鲁地，莱芜。
宋焘的家在城东一条窄巷子里，巷子很旧，墙皮剥落，露出里面的石头。石头是青的，被风吹日晒了几百年，棱角都磨圆了。巷子口有一棵老槐树，树干很粗，三个小孩手拉手都抱不过来。树下坐着一个老头，抽着旱烟，眯着眼睛看赵真真他们走过来。
“你们来找宋焘？”老头问。
“你认识他？”燕七问。
“认识。谁不认识他。”老头磕了磕烟灰，“他死了。死了一年了。死的时候，手里还攥着笔。掰不开。他儿子用热水烫他的手，才把笔拿出来。笔拿出来了，他的手指还是弯的。弯了一辈子，直不回来了。”
“他儿子呢？”
“走了。他爹死了，他没钱埋。去找亲戚借，亲戚不借。去找朋友借，朋友不见。他跪在街上，跪了一天一夜。没人理他。后来，县衙来人了。说宋焘生前欠了官府的银子，要拿他家的房子抵。他儿子把房子给了官府，自己走了。去哪里了？不知道。大概死了吧。和他爹一样。”
赵真真看着巷子深处。巷子很窄，很暗，只有尽头有一扇门，门是黑的，关着。
“宋焘的坟呢？”
“没有坟。”老头站起来，扛着旱烟杆走了。“他儿子没钱埋。他死了，躺在屋里，躺了三天。后来县衙来人了，把他抬走了。抬到哪里去了？不知道。大概是乱坟岗吧。和那些没人埋的人，埋在一起。”
乱坟岗在城西，一片荒地。土丘起伏，野草疯长，几棵歪脖子树零零散散地戳在那里。没有墓碑，没有标记，只有风。风从东边吹过来，穿过枯草，发出呜呜的声音，像有人在哭。
燕七站在土丘上，指着远处。“那里。宋焘的坟。”
赵真真走过去。地上有一个小小的土堆，没有碑，没有记号，只有一块石头压在上面。石头上刻着两个字——“宋焘”。字很浅，像是用手指刻的。她蹲下来，摸了摸石头。石头是凉的，像冬天的河水。
“谁刻的？”
“不知道。”燕七说，“大概是他儿子。他儿子临走之前，来过了。刻了这两个字，就走了。走了，就没回来。”
赵真真把石头上的土擦干净。石头是青的，很硬。字是白的，很浅。她看着那两个字，看了很久。
“宋焘。他叫什么名字？”
“宋焘。字子曦。他爹给他取的。子，是男子。曦，是天明。他爹希望他像天亮一样，清清白白。他做到了。他写了一辈子文章，没偷过别人一个字。他考了一辈子试，没求过一个人。他穷了一辈子，没拿过别人一文钱。他死了，手里还攥着笔。掰不开。烫不开。他的手指弯了一辈子，直不回来了。”
赵真真站起来。她摸了摸口袋里的铜钱。铜钱是烫的。不是温的，是烫的。
“他的魂魄在哪里？”
“在阴间。在城隍庙。他要去告状。”
“我们怎么去阴间？”李煜问。
沈巍从后面走上来。他的脸很白，不是苍白，是那种很久没有见过太阳的白。他的眼睛很亮，不是那种年轻的亮，是那种看了太多东西、但还没灭的亮。他的手插在袖子里，指尖有幽蓝色的光在闪。
“我带你们去。”他的声音很轻，像枯叶落地，“我是走阴人。走了三百年了。阴间的路，我熟。但你们要知道，阴间的时间和阳间不一样。阳间一年，阴间三百六十五年。宋焘死了一年了，在阴间，他已经等了三百六十五年。”
李煜愣住了。“三百六十五年？那他——”
“他告了三百六十五年。打了三百六十五板子。跪了三百六十五年。腿断了，腰断了，手断了。还在告。”
赵真真的手按上了头发上的发卡。“带我们去。”
沈巍从怀里掏出三张符纸，递给赵真真、李煜和钱彬。“贴在额头。闭上眼睛。不要怕。跟着光走。但你们要记住，到了阴间，不要乱走，不要乱看，不要乱说话。说了不该说的话，看了不该看的东西，走了不该走的路，就回不来了。”
“什么叫不该说的话？”李煜问。
沈巍想了想。“比如，‘这地方真不错’。”
李煜闭嘴了。
赵真真把符纸贴在额头上。纸是凉的，像冰。但贴着她皮肤的时候，慢慢变热了。像一个人的体温。她闭上眼睛。她感觉到自己的身体变轻了，像一片羽毛，像一朵云，像一缕烟。她感觉到自己在飘，往下飘，往地底飘，往一个没有光的地方飘。她听到了风声，水声，还有遥远的地方传来的哭声——沉闷的，悠长的，像从很深很深的地底传来的。
她睁开眼睛。她站在一片灰蒙蒙的雾里。雾很浓，浓得像粥，像浆糊，像被人用筛子筛过的灰。她伸出手，看不到自己的手指。她往前走了一步，脚下的路是石头铺的，石头是青的，被磨得光滑发亮，但上面刻着字。她低头看，每一个石头上都刻着一个名字。名字是红的，像血，像朱砂。她踩在上面，脚底传来一阵凉意，像踩在冰上。
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