总决赛当天。
四月的新奥尔良，空气里流淌的不是密西西比河的水，而是滚烫的岩浆。
狂欢节的余温未散，超级巨蛋球馆周围的几条街区，此刻已经被两种颜色彻底淹没。
一边是杜克大学如深海般的湛蓝，一边是雪城大学如烈火般的橙红。
两股洪流在法国区的街道上冲撞、交汇。
嘶吼声、啤酒瓶碰撞声、即兴的战舞，把这座城市变成了一个巨大的高压锅。
路边的露天酒吧里，电视屏幕闪烁。
ESPN的王牌主持正唾沫横飞，背景板被分成了两半。
左边，是面无表情、眼神如刀的林松。
右边，是笑得一脸灿烂、杀气腾腾的卡梅隆·安东尼。
字幕鲜红如血——《加冕之夜：谁是03届唯一的王？》
“听着！这不是比赛！这是火星撞地球！”
“看到那个华夏小子了吗？他是上帝披着11号球衣在打球！”
“扯淡！甜瓜会教他做人！进攻万花筒懂不懂？那是无解的！”
球迷们的争论声甚至盖过了爵士乐的萨克斯声。
整个北美体坛的目光，此刻都聚焦在这座穹顶之下。
……
下午三点。
路易斯阿姆斯特朗国际机场，私人停机坪。
一架湾流G550缓缓滑行，舱门打开，热浪扑面而来。
一只穿着限量版AJ的高挑长腿率先迈出。
紧接着，是一个把自己包裹得严严实实的身影。
巨大的墨镜遮住了大半张脸，头顶扣着一压得很低的纽约扬基棒球帽，身上是一件宽大的复古球衣，外面罩着防晒衫。
但这依旧掩盖不住那惊心动魄的身材曲线。
“杰西卡，车在三号出口。”
经纪人帕特里克一边擦汗，一边小跑着跟在后面，手里还攥着那张烫金的VIP包厢票，“听我说，这可是第一排正中间的位置，就在老K教练身后，镜头最容易捕捉的地方……”
“不去。”
杰西卡·阿尔芭脚步没停，声音清脆，却透着一股子倔强。
她拉开车门，钻进那辆不起眼的黑色SUV，顺手从随身的爱马仕铂金包里掏出一张皱巴巴的普通门票。
“我就坐这儿。”
帕特里克愣了一下，接过票根一看，眼珠子差点瞪出来。
“112区？11排？11号？”
他倒吸一口凉气，甚至有点想抓狂，“我的祖宗！那是普通观众席！你会挤在那些满身啤酒味和汗臭味的大学生中间！万一被认出来……”
“所以我穿成这样。”
杰西卡摘下墨镜，露出一双仿佛含着星光的眸子。
她看着窗外飞速倒退的街景，嘴角微微上扬，露出一抹小狐狸般狡黠的笑。
“帕特里克，你不懂。”
“坐在包厢里那是作秀。”
“只有坐在那里，才能听清他在场上的呼吸，看清他每一个转身时甩落的汗水。”
她重新戴上墨镜，把耳机塞进耳朵，隔绝了经纪人的絮叨。
耳机里并不是流行音乐，而是前几场杜克比赛的解说集锦。
“林！又是林！不可思议的后仰！”
那个声音，让她心跳加速。
她不远万里飞过来，不是为了当好莱坞甜心，只是想做一个普通的、狂热的迷妹。
仅此而已。
……
超级巨蛋，客队更衣室。
空气粘稠得像凝固的水泥。
这里没有音乐，没有玩笑，甚至连呼吸声都被刻意压低。
这是总决赛。
是一整个赛季血汗的终点站。
赢了，名字刻在校史馆的金墙上；输了，就是别人传奇故事里那个倒霉的背景板。
即便是平日里最爱搞怪的杜洪，此刻也正死死盯着自己的鞋带，手指无意识地反复系紧、松开、再系紧。
杰伊·威廉姆斯坐在角落，膝盖随着某种高频节奏抖动，那是肾上腺素过量分泌的征兆。
“吱呀——”
战术板被推开的声音，在死寂中显得格外刺耳。
老K教练站在房间中央。
这位传奇教头今天没有穿西装，而是换上了一件深蓝色的杜克Polo衫，花白的头发梳得一丝不苟。
他的目光如鹰隼般扫过每一张年轻的脸庞。
没有激昂的咆哮，没有复杂的战术图解。
他只是竖起一根手指。
“四十分钟。”
声音低沉，带着一股不容置疑的穿透力。
“在这个舞台上，没人会记得第二名。亚军？那就是头号输家。”
“外面有七万人等着看戏，等着看我们被那个所谓的‘进攻万花筒’打爆。”
老K顿了顿，视线越过众人，定格在最里面的那个身影上。
“林。”
林松正坐在长凳上，慢条斯理地整理着护腕。
听到名字，他抬起头。
那双黑色的眸子平静得像一潭深不见底的湖水，没有丝毫波澜。
“在，教练。”
“准备好接管比赛了吗？”
林松站起身，随手扯了扯球衣领口，嘴角勾起一抹极淡的弧度。
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