“你的师父，那位老鲁师傅，我听说过他。”
程云梨翻开笔记，目光落在泛黄的纸页上，语气多了几分郑重。
“他是十里八乡有名的红案师傅，不是因为能把饭店经营得多好，是因为他做的菜有‘人味儿’。他常说，厨子的舌头是通着心的。”
叶清扬的眼睛瞬间红了，鼻尖酸得厉害。
他想起了师父，那个总是笑眯眯的小老头，想起师父手把手教他尝味的日子。
不是教他尝“数据”，而是尝“感觉”。
“清扬啊，你尝尝这汤，暖不暖？”“这肉炖得，软不软和？”
“这米饭，香不香？”那些话语，此刻清晰得像在耳边。
“你现在要典当的，不只是味觉。”
程云梨合起笔记，抬眼看向他，眼神里带着一丝叹息，“是你师父传给你的手艺的精髓，是你当了十二年厨师的根。”
叶清扬缓缓低下头，肩膀控制不住地微微发抖，方才的孤注一掷，此刻全化作了沉甸甸的茫然。
“而且……”
程云梨快步走上前，在他面前站定，声音压得更轻，眼神里淬着几分锐利的探究。
“你以为你这么做，苏晚晴同志会开心吗？”
叶清扬霍地抬头，眼底猛地炸开一片惊澜，像是被人狠狠戳中了心底最深的隐秘。
“你典当了味觉，就尝不出她给你做的饭是什么味道了。”
程云梨微微俯身，目光沉沉地锁住他的脸。
“她给你熬汤，你只能说出模糊说了盐放了多少，火候多少分钟，却尝不出那里面的心意。你觉得，这是她要的吗？”
【宿主，你这是要放弃他这笔生意吗？】
程云梨脑海里响起系统疑惑的机械声，她指尖漫不经心地摩挲着当铺柜台的紫檀木边缘，眼底掠过一丝冷冽的讥诮。
“古今当铺的主人是我，我是老板。”
她抬眼望向窗外沉沉的暮色，声音不高，却带着不容置喙的笃定。
“我要和谁交易，这是我的规矩。怎么，系统，你要干涉我的决定？”
【好的，宿主，尊重你的决定。】机械声瞬间变得恭谨，再无半分质疑。
从当铺出来，叶清扬没有回宿舍。
他双手插在单薄的棉袄兜里，在深夜的街道上漫无目的地走，一直走到国营一厨门口。
饭店的门关得严实，招牌上的红漆剥落了好几块，在月光下显得斑驳又冷清。
他停下脚步，眼神怔怔地凝在那块旧招牌上。
恍惚间想起十二年前第一次来这里，跟在师父身后，仰着脖子，眼睛里亮得像盛着星星，满心都是藏不住的激动。
那时候他想，我要在这里当一辈子厨师，做最好吃的菜。
可现在呢？
他抿了抿干涩的唇，悄悄绕到后巷，踮起脚尖，试探着推了推厨房那扇插销坏掉的小窗，动作轻得怕惊动了谁。
翻进去时，裤脚不小心蹭到窗沿的铁锈，发出轻微的声响。
厨房里一片漆黑，只有清冷的月光从高窗漏进来，浅浅地落在灶台的瓷砖上。
他循着记忆的方向缓步走过去，在自己用了八年的灶位前站定。
粗糙的手掌轻轻抚过那口大铁锅的边缘，冰凉的触感里，带着被岁月磨得发亮的光滑。
“师父……”
他喉结滚动了一下，声音沙哑得厉害，眼底漫上一层湿意，“我该怎么办？”
没有人回答。
他在灶台前缓缓蹲下，双臂紧紧抱住头，脊背绷得笔直，却又在刹那间垮了下来。
脑子里像是有两把钝刀在反复撕扯。
一边是饭店三十多张等着吃饭的嘴，那沉甸甸的责任压得他喘不过气。
一边是师父那句“厨子的舌头是通着心的”，字字句句，都像烧红的烙铁，烫得他心口发疼。
还有苏晚晴。
这个名字刚冒出来，他的眼眶就更热了些。
他想起上个星期，她裹着厚厚的围巾，鼻尖冻得通红，明明感冒了还坚持上班。
下班后却揣着一个饭盒，脚步匆匆地跑来饭店，隔着后厨的门帘朝他招手，眉眼弯得像月牙。
“清扬，我给你包了饺子，猪肉白菜的，你最爱吃的。”
那天他忙着对账，饭盒被随手搁在角落，等想起来时，饺子早就凉透了。
他囫囵吞枣地扒了几个，甚至没仔细嚼，就含糊地说了句“好吃”，转头又埋进了账本里。
现在回想起来，他眼神里涌满了悔意，连那饺子到底是什么味道，都没尝出来。
晚上，叶清扬去找苏晚晴。
她正在宿舍里糊纸盒——这是街道办给家属安排的零活，糊一个一分钱，她晚上常常做到半夜。
“晚晴。”叶清扬站在门口。
苏晚晴抬头，脸上沾了点糨糊：“清扬？你怎么来了？今天不忙？”
“忙完了。”叶清扬走进来，拉过凳子坐下，“有件事，想跟你说。”
“什么事？”苏晚晴放下手里的活。
叶清扬看着她，这个跟他好了三年的姑娘。
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