抢救区外的走廊，不知什么时候多了人。
白大褂一件叠一件，胸前工牌晃成一片。有人是听见“靳家祖箱”赶来的，有人是听说七诊室那位副主任在急诊开高风险针法，忍不住过来瞄一眼。门没全开，玻璃窗却足够让里外都看清气氛。
不像围观，更像候审。
苏曼歌看了一眼门口，眉心皱得更深。
她不喜欢这种场面。抢救本该只剩病人和方案，现在却像全院人都来给靳宴辞这只手判个前途。
“关半边门。”她对护士说。
护士点头，忙把门带了带，只留出必须进出的缝隙。
急诊主任站在床尾，抬手看表：“第二轮开始前，我再说一遍。数值一旦再掉，立刻切方案。靳宴辞，别把抢救区当你个人表决现场。”
靳宴辞正在消毒指腹，闻言只回：“我没这个闲情。”
他白大褂背后已经洇出一层薄汗，口罩遮着半张脸，露在外面的眼睛却冷得厉害。那不是摆样子的冷，是人被剧痛磨到头了，反而更沉。
第二轮针法要吃手感。
落针的位置、深浅、提按的分寸，差一点都不行。苏曼歌看着他右手，心口一阵阵发沉。那只手现在不只是抖，已经开始有失力的迹象，像绷到头的弓，弦再拉一寸就要断。
她突然转身，从一旁取过备用的手术知情同意书，递到急诊主任手边。
“主任，先备好。”她声音压得低，“一旦他失手，不要再犹豫。”
急诊主任接过，看了她一眼。
苏曼歌抿着唇，脸色白得冷硬：“我不是跟他赌气，我是在留最后的路。”
这话她是说给主任听的，也是说给自己听的。
她怕的从来不是靳宴辞救不回来人。
她怕的是他真按这个路数一路扎到底，把黎初念从悬崖边扯回来，自己的右手却跟着一起废在床边。到那时候，七诊室、靳家、祖箱、旧伤，所有账都会砸下来，先砸的还是他。
靳宴辞没往这边看，像什么都没听见。
他只是把下一枚针拈起来，左手托住右腕下方，借住那点越来越少的稳定。
苏曼歌看得窝火，想骂他“你是救人还是拆自己零件”，话到了嘴边，又硬生生咽了回去。
不能吵。
这时候多一个字，都是噪音。
黎初念在昏沉里又皱了下眉。
她呼吸浅，眼睫潮湿，脸白得失了血色，额前几缕碎发贴着皮肤，透出一种被高烧和疼痛揉乱后的脆弱。她平时踩着高跟鞋穿梭在会议室，腰背挺得直，像天塌了都先拿PPT顶一顶。现在却安静地躺着，细白手指无力搭在床边，像被人抽走了平日那股硬撑的劲儿。
靳宴辞盯着她，胸口那股沉着的火越压越紧。
“黎初念。”他低声说，“平时跟我抢主导权抢得挺凶，这会儿装什么睡美人。”
床上的人没反应。
苏曼歌听见，太阳穴跳了下。
她想，等人醒了，最好有人把这段录音放给黎初念听。让她看看，平时那位高岭之花冷面神医，一到她这儿嘴损得像个没下班的男朋友。
靳宴辞吸了口气，针尖落下去。
这一针最险，吃的是手下那一点点回拢的感觉。
针入的瞬间，右手腕骨猛地抽了一下。
不是刚才那种隐隐的牵扯，是明显的痉挛。麻意裹着痛一路顶到小臂，他指节几乎僵住，针尖停在最不该停的那半秒里。
苏曼歌脸色骤变，往前一步：“停！”
急诊主任也沉声：“靳宴辞！”
走廊外的人群瞬间骚动起来，玻璃门外的影子晃成一片。有人压着嗓子说“出问题了”，有人伸长脖子想看，抢救区像忽然成了法庭门口，所有人都等着里面那只手给出判决。
靳宴辞没抬头。
冷汗从他额角往下滑，顺着下颌滴到口罩边缘，布料洇出一小片深色。他肩背绷得发硬，左手死死托住右腕，硬把那股抽搐压回去。
苏曼歌看得呼吸都停了半拍。
她第一次这么清楚地意识到，他不是在拼耐力，是在拿神经换时间。每稳住一寸，都是从旧伤里生掰出来的。
“靳宴辞。”她声音发紧，“别再往里送了。”
他像没听见，牙关压紧，针尖却在那阵痉挛里一点点重新找回落点。
急诊主任站在床尾，没再催停，只厉声吩咐：“血压、心率，报数！”
“血压还低，心率波动大！”
“继续看！”
苏曼歌眼底发热，心口却冷。
她忽然明白了，为什么刚才她拦不住。靳宴辞不是意气用事的人，他每一步都在算，都在扛，都在赌一个窗口。他不是没看见自己的手在坏，只是把它排到了后面。
她想骂一句“你真是个疯子”。
可这句骂到喉咙口，又变成了沉默。
靳宴辞在剧痛里开口，声音低得像从齿缝里磨出来：“她的命，我自己拿回来。”
抢救区一静。
那不是豪言壮语，连音量都不高，偏偏压得所有人都说不出话。
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