清晨的阳光透过斑驳的木窗，洒在小屋的石头地上，形成一片片金色的光斑。
小屋内弥漫着淡淡的木屑味和阳光的温暖气息。
窗边的旧架上摆满了串成一片的易拉罐，它们在微风中轻轻翻动，仿佛在诉说着往昔的故事。
墙头草在阳光的映照下显得格外生机勃勃，嫩绿的叶子上还挂着晶莹的水珠。
残缺一角的小木桌上放着一杯同样残缺一角却冒着热气的茶水。
阳光透过窗帘的缝隙，在墙上投下一道道细长的光影。
“爷爷，您累不累？”我轻声问道，手指绞着毛毯的流苏。
那些线头是去年除夕夜爷爷用裁缝剪修剪的。
当时电视里正重播春晚，小品演员的笑声盖过了窗外催债的砸门声。
防盗门猫眼外的黑影举着“欠债还钱”的牌子，在走廊声控灯下忽明忽暗。
铁门上的凹痕至今仍保持着拳头撞击的轮廓。
每个凹陷都对应着爷爷肋骨上的旧伤。
生活虽然依旧很苦但活着总是会有希望的，至少我是这么认为的。
“不累，元元饿了吧，我这就给你煮点东西吃”
爷爷这么说着。
先前因为在医院的伙食费太贵，所以从昨晚到现在都几乎没有吃过什么东西。回到家后爷爷就准备下厨房。
爷爷转过身，围裙上沾着以前打翻的鸡饲料。
灶膛里的柴火噼里啪啦地燃烧着，火光跳跃，映照在爷爷那张沟壑纵横的脸上，闪烁着温暖的橙红色光芒。
小屋里弥漫着浓烈的烟火气，夹杂着木柴燃烧的焦香和饭菜的热气。
锅里的水已经烧得咕嘟咕嘟直冒泡，热气从锅盖的缝隙中喷涌而出，像是给这间破旧的小屋披上了一层朦胧的白纱。
爷爷佝偻着身子，站在灶台前，他穿着一件洗得发白的蓝色旧布褂，袖口高高卷起，露出黝黑而布满老茧的手臂。
他拿着一把大勺，在锅里搅动着，那是一锅简单的蔬菜汤，里面漂浮着几片翠绿的青菜和几块土豆，汤汁在火光的映照下泛着诱人的光泽。
锅边的灶台上，放着几个用报纸包着的红薯，那是爷爷提前准备好的，等会儿要埋在灶膛的余烬里烤熟。
柴火燃烧的声音和锅铲碰撞锅沿的声响交织在一起。
小屋的墙壁被烟熏得发黑，挂着几串干辣椒和玉米棒子，它们在烟气中微微晃动。
墙角的木桌上，摆着几只洗得发亮的粗瓷碗和一双旧筷子，那是爷爷为天元准备的餐具。
爷爷不时地往灶膛里添柴，他的动作熟练而缓慢，每添一根柴火，都会轻轻吹一口气，让火焰重新旺盛起来。
他的呼吸有些急促，但眼神里却透着一种专注和满足。
锅里的汤渐渐煮得浓稠，散发出诱人的香气，那是一种简单却温暖的味道，足以驱散小屋里的寒气。
终于，爷爷关掉了灶火，用铲子小心地将红薯埋进灶膛的余烬里。
他拿起锅盖，热气瞬间喷涌而出，模糊了他的视线。
他用袖口擦了擦额头上的汗珠。
锅里的蔬菜汤已经煮得软烂，土豆块在汤汁中翻滚，青菜也变得碧绿，散发出诱人的光泽。
爷爷盛了两碗汤，小心翼翼地端到木桌上。
小屋里的空气里弥漫着饭菜的香气，还有柴火燃烧后的余味，那是属于家的味道，简单而真实。
“天元，饭来了快来吃吧。”爷爷的声音低沉而温和，脸色苍白同时也带着一丝疲惫，
他站在桌边，看着那两碗热气腾腾的汤不适地发了楞，因为他的手似乎有点不听使唤了无法正常地张合。
我坐到桌前明显也是注意到了爷爷怪异的举动。
爷爷看到我时，他迅速将左手藏到身后——那里缠着的新纱布还是露出了泛黄的边角。
渗出物在纱布上绘出抽象的地图，像是用脓血临摹的等高线地形图。
“元元快吃吧”他的笑容牵扯着眼角的皱纹。
那些沟壑里还嵌着建筑工地的水泥灰。
笑起来时簌簌落下细小的粉尘。
在阳光里舞动成金色的蜉蝣，转眼便被穿堂风吹散成虚无。
我知道，爷爷一定在瞒着我什么。
但我什么都没有说。
有些事，是不该追究到底的。
但
有些事，却又是必须探寻到底的。
至少我是这么认为的。
只不过现在的我暂时还分不清。
我咬了咬嘴唇，最终还是假装不知
屋内飘来烤红薯的香气。
混着爷爷身上挥之不去的血腥味。
在鼻腔里发酵成酸楚的泡沫。
每个破裂的气泡都释放出记忆的碎片。
那天晚上，月光把缴费单上的数字烙在地板上。
每个“0”都化作银白的镣铐。
爷爷坐在沙发上，手里拿着个豁口的搪瓷杯。
杯身印着的“先进工作者”字样已褪成淡青。
茶水里漂浮着去年晒干的茉莉花残骸。
我走到他身边，捡来的老式弹簧沙发发出垂死的呻吟。
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