光涂层，但还是很小心，只从腐叶的缝隙里往外看，看得很慢，很仔细，像蛇在观察猎物。
河床对面，约一百五十米处，有一片空地。空地不大，约半个篮球场大小，地面是黑色的，不是土黑，是火烧过的焦黑，还冒着淡淡的、青灰色的烟。空地中央，立着……东西。
不是树，不是石头，是人。
或者说，曾经是人。
是七个“人”，被铁丝捆在七根粗大的木桩上，木桩深深打进地里，像七个巨大的、扭曲的十字架。“人”都还活着，胸口在微弱地起伏，但已经看不出人样了——皮肤被整张剥掉，露出下面鲜红的、还在渗血的肌肉和黄色的脂肪。眼睛被挖掉了，只剩下两个黑洞洞的眼窝，还在往外渗血水。耳朵、鼻子、嘴唇都被割掉了，脸上只剩下几个狰狞的血洞。四肢被扭曲成诡异的姿势，用铁丝固定，像某种抽象的、恐怖的艺术品。
他们在动，在微微地颤抖，每颤抖一下，身上的肌肉就抽搐一下，血就涌出来一点，滴在焦黑的土地上，积成一小滩暗红色的、黏稠的液体。但他们发不出声音——舌头被割掉了，声带被破坏了，只能从喉咙里发出“嗬嗬”的、像破风箱漏气的声音，很轻，但在寂静的黄昏里，像鬼魂的呜咽。
是“活体雕塑”。
是“收藏家”战队干的。
老周握着望远镜的手在抖，指节发白，青筋暴起。他认出了其中一个人——是那个在边境医疗站给他递过水的克钦族老人，叫波岩，六十多岁，很瘦，很和善，会说几句汉语，总说“兵娃娃辛苦了，喝口水”。现在，他被钉在木桩上，皮肤被剥了，眼睛被挖了，鼻子被割了，像个被玩坏的、血淋淋的木偶。
畜生。
不，畜生都不如。
老周感觉胃在翻腾，想吐，但他强忍着，咬着牙，把那股翻腾压下去，压进心底最深处，压成一块冰冷的、坚硬的石头。他继续看，看空地周围。有八个雇佣兵，穿着统一的丛林迷彩，但没戴头盔，脸上涂着油彩，看不清长相。他们很放松，有的在抽烟，有的在喝酒，有的在用匕首削木头，像在野餐，而不是站在七个被折磨得不成人形的活人面前。
他们在等。等什么？
老周顺着他们的目光看去，看向空地东侧的一片灌木丛。灌木丛在动，有人从里面走出来。是一个男人，穿着白大褂，很干净，一尘不染，在傍晚昏暗的光线下白得刺眼。他戴着金丝眼镜，手里拿着个平板电脑，一边走一边看，像在查资料。他走到空地中央，停在那些“活体雕塑”前，抬头，仔细打量，像在欣赏艺术品。
然后，他开口，声音很温和，很平静，带着某种学者般的腔调，是英语，但老周能听懂一些：
“第三号作品，肌肉纹理呈现得不错，但剥皮时还是伤到了表层肌束，下次要注意。第五号，这个扭曲角度很好，很有张力，但固定不牢，铁丝松了，要加固。第七号……”他停在一个“雕塑”前，是波岩，“这个最完美。老年人的皮肤松弛，剥起来容易，而且肌肉萎缩，线条更清晰，更有……沧桑感。不错。”
他在平板上记了几笔，然后，转身，看向那些雇佣兵：“记录：实验体在极端痛苦下的存活时间，目前最长的是十七号，三十八小时。今天这批，我估计能破纪录。特别是七号，意志力很强，应该能撑过四十小时。每过一小时，记录一次生命体征，注意别让他们死太快，我要完整的数据。”
“是，博士。”一个雇佣兵应道。
博士。这个穿白大褂的男人，就是“收藏家”战队的队长，代号“博士”。
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