他进门的时候，先低了下头。
不是礼貌，是习惯。
门框对他来说，永远偏低。肩膀宽，背很直，走路却刻意收着力气，像是怕不小心撞到什么。运动包随手放在地上，拉链一开，里面全是汗味、护腕、胶布，还有一双被踩得发白的球鞋。
“我是打篮球的。”
他说。
想了想，又补了一句：
“职业的。”
他说这话时，脸上没有兴奋，也没有骄傲，像是在报一个再普通不过的工种。
他的手很大。
指尖有旧伤，指甲边缘不齐，是长期被球砸、被拉扯留下的痕迹。掌心厚厚的茧，像是给每一次控球都垫了一层缓冲。
“很多人以为。”
他说，“篮球运动员，就是上场得分、赢球、被欢呼。”
他笑了笑。
“其实大多数时间，都在忍。”
忍什么？
忍疼，
忍累，
忍输。
他说自己第一次摸球，是在水泥地上。
那年他十二岁，
篮筐是歪的，
球是漏气的。
“可一投进去。”
他说，“就什么都忘了。”
后来进体校，
训练开始变得不浪漫。
早跑，
力量，
对抗，
战术。
“每天都有人被淘汰。”
他说，“不是你不努力，是你不够好。”
身高差一厘米，
弹跳少两公分，
反应慢半拍。
“都可能是理由。”
他说最难的是伤病。
不是大伤，
是小伤。
脚踝反复扭，
膝盖积液，
手指脱臼又接回去。
“医生说。”
他说，“你这不是伤，是职业病。”
“可疼起来。”
他说，“不讲职业。”
他说有一次比赛，第三节他落地踩空。
脚踝像被人拧了一下。
“我当时就知道。”
他说，“不对了。”
队医冲上来，
问还能不能打。
全场在等。
“我点头。”
他说，“因为我下去了，就回不来了。”
他绑紧护踝，
一瘸一拐地继续跑。
每一步都在疼，
但他不能停。
“篮球场上。”
他说，“你一停，位置就没了。”
那场球赢了。
更衣室里，他坐在角落，脱鞋的时候，脚已经肿得不像自己的。
“那一刻。”
他说，“没有喜悦。”
只有一句话在脑子里转——
明天还能不能跳？
他说运动员的世界，很残酷。
状态好，
你是核心；
状态差，
你就是负担。
“没有人等你慢慢恢复。”
他说，“时间比对手更狠。”
他说他也被骂过。
被球迷骂，
被媒体骂。
“你不行了。”
“退役吧。”
“浪费位置。”
“他们说的。”
他说，“不一定错。”
可你听见了，
还是会疼。
不是身体，
是心。
他说有一场比赛，他手感极差。
怎么投都不进。
全场嘘声。
暂停的时候，他坐在板凳上，低着头。
教练走过来，
拍了拍他的背。
“继续投。”
教练说。
“你不敢投，才是真的输了。”
那一刻，他差点哭出来。
“不是因为被信任。”
他说，“是因为有人还允许你犯错。”
他说后来他明白了。
篮球运动员，不只是和对手打。
还要和时间打，
和身体打，
和自己的恐惧打。
“你每天都在变差。”
他说，“只是有的人变得慢一点。”
他说他也想过退役。
在伤最重的时候，
在被替补的时候。
“可一站到场边。”
他说，“听见球落地的声音。”
“我就知道。”
他说，“我还想上去。”
哪怕只打几分钟，
哪怕只是防守，
哪怕没有掌声。
“只要我还在场上。”
他说，“我就不是被淘汰的那个。”
临走前，他把球鞋拎起来，又放回包里。
“这双鞋。”
他说，“陪我打了三年。”
“可能该换了。”
他说，“但我舍不得。”
我看着他的背影，突然明白——
篮球运动员，
不是一直在飞的人。
他们更多的时候，
是在一次次落地、
一次次疼痛、
一次次被质疑之后，
仍然选择
再跳一次的人。
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