他低头看手里的制服，指尖蹭了蹭那行字。银线有点扎手，但能摸出是手工缝的，针脚不齐，歪歪扭扭，像是谁熬夜赶出来的。他忽然想起三年前冬天，周晓发烧还坚持缝补破损的工牌，嘴里念叨：“这是规矩，不是装饰。”
“她也回来了？”他低声问。
“你自己看。”陈默淡淡道。
他换衣服的时候，听见车顶有动静。
周晓坐在车顶上，膝盖弯着，手里拿着一把微型扳手，正把一个巴掌大的黑色装置往车顶天线那儿拧。她右眼没戴芯片，头发扎成马尾，风吹得有点乱，几缕碎发贴在额角，汗珠顺着太阳穴滑下来。她专注地拧着螺丝，动作利落，偶尔吹一口气，把眼前的发丝吹开，像小时候吹蜡烛那样认真。
“装啥呢？”林川问，拉上制服拉链，布料摩擦发出窸窣声。
“倒影监测器。”她说，头也不抬，“新版本，不烧主板了。老款太暴躁，上次差点把整条街的情绪全吸进缓冲池，搞得所有人都在哭，连卖煎饼的大爷都抱着锅台嚎了半小时。”
“哦。”林川摸了摸胸前口袋，指尖碰到一块硬物，“那你人也回来了？”
“嗯。”她终于停下动作，转头看他一眼，眼神清亮，“数据跑完了，该回的都回了。有些人是备份重启，有些是残片重组……我属于后者。”
她笑了笑，笑容很淡，却让林川心头一紧。
他知道“残片重组”意味着什么——意识被打碎过，记忆断层，靠外力拼凑回来的人，往往会有空洞的眼神和迟缓的反应。可周晓看起来……太完整了，完整得不像真的。
“你们系统现在连人格修复都外包了？”他忍不住吐槽，“下次是不是还得给我配个心理辅导员，专门治我的‘重返现实创伤后遗症’？”
周晓没理他，只是轻轻跳下车，拍了拍裤子上的灰：“你少贫。它们等你送第一单。”
他抬头看天。太阳刚升起来，不刺眼，照在脸上暖乎乎的，像小时候母亲晒被子时掀开棉絮那一瞬间的温度。街对面早点摊开始支棚子，油锅滋啦作响，油条在热油中翻滚膨胀，香气随风飘来，勾得他胃里一阵抽搐。一辆自行车从巷口路过，铃铛按了两下，声音清脆，惊飞了屋檐下的麻雀，翅膀扑棱棱地掠过天空。
这世界，活了。
他走到车旁，拉开驾驶座门。座位还是老样子，坐垫塌了一块，安全带卡扣有点涩，拉出来时发出“咔”的一声，像老骨头脱臼。他坐进去，顺手摸了摸中控台——收音机按钮上有划痕，是他以前用指甲抠出来的坐标标记，凹槽里还积着点灰。
突然，收音机响了。
没按开关，自己启动的。
电流嗡了一声，然后传出一个声音。
低沉，温和，带着一丝熟悉的沙哑。
“今日特快件，送达地址——有恐惧也有希望的每一天。”
是父亲的声音。
林川的手顿了一下，指尖僵在按钮边缘，像是被电流击中。心脏猛地一缩，喉咙发紧。
“……爸？”他低声喃喃，声音轻得几乎听不见。
他没说话，只是轻轻应了句：“知道了，爸。”
收音机立马安静了，像完成了使命的老仆，默默退场。
他盯着按钮看了两秒，没关。就这么让它空着，仿佛怕一碰，那声音就再也听不到了。
车筐动了。
他转头。
一群倒影猫蹲在里面，整整齐齐，一只挨一只，全都面朝前方，尾巴卷得笔直，毛色各异，有的黑如墨，有的灰似雾，最边上那只耳朵缺了一角——正是他去年丢失的那只。
它们不像以前那样乱窜，也不叼奇怪的东西，就安静坐着，像在接受检阅。
林川伸手摸最近那只的脑袋。
猫没躲，反而蹭了蹭他的手指，喉咙里发出轻微的呼噜声，像老式服务器启动时的低鸣。
他忽然想起什么，问周晓：“它们……还能乱传送吗？比如把我丢到昨天的厨房，或者下周的审讯室？”
“不能了。”周晓跳下车，拍了拍裤子上的灰，“现在它们是规则信使，得守规矩。以前是野生程序，现在归编了，编号07到19，每只都有任务路线。”
“那为啥还在这儿？”
“因为你还没出发。”她说，眼神认真，“它们等你送第一单。”
林川愣住。
第一单？
他看向陈默。
陈默从兜里掏出一支笔，战术款，金属壳，是他以前常用的那支。他走过来，把笔别在林川新制服的胸前口袋上，动作干脆，像完成某种仪式。
“任务来了。”他说，“不是对抗，是传递。”
林川低头看笔。
笔身刻了三个小字：别信你。
是他当年写的。
那时候他刚接手情绪快递，以为靠直觉就能判断包裹的情绪属性，结果误送了一封“绝望”，导致接收者当场崩溃。父亲把他叫进办公室，只说了四个字：“信系统，不信你。”当晚，他在笔上刻下这三个字，发誓再也不犯。
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