天先是钢蓝色的，渐渐凝成了雾蓝色。
三声风嚣过后，雨就下起来了。
午后的雨，把白天也染成了近似于夜的昏暗。
把京郊的街，也染成了县城模样。
离京城不远，离津门又不近，钟至清来到了这里。
准确来说，是逃。
三天前的早晨，他发现了家附近多起来的行人和车辆。
在外人来看，或许没有露馅，但钟至清在这住了十几年了，他家是那种一年到头来，也不会有几个行人逗留的“荒地”。突如其来的大批“游客”，不是便衣，还能是什么？
所以，他写下了愿望，和恢复了记忆的母亲，连着那栋房子，搬到了京郊的一隅。
只是，逃走后的三天里，他非但没有隐姓埋名，反而是每日漫无目的地在附近乱逛。
也就是这方才的这场雨，将他拦在了清冷的街道上。
“可以躲会雨吗。”
雨天，那么寻常的雨天。
却是那么不寻常。
因为，现在是冬月。
天是灰暗的，不是夏天暴雨降至的那种光怪陆离的粉或橙，也不是深秋里司空见惯的遥远暗蓝，倒像是老屋里遮墙的旧报纸。那雨线，划过来，划过去，看过去，总会误以为是报纸上那岁月斑驳的油墨。
密密麻麻，又乱糟糟的，和那西北风一齐，把人心也吹的同报纸般皱了起来。
又湿，又冷。走慢了，怕冻着，走快了，又怕被溅湿。
才下午四点，临街的店铺就有已经被那提前的夜晚逼得掌好了灯的，虽然不多，但都在准备着，迎接又一个孤独寂寞的客稀之夜。
但只要有这么一点灯光，就能让整条被冷雨给箍到发抖的长街，显得不再那么消瘦。
“可以，但是别乱动东西。”
夹紧了大衣的行人，是害怕风吹进来？还是害怕温度跑出去？
风和雨夹在一起，就连在屋檐下，也避之不及。
屋檐下那夏筑的泥巢空空如也，北风无端地闯入，却也惊不到那早已南迁的租客。
钟至清四下张望着，街对面的灯火，朦朦胧胧的，似乎隔着很远，却又仿佛伸手就能摸到，那鹅黄色灯光带来的温热。
如果这时候，可以走进随便一家暖洋洋的店里，喝上一碗热腾腾的汤，就好了。
只可惜，现在是四点，青黄不接的时候，这种冷清街道上的饭店，或许都不愿营业。
这附近，只有一家摄影馆，在这自大地亮着，海雾中的灯塔一样亮着。
“嗯，我在门口站站就行。”
窗外依然是雨痕跌落窗柩的沥沥声，屋里却已经响起来画笔和电暖风的滋滋声。
梭梭的声音挠着耳根，让人不禁再次夹紧刚刚敞开的衣襟，这就是现代的，火烤胸前暖，风吹背后寒吗？
屋里很漂亮，漂亮的不像是老街该有的模样。
那个围着格子围巾的短发姑娘，披着灰色毛衣，腿上盖着薄毛毯，坐在店中间的花簇里，不紧不慢地画着什么。
那一簇簇的假花，全是各色的向日葵。
只是，她故意将围巾拉得很高，遮住了半张脸，也遮住了大半寒气。
店里也挂着很多照片，几乎都是风景，但每张里面，总会有那么一角，点睛的少女身影。
尤其是那幅向日葵田里的草帽白衣少女。
让他看得出神，甚至走到了跟前，想要将它摘下来。
“不要乱动东西。”
斥责声盖过了摔铅笔的动静，她转过头，蓬松的黑发没有发型，只有最简单的打理。刘海、侧发、后发，几乎一样长。
遮挡着她疲惫的眼神，以及那厚实的方框大眼镜。
“抱歉，你拍的照片很好看，我情不自禁就……”
“那些照片是别人拍的，请不要再碰了。”
她掀掉腿上的毛毯，转着轮椅，慢慢挪了过来，扬起疲惫的下巴，阴郁地盯着他。
然后，他们就这样相互看着，看着。
直到雨声渐渐停息，又再次淅淅沥沥。
“随你看吧……反正他也不会再来看我画画了，你和他很像，可是他如果活着的话，早该是个大叔了，这些就随你看吧。只要别弄坏……”
“奚珞……”
“是？你看到我的着名了吗？奇怪的名字？对吗？”
“奚珞……我是，我是...钟至清。”
雨，还是那样不紧不慢。
“哦，你还活着呢。”
她转着车轮，一点一点地挪回画架边。
“嗯。”
一切是那样安静，就连雨，也仿佛跟着慢了下来。
“你的腿……”
“和你没关系。”
水烧开了，她伸手去抓，却差了几尺。
他帮她端来，她却没有接。
“门后面有伞，拿走吧。我不想看到你，也不需要你送回来。”
“奚珞，这几年，究竟发生了什么。”
“如果你想知道的话，早在事情发生的时候，就该知道了。”
“我不明白你在说什么。”
“你失踪了十二年，我已经默认你死了。”
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