“我在。”穆雪松没有否认，他握紧了手机，“你在哪？发生什么事了？”
东明去了北美赛区，按理说他不应该在这个时候出现在巴黎，除非......他也是来看YS，看林锋的。
电话那头，东明的声音彻底崩溃了：“雪松......林儿......林儿出事了......”
“什么？”穆雪松猛地从床上坐直了身体，后背一阵发凉，大脑出现了短暂的空白，“林队怎么了？！”
“他被人捅了！”东明哭泣的声音被风雨声撕扯得支离破碎，“在......在酒店后面的巷子里！好多血......全是血！救护车刚把他拉走！我现在......我现在在去医院的路上......”
“雪松......我害怕......我真的好害怕......医生说他快不行了......”
“轰隆”一声巨响。
不是雷声，是穆雪松脑子里的某根弦彻底断裂的声音。
林锋被人捅了？
在总决赛的前夜？
快不行了？！
这几个字组合在一起，荒谬得像是一个劣质的恐怖玩笑。
那个在赛场上所向披靡的男人，怎么会倒在异国他乡的一条阴暗巷子里？
“医院？”穆雪松的声音已经完全变了调，他一把掀开被子，连拖鞋都没穿，光着脚踩在冰冷的地板上，冲向衣架，“你把地址发给我，等我！我马上过去！”
他挂断了电话。
双手剧烈地颤抖着，他甚至无法将那件长款羽绒服的拉链对准。
试了三次，拉链依然卡在底部。
穆雪松低骂了一声，干脆放弃了拉拉链，随便套了一条长裤，抓起桌上的钱包和房卡，拉开门冲了出去。
酒店走廊里的感应灯随着他的脚步声一盏盏亮起，他没有等电梯，直接推开消防通道的门，顺着楼梯一路狂奔而下。
雨下得比刚才更大了。
但穆雪松感觉不到冷，他冲到街道上，试图拦一辆出租车。
但在这个时间点，这个偏僻的街区，根本没有空车。
穆雪松站在雨里，头发被雨水打湿，一缕缕地贴在额头上，他挥舞着手臂，看着一辆辆亮着“载客”红灯的出租车从他面前飞驰而过，溅起一片片泥水。
“停下！停下！”他用嘶哑的声音喊着。
终于，一辆有些破旧的出租车在他面前踩了刹车。
穆雪松拉开车门，带着一身的寒气和雨水钻进了后座。
车子在雨夜的巴黎街道上狂飙。
穆雪松靠在椅背上，双手死死地绞在一起，指甲深深地掐进掌心的肉里。
车窗外，巴黎塔的灯光在雨幕中显得模糊而扭曲。
他在脑海中拼命地回忆着关于林锋的一切。
为什么会被人捅？
是抢劫？还是......蓄意报复？
他想起了这几年来，YS在低谷期时，林锋一个人扛起队伍时遭受的那些非议；想起了那些在论坛上叫嚣着要“弄死”林锋的极端黑粉；想起了电竞圈背后那些见不得光的资本交易和外围赌盘。
林锋那个脾气，从来不肯妥协，从来不肯低头。
是不是他挡了谁的财路？是不是他拒绝了什么不该拒绝的交易？
穆雪松不敢再想下去了。
“快点......求求你再快点......”他喃喃自语。
出租车终于停在急诊大楼的门口。
穆雪松扔下一张五十欧元的纸币，连找零都没要，推开车门就冲了进去。
急诊大厅里灯火通明，来来往往的医护人员行色匆匆。
当他终于跑到走廊尽头，转过一个拐角时。
他看到了三号手术室的门紧紧地闭着。
而在手术室外的走廊上。
穆雪松停下脚步，他大口大口地喘着气，眼前的画面定格在他的视网膜上。
空气里弥漫着血腥味。
不是错觉，是真的有血。
东明靠在手术室对面的墙壁上，连帽衫上面沾满了大片大片暗红色的血迹，那些血迹甚至溅到了他的脸上和头发上，他双手抱住头，手指深深地插进头发里，整个身体蜷缩成一团。
在他旁边不远处，是小张。
那个平时总是笑眯眯、把基地打理得井井有条的领队，此刻呆滞地坐在长椅上，双目无神地盯着地上的某一处血迹，双手垂在身侧，衣服上也沾着血。
而在走廊的另一头，距离手术室门最近的地方。
是王勇。
那个永远板着脸，在训练室里把队员骂得狗血淋头，被称为“魔鬼教练”的男人。
此刻正跪在地上。
他没有哭出声音，但他的双手死死地捂着脸，肩膀以一种剧烈的频率抽搐着，泪水顺着他的指缝溢出来，滴落在医院的地板上。
穆雪松站在那里，感觉自己的双腿像是灌了铅，一步也迈不动。
他看着那盏亮着的红灯。
看着瘫坐在地上的三个人。
他们没有一个人说话。
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