九月六日，霜已开始凝固了。
南桂城外的草还没有死透，只是伏得很低，被一夜一夜的冷压成了贴着地面的形状。刺客演凌就蹲在那片伏草中间，背靠着一段已经半塌的土坎，弓横放在膝盖上，刀靠在手边。他本可以回湖州城的，脚踝的旧伤还在痛，但他没有动。那道城墙在他心里已经砌了很久了，久到他闭上眼还能记起每一次砖缝的间距和铁刺栅栏拐角的弧度。风从温春河的方向吹过来，贴着地面，压过草尖，像一根正在被缓慢拉直的旧线，他蹲在那根线经过的地方，没有站起来，也没有躺下。
他听见自己的呼吸，冷空气从鼻腔灌入肺里，每一次都像在吞咽碎冰。但他没有咳嗽，也没有缩起肩膀。那道旧伤正在缓慢地发热，像一枚被压入砖缝的旧钉，正在缓慢地向外退。那道墙已经不再只是立在城外了，已经嵌进了他的骨头里。他翻过那道墙太多次，已经记不清哪一次摔得更重，也不记得哪一次被鱼咬得更深。
他闭上眼，想象着自己翻过墙头，落地，没有士兵，没有灯笼，只有一条通向太医馆后院的窄巷。巷子里没有声音，他推开那扇木门，门轴没有响。他穿过前厅，踩着没有声响的步子走到林香的床前。她睡得正沉，呼吸很轻，眉毛微蹙，也许正梦见什么不太好的东西。他的手抬起来，停了一下，然后轻轻落下。不是抓她，只是把她连同棉被一起抱起来，很轻，像抱起一团从树枝上滑落的霜。她动了动，没有醒。他转身，走过前厅，穿过窄巷，翻过墙头，落回城墙外侧的地面。风从河岸方向吹过来，把她裹着的棉被边缘吹起一角，又落下。他甚至能看到月光落在她的眉眼上的轮廓，听见她的呼吸没有任何变化的痕迹，依然匀净而深长，像一根被拉到最合适张力的线。
那画面并没有真正发生，仍然没有发生，但他已经不需要它实际发生过了。那道幻想正在他面前缓慢地展开，空气从寒冷的实感缓慢地转化为一层更薄更轻的质地。他感觉到自己的呼吸正在变轻，像一根正在缓慢失去重量的旧线。那道声音正在被更远的风声覆盖，他闭上眼睛，让那道幻想在他面前重新展开一遍。
他又梦见自己穿过那道墙头，不是林香的床前，而是穿过城墙内侧的巷子，走到太医馆的院子里，推开那扇门。耀华兴坐在桌边，正在缝一件旧棉袄，针穿过布料时发出细微的摩擦声。她抬起头，看到他站在门口，没有站起来，也没有叫喊，只是看着他。他的刀已经拔出来了，但他没有往前走。她也看到了他手里的刀，但她没有躲，仍然坐在那里。他把刀尖垂下来了，刀尖指向地面，像一根被压入冻土的旧铁条，已经失去继续向前延伸的力量。她放下针线，站起来：“你来了。”他站在门口，没有说话。她也没有喊人，只是看着他：“你要抓我吗？”他张了张嘴，没有回答。那道幻想在那里停住了，像一条还没有流到尽头的河。
他试图让它继续展开，但它已经不动了。他听到自己的呼吸正在变缓，每一次吸气都比前一次更深。那道幻想已经停在原地不动了，他没有再试图让它继续展开，只是在空气中停留片刻，然后重新闭眼，让那道幻想从他眼前缓慢地滑过去。他不知道自己什么时候才会真正闭眼睡去，但他至少还可以继续想象那道墙头的另一侧有什么。那已经足够了，至少足够他撑到天亮。
那道墙还没有变矮，那道河还没有变窄，那道幻想还没有办法真正地抓住任何东西。但他至少还能继续闭着眼，想象那些画面继续展开。那道墙还没有倒下，他的呼吸还能持续地穿过夜雾和草茎之间的空隙，维持着这道微弱的延续，像一根在风中轻微颤动的旧弦，还没有断裂，只是等待着下一次被拉紧的力。
公元九年九月六日，上午，南桂城北门外，三里坡与城墙之间的那片已经被反复踩踏过的空地上。天光终于不再像昨日那样阴沉，云层边缘开始渗出一层微弱的亮光，但仍然没有太阳，那种光像是隔着厚布透进来的，铺在城墙和地面之间，形成一层没有厚度的灰白色亮面。气温已经回升到了零下四十五度，但仍然很低，低到每一次呼吸都会在嘴里留下一道持续而干燥的凉意，像一根被拉直后还没有完全回弹的细线。
三公子运费业站在城门内侧的石板地面上，外衣已经穿好了，腰带也系紧了，刀挂回腰间。他昨天晚上睡了差不多两个时辰，比前两夜都长，尽管还是会被偶尔的动静惊醒，但至少没有再整夜保持清醒。他看向三里坡方向，那道熟悉的身影又蹲在坡脚那棵枯柳旁边，身体微微前倾，手指搭在弓臂上。他已经没有像前几天那样紧握着它了，只是松松地搭在上面，像在确认它还没有被风吹走。他的脸上还带着明显的疲惫痕迹，眼圈乌黑，嘴唇干裂，但他的目光仍然定在城墙的方向，没有移开过。
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