徐川的右眼皮突然毫无征兆的跳了起来，他下意识的按住眼角，似乎冥冥之中在提醒他，伊凡.亚历山大.诺维科夫这一次凶多吉少。
他猛的甩了甩头，像是在驱散晦气，嘴里毫不犹豫的骂道，“我呸，封建迷信！”
两分钟后，左眼也开始跟着跳了起来。
他眼神一凛，立刻抄起电话通知自己的准岳父，“把空单全抛了，开始做多。”
什么封建迷信，这特么都是技术，大数据统计懂不懂，炒股你不看大数据，看什么？
一直安静蜷在沙发里的雪拉抬起头，那双漂亮的蓝眼睛里盛满了困惑和一丝难以置信。
“亲爱的……”她迟疑的开口，“你一直是这么做投资的吗？”
想起自己父亲雷切克.瓦伦丁在华尔街“驰骋”十几年，亏得差点破产，甚至需要自己补贴他的“辉煌战绩”。
再对比眼前这个男人眼皮跳两下就敢下重注的“微操”，脸上露出了混合着荒诞和同情的神色
“我爸要是知道……他亏掉的那些钱，可能只是因为没注意自己的眼皮在跳……”
雪拉的声音越来越低，最后几乎变成了气音，“……那也太冤了吧？”
“咳咳……”
徐川的脸上抽搐了两下，接下来他用了半个小时，都没能用英语解释清楚‘左眼跳财，右眼跳灾’是什么意思。
……
关塔那摩监狱的某间审讯室里，荧光灯挂在天花板上嗡嗡作响。
伊芙琳.绍特斜倚在审讯桌后的椅子里，指尖无意识地转着一支廉价的塑料圆珠笔。
她穿着简单的灰色衬衫和卡其色的裤子，与这压抑的环境格格不入，神情里带着一丝审讯者特有的、近乎慵懒的审视。
坐在她身边的，是一个穿着黑色的西装，身材高壮留着短发的白人男性。
两人坐在那看起来更像是出差的上班族。
在两人的对面，一个形容枯槁的中年男人被铐在一张焊死在地面的金属椅上，整个人像一滩烂泥般瘫软着。
这人曾是ISIS组织内部负责资金流转的“财务主管”，并非那些在前线冲锋或充当人肉炸弹的炮灰。
中情局正在满世界的找‘毒气’袭击的线索，既然已经发现自爆的肉弹跟ISIS有资金来往，那么眼前这个曾经的‘财务主管’当然是他们审讯的首要目标。
他的状态极差，长期的监禁和审讯已将他折磨得形销骨立，眼窝深陷，皮肤紧贴着颧骨，活脱脱一副非洲饥荒难民的惨状
汗水浸透了他单薄的囚服，他低垂着头，呼吸微弱而急促。
“我知道的都告诉你们了。”
他的声音既低且轻，整个人的精神似乎已经麻木。
“真的……没有了……”
绍特玩味的看了对方一眼，然后跟身旁的同事交换了一下眼神。
“嘿，这个账户在去年三月给一个伊拉克人转了三千美元，在前年……”
绍特立刻说了几条账户的转账记录。
男人没有抬头，只是幅度极小地晃了晃脑袋，仿佛连否认的力气都已耗尽。
绍特身体微微前倾，“这些都指向你们在摩苏尔的节点，你现在跟我说你什么都不知道？”
男人依旧沉默，只有粗重的呼吸声证明他还活着。
“泰德……”
绍特有些慵懒的看了身边的同事一眼，这种对话他们在这两天的审讯中已经进行了上百次。
但现在还是一无所获。
名叫泰德的CIA特工冲绍特摇了摇头，低声耳语，“他已经撑不住了，继续用刑很可能会猝死。”
绍特眉头蹙紧，终究还是朝门口守卫挥了挥手。
两名海军陆战队员立刻上前，像拖麻袋般将瘫软的男人架出房间。
铁门关上的瞬间，绍特猛地将圆珠笔拍在桌上，双手用力揉着发僵的脸颊。
“一无所获，我们是不是找错方向了，也许他真的不知道这笔钱的用处。”
泰德耸了耸肩，“很难说，这家伙连他们在土耳其走私石油的暗账都吐干净了，没必要在这上面隐瞒什么。”
绍特霍然起身，扯下发圈甩了甩头，任由金色长发散落肩头。
伸手抓起桌上的文件夹，“所以，我们要怎么上报？”
泰德坐在椅子上，把双手枕在脑后，轻笑了一声，“我们的问题不是怎么上报，而是上报给谁？”
他抬手指了指天花板，“现在局长的办公室还空着。”
绍特当先走出审讯室，“也对，现在想坐进去的大有人在。”
“乔治，乔治，乔治……”
泰德起身跟上，嘴里念叨着上一任局长的名字。
“咱们的前局长大人，这会儿怕是在摩洛哥沙滩上喝椰汁吧？”
绍特走进电梯，按动楼层按钮，“哈，他可是真倒霉！”
泰德靠在箱壁上看着她，脸上带着似有似无的笑容。
“是啊，乔治竟然在大选前夕发布那样的推文，可以想象当时总统先生有多生气。”
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