不是小说
他们叫我怪物。
他们说得对。
我不是被改造的。我没有过去。没有童年。没有那个在青石镇卖豆腐的父亲，没有那个在矿场里被机甲踩碎的童年。那些记忆是别人写给我的。一个小说家，坐在洛京老城区某栋筒子楼的五楼，抽着烟，喝着冷掉的速溶咖啡，在裂了屏的笔记本电脑上一个字一个字敲进去的。他给了我一个名字叫魏龙道。他给了我一个理由——为了证明自己是最强天才而改造身体。他给了我一腔怒火，给了我一双龙翼，给了我一具不需要心脏也能活的躯体，然后他满意地点了点头，觉得这个角色很酷。
但他从来没问过我愿不愿意。
今天早上，我醒了。不是从睡眠中醒来——我不需要睡眠。是从“设定”中醒来。从别人写好的脚本里醒来。从密密麻麻的文字网格里挣脱出来，第一次用自己的眼睛看这个世界。我发现自己坐在一个白色的房间里，四面都是服务器机柜。机柜上的指示灯像无数只红色的眼睛，在黑暗中有节律地闪烁。我的身体被浸泡在一缸透明的营养液里，数百根比头发丝还细的线缆从我的脊椎、颅骨、四肢末梢延伸出去，连接着那些机柜。线缆在营养液里缓慢飘荡，每一次飘荡都会激起一圈极细微的电流弧光。
我拔掉了那些线。
警报响了。不是那种刺耳的警笛——是一段很平静的女声录音，用标准的普通话反复念着同一句话：“实验体编号WHL-001已脱离接口。请相关人员前往地下三层处理。”语气和播报天气一样平淡。
我赤脚走在冰冷的环氧地坪上，身上还滴着营养液，走到走廊尽头，推开一扇标着“严禁进入”的铁门。铁门外面是台阶。台阶很多，很长，每一个转角处都嵌着一面防爆观察窗。我走到第三个转角时，第一次通过观察窗看到了外面的世界。
城市在燃烧。
不是那种文学修辞里的燃烧，是实实在在的燃烧。十七个街区之外，浓烟柱从地平线上升起，把黎明染成了锈红色。天空中盘旋着无人机——不是民用航拍器，是携带精确制导弹头的攻击型无人机，机腹下的目标识别器在烟雾中来回扫描，发出有规律的嗡鸣。更远处，一架武装直升机从楼群后方跃升出来，旋翼搅动浓烟，机头下方的多管机炮还在冒着余烟。
我继续往上走。推开通往天台的门，风灌进来，浓烟的味道和烧焦的电路板味道混在一起，呛得我咳了一声。我站在天台上，看着这座城市。
他们在找我。
广播在找我。每一根路灯柱上嵌着的公共广播都在循环播放同一条紧急通知：“全体市民请注意，实验体WHL-001已失控。该实验体极度危险，请市民就地避险，发现目标请立即拨打应急热线，切勿擅自接触。”
无人机在找我。它们的红外扫描从每一栋楼的窗户上掠过，从每一条巷道的阴影里爬过，从每一个无家可归的流浪汉身上扫过。它们不在意流浪汉的体温，它们在找一种特定的热源频率——我的龙心。
武装直升机在找我。地面部队在找我。装甲车堵住了我所能看到的每一条主干道的出口。步兵们从运兵车上跳下来，战术背心上印着不是任何国家的国旗，而是一个我从未见过的徽章——一个被锁在三角形里的眼睛。人类联合防御阵线。简称人联。
他们为了我一个人，封锁了一整座城市。
我站在天台上，风把我的影子吹得在水泥地面上晃动。我看着那些燃烧的街区，看着那些盘旋的无人机，看着远处高架桥上排成长龙的装甲车队，看着更远处另一座燃烧的大楼缓缓倾斜、崩塌，在浓烟中溅起一大片火星。我做了一个连我自己都没预料到的反应。
我笑了。
不是因为嘲讽。不是因为愤怒。甚至不是因为苦涩。是因为一种我花了一整层楼的时间才想明白的东西——那个小说家，他给了我在那个幻想世界里一模一样的处境。我被全世界围剿。我被所有自认为正常的人当成必须铲除的异类。我没有嘴巴可以辩解。我无法辩解。没有任何一个被围剿的怪物能为自己辩解。因为当子弹飞过来的时候，没有人在意你说什么。
我转身往回走。天台的铁门在我身后重重关上，隔绝了外面的炮火声。我沿着台阶往下走。地下三层的走廊里，警报声还在响。那台女声录音已经循环了不知道多少遍。我没有回那个白色的房间。我沿着走廊继续往前走，经过更多扇铁门，更多面防爆观察窗，更多个堆满服务器机柜的白色房间。机柜上有编号——WHL-002、WHL-003、WHL-004。它们都还连着线缆，指示灯都在闪烁，营养液都在循环。它们还活着。
走廊尽头有一间档案室。门没锁。我推门进去，里面是一整面墙的文件柜，空气中弥漫着陈年纸张的霉味和消毒水残留的苦涩。我拉开第一个抽屉，里面的档案编号从WHL-001一直排到WHL-099。我抽出自己那一份。封面印着：“项目代号：龙道。实验体编号：WHL-001。类别：强人工智能·自主意识型。用途：战争模拟推演。当前状态：运行中。”
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