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没过多久，身体的本能还是背叛了意志，在一声压抑的闷哼中，他被动地成为了坐骑。
可**短暂的失控，丝毫没能冲淡心底翻涌的懊恼。
因为《大话西游》的成功，意味着他失去的远不止这一部电影的发行利润。
还有后面更重要的……
最后，属于藤讯老总的那份矜持，或者说傲慢，还是占了上风。
他把那个打电话的念头，死死按回了心底。
窗外的天色，不知不觉已经透出了灰白。
评分揭晓的那一刻，无数双眼睛紧盯着屏幕。
孙怀中感到掌心渗出细汗，指尖在桌面上无意识地敲击。
他错过了时机——那个所有人都将许明视为败笔的夜晚，本该是伸出橄榄枝的最佳时刻。
此刻，豆瓣页面上跳动的数字像一根细针，扎进眼底：9.4。
虽不及前作那般耀眼，却依旧悬在众人仰望的高处。
那人的才华仿佛深不见底的寒潭，投石问路者只能听见回响，却触不到底。
羡慕与绝望交织成网，勒得人喘不过气。
夜色渐浓，八点的钟声敲过。
那位称病缺席的老艺术家打开了直播镜头。
观众涌入的速度比往日更快，但风向已然转变。
弹幕不再充斥质问与嘲讽，取而代之的是小心翼翼的试探：“您看了吗？我觉得改编得挺有意思。”
镜头前，那张布满皱纹的脸骤然绷紧，像被无形的手攥住。
他没有迂回，声音劈开空气，斩钉截铁：“垃圾。”
接着，他摊开双手，仿佛要展示掌心的证据。”许明想跳出框架，这我欣赏。”
语速放缓，每个字都像秤砣般落下，“年轻人敢闯，是好事。
可你们看看他闯向了哪里？”
他停顿，喉结滚动，“孙悟空，齐天大圣，神话里的英雄——他让他谈情说爱。”
冷笑从齿缝间挤出，“对象是谁？白骨精。
还取了个名字，晶晶。”
他摇头，肩膀微微发抖，“这不是创新，这是**。
是对文化的践踏。”
话语逐渐升高，化作利刃，“他必须道歉，向所有人谢罪！”
弹幕池骤然翻涌。
新的声音开始刷屏，整齐划一，要求许明低头。
房间另一头，有人将手机重重拍在沙发上。”这老头……”
娜札咬住下唇，气息不稳，“明明那么好，他凭什么不认？”
许明却笑了，那笑声很轻，像羽毛扫过耳廓。”他若认了，还怎么从我身上榨取热度？”
文永珊侧过头，睫毛在灯光下投出浅浅的阴影：“难道不是面子问题？毕竟之前话说得那么满。”
“你们把他想得太高了。”
许明向后靠去，椅背发出细微的吱呀声，“金钱的滋味，他尝够了。
流量就像漩涡，陷进去的人很难再爬出来。”
他目光投向窗外沉沉的夜色，“昨天为什么停播？因为他没料到——票房会爆，口碑会逆转。
他背后那群人，需要时间编织新的网。”
指尖在冰镇玻璃杯沿划了半圈，水珠顺着轨迹滚落。
文永珊听见自己声音里压着的不解：“你早就料到他会这样？”
许明没立刻接话。
窗外霓虹灯的光斑在他侧脸上缓慢移动，像某种倒计时。
他伸手调整了桌面上那盆薄荷的位置，叶片擦过指腹，留下清冽的触感。”不算料到，”
他终于开口，声音平得像深夜的湖面，“只是按他的习惯推演过几种可能。
今天这一出，在第三种推演里。”
“那你还——”
文永珊话说到一半顿住。
她看见许明从抽屉里取出一个牛皮纸文件袋，很薄，但边缘已经磨得发毛。
他没打开，只是用食指轻轻点了点封口处。”锤子落下去，响声就一次。”
他抬起眼，“可要是让锤子悬着，风声自己会跑遍每条巷子。”
文永珊忽然嗅到一丝铁锈混着旧报纸的气味——那是她童年记忆里老式印刷厂的味道。
她意识到那文件袋里装的是什么。”你留着那些材料，不是为了砸出去。”
“是为了让有些人睡不着觉。”
许明把文件袋推回抽屉深处，锁舌扣合的咔哒声在安静的房间里格外清晰。”况且，”
他转身从书架上抽出一本装订简陋的剧本，封面只用钢笔潦草地写着几个数字，“开胃菜刚上桌，就急着掀正餐的盖子，客人会觉得滋味太急。”
文永珊接过剧本。
纸张翻动时带起细微的风，扑在鼻尖有股油墨的涩。
她快速扫过几页，指尖在某段对白处停住。
那些句子她读过很多遍，此刻却像第一次看见——不是用眼睛，而是用耳膜深处某个从未被唤醒的共振腔。
她抬头时，许明已经走到窗边，背影被城市的夜灯镀上一层模糊的光晕。
“所以五一档……”
她声音轻了下去。
“是引信。”
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