飞机落地机场的时候，天空正飘着小雨。
穆雪松只带了一个简单的黑色双肩包，里面装着几件换洗的厚衣服。
混在熙熙攘攘的各国旅客中，他毫不起眼。
没有粉丝接机，没有闪光灯，他只是一个跨越大半个地球来看比赛的普通观众。
穆雪松按照提前做好的攻略，转乘地铁，来到了距离比赛场馆不远的一家廉价快捷酒店。
酒店的房间很小，只有一张单人床和一个狭窄的卫生间，窗户外正对着一条小巷，甚至能闻到垃圾桶里散发出的酸腐气味。
但他不在乎。
他把背包扔在床上，走到狭小的窗户前，推开一条缝。
冷雨夹杂着风吹在脸上。
他真的来到了这里。
距离总决赛还有两天。
穆雪松没有去着名的景点打卡，他大部分时间都待在那个狭小的酒店房间里，看着电视里播放的毫无意义的节目，或者下楼在附近的街道上漫无目的地走一走。
异国他乡的孤独感，在这一刻被放大了无数倍。
语言不通，面孔陌生。
他就像是一座移动的孤岛，在这个繁华的浪漫之都里漂浮。
偶尔在街头，他能看到一些穿着各种战队应援服的年轻人，成群结队地走过，兴奋地讨论着即将到来的决赛。
他也看到了几个穿着YS黑色队服的中国留学生。
“林神这次肯定能赢！他可是孤胆英雄！”
“太难了，对面的韩国队整体实力太强了，只靠他一个人......”
穆雪松站在一个报亭的屋檐下，听着那些熟悉的母语飘过，双手插在羽绒服的口袋里。
总决赛的前一天晚上。
雨依然没有停，下得人心烦意乱。
穆雪松在附近的一家小餐馆吃了一份难吃的意面，回到酒店房间，洗了个热水澡，试图驱散身上的寒气。
房间里的暖气不太好用，温度却怎么也升不上去。
他穿着棉睡衣，盘腿坐在床上，将明天要用的门票、护照和一点零钱整理好，放在床头柜上。
手机屏幕亮着，上面显示着当地时间晚上九点半。
距离明天的比赛，还有不到二十个小时。
穆雪松靠在床头，盯着天花板上的一块水渍发呆。
他不知道林锋现在在干什么。
是在酒店的训练室里进行最后的备战？还是在接受队医的理疗，试图缓解手腕的疼痛？
穆雪松叹了口气，伸手准备关掉床头灯。
就在这时。
“嗡，嗡，嗡。”
放在床头柜上的手机，突然振动起来。
穆雪松的手指僵在了半空。
他来巴黎的事情，没有告诉任何人，除了小李。
但小李这个时候应该在国内睡觉。
谁会给他打电话？
穆雪松迟疑了两秒，收回准备关灯的手，拿起了手机。
屏幕上闪烁着一串号码。
即使过去了几年，即使他换了手机，删了微信，但他依然能一眼认出那串号码。
那是东明的电话。
那个他曾经在无数个深夜里倒背如流，却从来不敢拨出去的号码。
穆雪松的呼吸瞬间停滞了。
心脏像是一台突然失控，在胸腔里疯狂地撞击着肋骨。
他为什么会打给我？
他怎么知道我的新号码？
无数个念头在脑海中炸开，穆雪松觉得自己的手指都在发抖，手机在掌心里滑得几乎拿不住。
他想按挂断键。
或者直接把手机关机。
但那震动声就像是某种催命符，执着地响着，大有他不接就一直响下去的架势。
穆雪松咬紧下唇，深吸了一口气，强迫自己冷静下来，大拇指颤抖着，滑向了接听键。
手机贴到耳边。
穆雪松没有说话，他甚至连呼吸都刻意压制住了。
电话那头，也没有立刻传来声音。
只有极其粗重、急促的呼吸声，像是一个刚刚跑完马拉松的人在拼命汲取氧气。
还有风声。
很大的风声，夹杂着雨水砸在硬物上的杂音。
“喂......”
东明的声音传了过来。
声音完全失去了曾经那种张扬和活力。
“雪松......是你吗......”
穆雪松的眼眶瞬间酸了。
这几年，他刻意回避关于东明的一切消息，他以为自己已经放下了，以为那个躲在阴暗角落里的“雪儿”早就死了。
但仅仅是这一声呼唤，就将他自以为坚固的堡垒击得粉碎。
“是我。”穆雪松不知道自己为什么要承认，也不知道东明找他干什么。
他只知道，东明现在的状态，很不对劲。
极度不对劲。
“雪松......”东明在电话那头倒吸了一口凉气，声音里的颤抖变成了压抑不住的呜咽，“你在巴黎吗？你是不是来看比赛了？我......我之前在国内的电竞论坛上，看到有人拍到你在机场的照片了......”
穆雪松愣住了，他没想到自己居然会被人拍到，还发到了网上。
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