是那种压在胸口几年，十几年，几十年的东西，在这一刻忽然找到了出口。
玛格丽特——那个头发全白的老妇人，被咬的时候才九岁——她仰起脸，让月光照在自己满是皱纹的面颊上。
泪水沿着皱纹流下来，滴在她熨烫的一丝不苟的银灰色长袍上。
她没有擦。
她让它流。
一个年轻的学员跪在地上，双手撑着草地，肩膀一耸一耸的抽泣。
他旁边的同伴伸出手，搭在他的后背上，自己的眼眶也红了。
月光场上，哭声此起彼伏。
不是合唱。
是独奏。
每个人都在哭自己的。
哭那些锁在地窖里度过的夜晚。
哭那些被铁链勒出血痕的手腕。
哭那些在街上被人绕着走开的午后。
哭那些永远不敢对任何人说出口的三个字——我是狼人。
观礼台上，福吉的纪念章在月光下一闪一闪。
他的嘴巴张着。
什么也说不出来。
他身旁的乌姆里奇放下了羽毛笔。
她的记事本摊开在膝盖上，上面一个字也没写。
她低下头，盯着那片空白。
九分钟。
埃德温抬起了脸。
四十六岁。
灰褐色头发。左脸颊一道从耳根延伸到下巴的旧疤。
他曾经在翻倒巷的黑市药铺里打了十九年工。
老板叫他“那条狗”。
每个月满月前三天，他会被锁在地窖里。
十九年。
现在他站在月光下。
满月照着他满是伤疤的面颊。
泪水从那道旧疤上流过。
他张了张嘴。
声音沙哑的几乎听不清。
但在月光场边缘扩音咒的作用下，那几个字被送到了谷地每个角落。
“我……不疼了。”
三个字。
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