石云天第二天一早醒后，工棚外的雾气比昨天还浓，白茫茫的，伸手不见五指。
他坐起来，没有点灯，就着黑暗把那叠图从怀里掏出来，用手指一张一张地摸，确认每一张都在。
“云天哥？”王小虎的声音从墙角传来，带着没睡醒的沙哑。
“嗯。”
“几点了？”
“该起了。”
石云天站起来，把图折好塞进怀里。
汉环刀靠在手边，他拎起来背在背上，走到门口，推开门。
雾气涌进来，凉飕飕的，带着河水的腥味。
马小健已经站在门外了，青虹剑背在背上，不知道什么时候起来的。
“走吧。”石云天说。
两人沿着铁路线往桥头走，雾气在铁轨上凝结成细密的水珠，踩上去滑溜溜的。
远处传来鸟叫声，一声接一声，像是有人在雾里吹哨子。
桥头的岗哨换了人。
昨天那个排长不在，换成了一张生面孔，二十出头，皮肤黝黑，端着一支步枪靠在桥墩上，像是在站岗又像是在打盹。
听见脚步声，他睁开眼，目光从石云天扫到马小健，又从马小健扫回石云天。
“又是你们？”
“路过。”石云天说。
那人没再问，转回头继续靠在那里。
石云天没有停步，直接上了桥。
铁轨在脚下延伸，被雾气吞没。
他走到桥中间，停下来，扶着栏杆往下看。
河水是灰白色的，看不见底，只能听见水流的声音。
“你每天都来。”马小健站在他身后。
“嗯。”
“看什么？”
“看桥什么时候断。”
马小健没说话，也扶着栏杆往下看。
河水在雾里发出沉闷的响声，像是有什么东西在水底翻涌。
石云天从怀里掏出图，展开。
这是他画的最后一张，桥的剖面图，钢梁的每一根斜撑都标了序号，受力点用红笔圈了出来。
“鬼子的大部队来了，这座桥撑不了几天。”他说，“不是被炸断，就是被踩断。”
马小健静静看着那图。
石云天把图折好，塞回怀里。
刚要转身，桥那头传来一声枪响。
砰——
声音不大，像是隔了很远，但在雾气里传得格外清楚。
马小健的手按在了剑柄上。
石云天没有动，他侧耳听了几息，又传来第二声，第三声，不是连发，是单发，每一枪之间间隔两三秒，节奏很稳。
不是乱打，是有目标的射击。
“走。”石云天往桥头跑去。
桥头已经乱了。
那个站岗的士兵端着枪，蹲在桥墩后面，眼睛盯着北边。
几个正在休息的士兵从工事里爬出来，有的端着枪，有的还在系扣子。
“怎么回事？”石云天问。
那个士兵没看他，眼睛盯着北边的雾气：“有人打枪。”
“谁？”
“不知道。”
雾气里又传来一声枪响，比刚才更近。
一颗子弹打在桥头的钢梁上，“叮”的一声，弹头弹飞了，在铁轨上弹了两下，滚进草丛里。
石云天顺着子弹飞来的方向看过去。
北边是铁路延伸的方向，雾气太重，什么都看不见。
但听枪声，距离不远，三百米，也许更近。
“枪法不错。”马小健说。
石云天看了他一眼。
马小健的耳朵比他好，能从枪声判断枪手的大致位置和水平。
“不是鬼子。”马小健说，“鬼子用的是三八式，枪声脆，这个声音闷，像是中正式。”
国军？
石云天想了想，又觉得不对。
如果是国军，不会对着自己人开枪。
如果是走火，不会连开几枪，每一枪都打在同一个区域。
雾气里走出来一个人。
不是军人，穿着灰布短褂，头上扣着一顶破草帽，手里端着一支步枪。
枪身很长，枪管发蓝，枪托磨得发亮。
他走得不快不慢，像是在散步，每一步都踩得很稳。
那个人走到桥头，停下来，把枪往肩上一扛，看着蹲在桥墩后面的士兵。
“别怕，我打的是钢梁，不是你们。”
士兵站起来，端着枪，枪口对着他。
“你是什么人？”
“路过的人。”那人说。
石云天的眉头动了一下。
那人转过头，看着他。
草帽檐压得很低，看不清脸，只能看见下巴上一圈青色的胡茬。
“你就是石云天？”
石云天没说话。
那人把枪从肩上拿下来，横在身前。
枪身上刻着几道痕迹，不是花纹，是刻痕，一道一道，整整齐齐。
“有人让我来找你。”他说。
“谁？”
那人没有回答，把枪递给石云天。
“你看看这把枪。”
石云天没有接。
那人也不在意，把枪重新扛在肩上。
“你不认得这把枪，但你认得用这把枪的人。”他顿了顿，“陆云飞，你认识吧？”
石云天的手指微微收紧。
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