我叫周涛，是那场事故唯一的幸存者。三年了，每当我闭上眼，耳边就响起刺耳的刹车声、玻璃碎裂的脆响，还有那一声声在黑暗中渐渐微弱下去的呼救。可最让我无法承受的，不是这些声音，而是沉默——那种死寂般的、仿佛整个世界都停止呼吸的沉默。
那天夜里，我本不该开车的。连续跑了三趟长途，眼皮像被胶水粘住了一样，脑袋沉得抬不起来。但我接了单，平台催得紧，家里还等着钱给孩子交学费。我说服自己：再撑一小时，就一小时。可命运从不会给人“只差一小时”的宽容。
高速上，路灯像鬼火般忽明忽暗。我记得最后看到的是前方一辆货车缓缓变道，然后……一片漆黑。我睡着了。就那么短短几秒，也许更短，但足够了。
等我醒来时，车已经翻倒在沟里，挡风玻璃碎成蛛网，血顺着额头流进眼角。我挣扎着爬出驾驶舱，四周全是扭曲的金属和残肢断臂。乘客有七个，全都死了。没有尖叫，没有哭喊，只有风吹过废墟的呜咽，像是亡魂在低语：“你为什么不醒？你为什么活着？”
媒体来了，警察来了，家属也来了。他们称我为“奇迹生还者”，说我在危急时刻冷静处置，挽救了更多生命。有人甚至说我是“平民英雄”。我站在镜头前，穿着带血的外套，点头微笑，像个傀儡。而我心里清楚——我不是英雄，我是凶手。
这三年，我活在双重现实中。白天，我戴着面具做人，接受掌声与敬意；夜晚，我蜷缩在出租屋的角落，听着录音笔里那段警方未公开的行车记录仪音频。那是我自己录下的最后一句话：“快到了……再坚持一下。”然后是长达四十七秒的寂静，接着便是撞击的巨响。
我试过自杀。割腕、吞药、站在天台边缘……但每次，我都听见车厢里那个小女孩的声音：“叔叔，你会带我们到站吗？”她才八岁，书包里还装着画了一半的全家福。我逃不开，死不了，只能背负着这份罪，一天天熬下去。
直到今天。
我们被邀请参加一场“交通安全公益宣讲会”。主办方说要请我分享“生死一线的感悟”。我答应了，不是为了演讲，而是为了赎罪。我知道，在座的每一位，或许都有亲人死于车祸，或许都曾在深夜质问过命运的不公。而我，正是那个本该被审判的人。
会场设在一栋老旧的会议中心，灯光昏黄，像是老式殡仪馆的灵堂。墙上挂着七张黑白照片——正是那七位遇难者。他们的目光穿过相框，直勾勾地盯着我。我坐在后台，手心全是冷汗，心跳快得几乎要冲破胸腔。
轮到我上台时，脚步像踩在棉花上。聚光灯打下来，灼热得如同炼狱之火。台下坐满了人，有白发苍苍的老人，有抱着孩子沉默的女人，还有几个穿着校服的学生——那是遇难者同学的朋友。
我握着麦克风，喉咙干涩。原本准备好的稿子在我眼前模糊成一片。我深吸一口气，终于开口：
“我瞒了真相三年。”
声音颤抖，像风中残烛。全场瞬间安静。
“媒体说我英勇救人，可实际上……我睡着了。就在那一刻，方向盘脱手，车辆失控。我没有做出任何反应，没有踩刹车，没有打方向。我像个死人一样，睡过去了。”
台下有人倒吸一口冷气。
“我活下来了，却比死更痛苦。每一天，我都看见他们的脸。他们在梦里找我，问我为什么不醒，为什么独活。我骗了所有人，也骗了自己。我以为沉默能让我好过一点，可它只是让罪孽越积越深，像腐烂的根，缠住我的心脏。”
我抬起头，第一次直视台下众人的眼睛。
“我知道，道歉换不回他们的命。我也知道，法律没判我有罪，但良知判了。我请求你们的原谅，不是为了解脱，而是为了结束这场梦魇。如果你们恨我，骂我，甚至想杀了我……我都接受。我只是……不想再活在谎言里了。”
话音落下，空气凝固。
就在这时，一个女人缓缓站起身。她穿着素色长裙，面容清冷，眼神却如刀锋般锐利。是林晚，那位遇难工程师的妻子。她没在事故后露面过，有人说她疯了，有人说她搬去了国外。
她一步步走向舞台，高跟鞋敲击地面的声音，像丧钟回荡。
所有人都屏住呼吸。
她没有看我，而是走到那七张遗像前，轻轻抚摸其中一张年轻男子的照片。良久，她才转过身，目光落在我脸上。
“周涛。”她的声音很轻，却穿透整个会场，“你知道我丈夫临死前最后一条短信发给谁吗？”
我摇头，喉咙发紧。
“是我。他说：‘车上的司机看起来很累，我让他喝了咖啡。希望他撑得住。’”她顿了顿，眼中泛起泪光，“他还在替你担心。”
我猛地捂住嘴，泪水夺眶而出。
林晚走上驾驶台，站在我面前，近得我能闻到她身上淡淡的檀香味——那是寺庙常用的香。
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