凌晨四点三十七分，旧城区的天像一块被水浸湿的幕布，路灯的光晕在雨丝里晕出毛茸茸的边。林焰踩着积水，背包里装着刚买的碘酒、纱布和一把从五金店顺出来的折叠铲。折叠铲的木质手柄上有一圈裂纹，像干涸的河床，他却在裂纹里看见上一世立交桥坍塌时钢筋折断的瞬间。
他拐进一栋20世纪的筒子楼，楼道灯坏了三盏，剩下一盏发出垂死挣扎的嗡鸣。三楼，左转第二间——门把手上那只毛绒兔子还在，耳朵缺了一只，像被谁撕走了一半的月亮。门缝里透出暖黄色的光，林焰抬手敲门，指尖碰到铁门时却忽然僵在半空。
门自己开了。
客厅里只开着落地灯，苏迟蜷在沙发上，怀里抱着电脑，屏幕上是未完成的插画。她听见动静抬头，眼睛一亮，却在看清林焰手里的折叠铲时愣住：“你这是……去盗墓？”
林焰没回答，目光落在茶几上——那里摊着一张照片。照片里的苏迟站在游乐园旋转木马前，穿白色连衣裙，手里举着一杯冰美式，笑容明亮得刺眼。背景里，摩天轮的座舱刚好转到最高点，像一枚悬在空中的月亮。
照片是新的，相纸边缘还留着打印店的裁切毛刺。林焰的指尖在照片表面轻轻摩挲，指腹触到一丝凸起的凉意——那是照片背面用圆珠笔写的一行小字：“第90天，我会在摩天轮最高处等你。”字迹娟秀，却力透纸背，像有人用尽全力把笔按进纸浆里。
苏迟把电脑放到一边，赤脚踩在地毯上走过来：“昨天路过打印店，店员说有人留了这张照片给我，还付了加急费。”她顿了顿，声音低下去，“留照片的人戴着黑色口罩，只露出一双眼睛——眼尾有颗痣，和你一样。”
林焰的呼吸滞了一拍。他眼尾确实有颗极小的痣，小时候被邻居奶奶说是“泪痣”，长大后再没人提过。他翻过照片，背面除了那行字，还有一枚淡淡的指纹，像按在雾气上的手印，稍一用力就会消散。
“你认识留照片的人？”苏迟问。
林焰摇头，喉咙却像被什么东西堵住。他想起上一世，苏迟死的那天，他疯了似的在立交桥废墟里刨了六个小时，最后只找到半张被血浸透的照片——照片里也是旋转木马，也是白色连衣裙，但苏迟的脸被钢筋划成两半。
“我做了个梦。”苏迟忽然说，“梦见我站在摩天轮上往下看，城市在下沉，像被水淹没的沙盘。你站在下面，朝我挥手，却不开口。”她笑了笑，眼角弯成月牙，“醒来后就看见这张照片，还以为是某种预兆。”
林焰没告诉她，那不是梦，那是上一世真实发生的场景。他伸手把照片拿起来，指腹在“摩天轮”三个字上停留良久，忽然问：“今天星期几？”
“周六。”苏迟说，“游乐园周末夜场开到十点，你要不要去？”
林焰想说“不”，却在开口的瞬间听见“咔嗒”一声轻响——像有人用指甲弹了一下玻璃杯。声音来自阳台。他和苏迟同时转头，看见阳台门开了一条缝，风把窗帘吹得鼓起，像无声的呼吸。
阳台上空无一人，只有晾衣绳上挂着一件白色连衣裙，裙摆被风吹得猎猎作响。林焰记得，那条裙子是苏迟去年生日时他送的，标签还没拆。此刻，裙子上却多了一滩暗红色的痕迹，像被泼了半杯红酒，又像是……血。
苏迟的脸色瞬间煞白。她冲过去抓住裙子，指尖沾到一点黏稠的液体。液体在灯光下泛着诡异的蓝光，像掺了荧光剂。林焰蹲下身，用折叠铲的尖端挑起一点，凑近闻了闻——没有血腥味，只有淡淡的铁锈味。
“这不是血。”他说，声音却像从很远的地方传来，“是孢子。”
苏迟的指尖开始发抖。林焰把裙子从她手里拿开，用塑料袋包好，塞进背包最外层。做完这一切，他才发现自己的手也在抖。灰烬纹路在腕间微微发亮，像回应他的恐惧。
“收拾东西。”林焰说，“十分钟内，我们离开这里。”
苏迟没问为什么，只是点头。她转身去卧室，却在门口停住——地板上，多了一串湿漉漉的脚印。脚印很小，像孩子的，从阳台一直延伸到卧室门口，又折返回来，最后消失在客厅中央。脚印里残留的液体和裙子上的痕迹是同一种颜色，在地板上留下一串发光的蓝色光点，像被谁用荧光笔描出的星图。
林焰蹲下身，用指尖蘸了一点，凑到眼前。光点在他指腹上跳动，像极小的萤火虫。忽然，所有光点同时熄灭，客厅陷入短暂黑暗。下一秒，落地灯重新亮起，脚印和光点都不见了，仿佛从未存在过。
“林焰。”苏迟的声音从卧室传来，带着不易察觉的颤抖，“你最好来看看这个。”
林焰走过去，看见苏迟站在衣柜前，衣柜门大敞，里面挂着一排衣服——每一件白色连衣裙的胸口，都多了一枚同样的蓝色手印，像有人从里面伸出手，按在布料上。最里面那件，正是照片里她穿的那条。
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