莱阳城外，有一片乱坟岗。
说是乱坟岗，其实是一片荒地。土丘起伏，野草疯长，几棵歪脖子树零零散散地戳在那里。没有墓碑，没有标记，只有风。风从东边吹过来，穿过枯草，发出呜呜的声音，像有人在哭。
燕七站在土丘上，指着远处。“那里，三百年前，埋了上千人。于七一案的受害者。公孙九娘就在其中。”
李煜打了个寒颤。“大白天的，怎么阴森森的。”
“因为死的人太多了。”燕七蹲下来，从地上捡起一块碎瓦片，“怨念太重。走了三百年，还没走干净。”
赵真真站在土丘上，看着这片荒地。铜钱在口袋里发烫，不是温的，是烫的。她闭上眼睛，风从耳边吹过，带着呜咽声。她听到了。
不是风声。是哭声。很多人的哭声。男人的，女人的，孩子的。很轻，很远，像从地底传上来的。
她睁开眼睛。“她在哪里？”
“在等你。”燕七指向土丘后面，“她知道你会来。”
土丘后面，有一棵枯树。
树干很粗，三个人合抱不过来，但已经死了。没有叶子，没有树皮，只有灰白色的枝干伸向天空，像一只只干枯的手。树下坐着一个女子。
她穿着月白色的衣裙，头发用一根银簪子别着，几缕碎发垂在耳边。她的脸很白，不是苍白，是玉白，像月光凝成的。她的眼睛很亮，像含着水光，睫毛很长，在脸上投下一片扇形的阴影。她低着头，手里攥着一卷纸，纸已经发黄了，边缘磨损，折痕处几乎要断开。
赵真真走近的时候，她抬起头。
很美。不是画皮鬼那种精心画出来的美，是一种很干净的、很安静的美。像冬天的第一场雪，像春天的第一朵花。但她的眼睛里，有一种很深的、很沉的疲惫。像一个人等了太久，久到忘记了在等什么。
“你来了。”她的声音很轻，像风吹过枯叶。
“你认识我？”赵真真在她面前蹲下来。
“不认识。”公孙九娘摇头，“但我见过你。在梦里。”她低头看着手里的那卷纸，“我在这里等了三百多年。每年都有一个人来，在梦里告诉我，会有人来找我。带着光来。说让我不要怕，说那个人会帮我。”
她抬起头，看着赵真真。“你是那个人吗？”
赵真真看着她手里的那卷纸。纸很旧了，边角都磨毛了，但上面的字还能看清。是一首诗，写得很工整，字迹清秀，像女子的手笔。
“这是什么？”赵真真问。
公孙九娘把纸递给她。“是我写给他的。还没寄出去，就死了。”
赵真真接过纸，展开。纸上有墨迹，有泪痕，墨迹和泪痕混在一起，有些字已经模糊了。但她还是看清了——
“君在泉下泥销骨，我寄人间雪满头。”
赵真真的手抖了一下。她想起纸条背面的那句话——“仁者爱人。见其生不忍见其死。”她想起那个女人蹲在屋后挖土的样子，指甲断了，手指破了，血渗进土里。都是放不下。一个放不下孩子，一个放不下那个人。
“他是谁？”她问。
“我的未婚夫。”公孙九娘的声音更轻了，“姓林，叫林生。我们定了亲，还没来得及过门，就……”她没有说下去。
“于七一案？”
公孙九娘点头。“那一年，我十七岁。秋天的时候，清兵来了。说是剿匪，其实是杀人。杀了很多人。我爹，我娘，我弟弟，我妹妹。都死了。”她的声音很平，像在说别人的事，“林生也死了。他是在来找我的路上死的。手里还攥着这卷诗稿。”
她低下头，看着自己空空的双手。“我找不到他。三百多年了，我找遍了阴间，找遍了阳间，找不到他。”
赵真真看着她。这个女子，在这棵枯树下，等了三百年。等一个找不到的人。等一封寄不出的信。她想起画壁里那个剥栗子的李玄烈，想起鬼母抱着襁褓喂饼的样子。都是等。等一个回不来的人，等一个得不到的东西，等一个醒不了的梦。
“也许，”赵真真轻声说，“他也在找你。”
公孙九娘抬起头，眼睛里有什么东西亮了一下。很小，很微弱，像风中的烛火。
“真的吗？”
“真的。”赵真真把诗稿还给她，“你把诗稿给我。我帮你找到他。然后你们一起，去该去的地方。”
公孙九娘看着手里的诗稿，看了很久。然后她把诗稿递给赵真真。“拿去吧。我在这里等了你三百多年。再等一等，也没关系。”
赵真真接过诗稿。纸很轻，但放在手心里，沉甸甸的。她把它折好，小心地放进怀里，贴着心口。
“等等。”沈巍忽然开口。他一直在后面站着，没有说话，像一棵枯了很久的树。但现在他走过来了，看着公孙九娘，看了很久。
“你的记忆，被人动过。”
公孙九娘愣住了。“什么？”
沈巍蹲下来，伸出手，悬在公孙九娘额前。他的手指很白，没有血色，指尖有一点幽蓝色的光。光很弱，像鬼火，在风中摇摇晃晃。他闭上眼睛，嘴唇微微动着，像在念什么。
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