那黑灰飘得漫山遍野都是，呛得人嗓子眼发紧。
这片草场算是废了。
没草，牛羊就得掉膘，掉膘就挨不过冬天的白毛风。
这道理，连刚学会走路的奶娃子都懂。
队伍里的气氛压抑得像口扣死了的黑锅。
“往那洼地走。”
巴特尔手里的马鞭一指。
那是片干涸了不知道多少年的死湖，地势低，虽然没草，但好歹能避避风头。
到了地头，那地面硬得跟铁板似的。
几个壮汉拿着铁钎子想砸几个坑埋锅造饭，一锤子下去，火星子四溅，震得虎口发麻。
“不对劲。”
一个正趴在地上听地音的老猎户猛地抬起头，伸手在刚砸开的裂缝里扣了一把。
不是土。
是一层白花花的晶体，混着泥沙，看着像脏雪。
他壮着胆子伸出舌头舔了一下。
“呸！苦！”老猎户脸皱成了一团菊花，紧接着眼睛瞪得溜圆，“不对，是咸的！齁咸！”
这一嗓子，把周围的人都招来了。
少年从怀里掏出那张祖传的羊皮卷，这是当年那个“教书先生”留下的“禹迹残图”。
平日里大家都当个念想，这会儿对着地上的裂纹一比划。
嘿，神了。
那湖床干裂的走向，跟图上那几条朱砂线，严丝合缝。
底下不是石头，那是盐。
是一座只有老天爷才知道的巨型盐矿。
有了盐，就能腌肉，肉就能放一冬不坏；有了盐，就能跟南边的商队换粮食，换棉布。
这哪里是绝地，这分明是个聚宝盆。
这消息还没捂热乎，风就把它带到了江南。
“无灯堂”里，今儿个安静得有些诡异。
那个从小在黑暗里摸索长大的盲童，如今已经蓄起了胡须，第一次坐在了先生的位子上。
他没讲什么大道理，只是给底下的学生一人发了一根炭条。
“画。”
他闭着眼，声音轻得像落叶，“画你们觉得最善的东西。别画佛，佛太远；别画钱，钱太俗。”
半个时辰，只有炭条在纸上摩擦的沙沙声。
收上来一看，满地的涂鸦。
有的画得像鬼画符，有的墨迹还没干。
可当那些纸铺开在地上时，有个眼尖的杂役突然“咦”了一声。
这七八张画，画得虽然歪七扭八，可那意思竟然出奇的一致。
画面上都没有正脸。
全是一个稍微有些佝偻的背影，肩膀上挑着担子，或是锄头，脚下的路延伸到纸张的外面，看不见尽头。
盲先生看不见，但他把手按在那粗糙的纸面上，指腹划过那些炭粉留下的痕迹。
良久，他笑了，眼角有点湿。
“原来咱们心里头，”他轻声说道，“都住着同一个背影。”
当夜，雷声滚过屋顶。
那面斑驳的粉墙上，最后一行字像是从墙皮里渗出来的：
“不必见光，已是光明。”
光亮照不到的地方，西域的女人正在穿针引线。
丝绸之路上的风沙大，商队走一趟就是把脑袋别在裤腰带上。
“织天院”这帮娘们儿，最近搞了个“千线通途”。
也没啥大动静，就是给过往的商队送布袋子。
那布带子看着普通，针脚里却藏着玄机。
那是只有织天院的人才懂的“盲文”，每隔三寸一个结，那是防伪的暗记，也是求救的信号。
一年后，这一条条布带子，成了西域三十六国最硬通的“护身符”。
哪怕是杀人不眨眼的马贼，看见挂着这布带的商队，也得掂量掂量，因为动了这布带，就是跟全天下的女人过不去。
有个倒霉商人在雪山里迷了路，腿都冻僵了，绝望中把那布袋子往天上一抛。
没过半日，附近的猎户就找来了。
商人捧着热汤，哭得鼻涕一把泪一把，问那是谁。
猎户嘿嘿一笑，指了指那条布带：“我不认识那绣娘，但我娘当年学手艺的时候，也是这么教我的。这叫‘针道’，比官道管用。”
路通了，人心也就通了。
可京城里的那位权臣，显然没通这个窍。
宫门紧闭，禁军上墙，这是要变天的架势。
老百姓没慌，也没闹。
大家伙儿就像是约好了似的，在最繁华的东市空地上，摆起了龙门阵。
也不说话，就摆东西。
一碗清水，倒扣在地上，水流干了；
一把锄头，当众折断，扔在那；
一双平日里赶路用的草鞋，点了火烧成灰；
一本读烂了的书，撕得粉碎；
最后是一块吃饭用的粗陶碗，狠狠砸在地上，“啪”的一声脆响。
几万人围着，死一般的寂静。
这消息传到城墙上，那个原本在那叫嚣的禁军统领，看着底下一双双冷漠的眼睛，手里的刀突然就变得千斤重。
“水覆、农废、路断、文碎、家破。”
副将哆嗦着嘴唇，“大人，这是……这是万民在发丧啊！他们在说，这世道的仁政，死了。”
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