刺耳的警报声仍在基地上空盘旋，如同一群无形的秃鹫，预示着即将到来的血腥风暴。
林泰冲出宿舍，作战靴在水泥地面砸出急促的声响。
凌晨的风带着刺骨的凉意，卷着远处隐约的炮火气息，扑在他泛青的胡茬上，像是战争提前送来的吻。
转过拐角时，他与张冲撞了个正着。
这位机枪手的眼睛通红如血，厚重的眼皮底下藏着未褪的睡意，却掩不住瞳孔里跳动的火光。
张冲咧了咧嘴，露出两排被烟草染黄的牙齿，算是打招呼。
两人擦肩而过时，林泰闻到他身上浓重的机油味 —— 那是昨夜保养机枪时留下的气息，此刻却成了生死与共的默契。
装备室的铁门敞开着，何晨光正背对着门调试狙击镜。这个平日里总爱哼歌的小伙子，此刻却紧抿嘴唇，手指在镜筒上微微发抖。
林泰注意到他脖颈后新添的一道疤痕，像条丑陋的蜈蚣，是三天前穿越灌木时被荆棘划开的。
蒋小鱼缩在角落，正往弹夹里压子弹，金属碰撞声碎成一片，他的手腕上还缠着出发前撕下的急救绷带，渗着淡淡的血迹。
“把消音器卸了。” 林泰走到武器架前，抽出自己的突击步枪，声音像块淬了冰的铁，“这次要让敌人听见咱们的枪响。”
展大鹏抬头看了他一眼，这位沉默的狙击手正往战术背心里塞手雷，金属扣环在他指间发出冷硬的轻响。
他的左眼下方有块淤青，是昨夜急行军时被树枝抽中的，此刻在晨光中泛着乌紫，却让他的眼神愈发阴鸷，如同即将出鞘的冷锋。
没有人说话。装备室里只有金属摩擦声、粗重的呼吸声，以及远处间歇传来的炮击闷响。
林泰摸了摸胸前的军牌，金属边缘早已被掌心的汗渍磨得温润，上面刻着的编号在昏暗的灯光下泛着微光，像块即将沉入海底的锚。
他想起昨夜在镜子前看见的自己 —— 双眼通红如困兽，胡茬里藏着几片枯叶，那是穿越山林时落下的，此刻却成了他与这片战场最后的温柔联结。
“记住，” 林泰装上最后一个弹夹，咔嗒声刺破沉默，“咱们的目标不是杀伤多少敌人，是守住 17 号高地的通讯塔。敌人切断通讯，咱们就用身体当导线。” 他的声音突然低沉，像是从胸腔里碾出来的，“活着回来的，我请喝基地里藏的红星二锅头 —— 要是回不来……”
他没说完，只是抬头扫视队列。张冲扛着机枪，枪管在灯光下映出他扭曲的脸；何晨光已经站得笔挺，狙击枪斜挎在肩，像株即将绽放的钢铁之花；蒋小鱼不知何时停止了颤抖，正把最后一枚手雷塞进战术腰带，指节泛白如骨；展大鹏已经走到门口，背影像尊移动的墓碑，枪口垂向地面，却随时准备扬起。
警报声突然变调，变成急促的连续鸣响，仿佛战争的倒计时。林泰摸了摸腰间的匕首，刀柄上刻着的 “必胜” 二字早已被磨平，只剩下两道模糊的刻痕。他想起入伍时班长说的话：“真正的战士，不是不怕死，是明知会死，还能笑着扣动扳机。”
“出发。” 他听见自己的声音，像是从很远的地方传来。队列里响起此起彼伏的装备碰撞声，却没有人说话。当第一缕真正的晨光刺破云层时，他们已经踏上了阵地，身后的装备室铁门缓缓合拢，切断了最后一丝基地的温度。
这不是演习，不是侦察，是真正的血肉磨坊。
远方，隐隐传来炮声，沉闷而又震撼，仿佛是死神在擂动战鼓。每一声炮响，都像一记重锤，砸在这黎明前的寂静里，让大地微微震动。
那震动从脚底传来，沿着双腿，直抵林泰的心底，激起层层忧虑的涟漪。
林泰伫立在原地，目光坚定地扫视了一眼身旁的战友们。
张冲站在左侧，双手不自觉地紧握着机枪的手柄，他的喉结上下滚动，吞咽着紧张的口水，但眼神里却透着一股决然的坚毅；何晨光微微扬起下巴，眼睛里闪烁着冷静与果敢，尽管嘴唇抿得有些发白，却也难掩那份做好战斗准备的沉着；蒋小鱼则微微缩着肩膀，双手不安地揪着衣角，脸色略显苍白，可那微微颤抖的身躯里，也藏着一份即将奔赴战场的决绝；展大鹏依旧如同一座沉默的雕像，面无表情地站在一旁，只是紧了紧腰间的装备带，那动作无声地宣告着他已准备就绪。他们脸上或带着紧张，或透着坚毅，但无一例外，都做好了奔赴战场的准备。
林泰深吸一口气，快步走到桌前。桌上的头盔静静躺着，仿佛在等待着主人的召唤。
他伸手拿起那顶熟悉的头盔，岁月在上面留下了一道道划痕，有的细长如蛇，有的深凹似谷，那是他无数次战斗的见证。
每一道划痕背后，都有着一段与死神擦肩而过的经历，是战火的洗礼，是生死的考验。
他轻轻地抚摸着头盔，手指缓缓划过那些划痕，仿佛在与一位并肩作战多年的老友作别。
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