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许明终于开口，酒杯搁回玻璃台面，闷响被地毯吸掉大半，“酒快醒了。”
他没看孙利瞬间僵住的表情，转头望向窗外。
夜色浓得化不开，霓虹灯牌在远处明明灭灭，把楼宇轮廓切割成破碎的暗影。
七天，这个数字在脑子里过了一遍。
六期直播，七天倒计时，所有动作都卡在这个节骨眼上——太巧了，巧得像精心排演的戏码。
少时队长那张脸在记忆里浮出来。
不是现在媒体上温婉得体的模样，是多年前练习室镜子里瞥见的、带着审视意味的一瞥。
金泰研。
这个名字从孙利嘴里吐出来时，带着某种完成交易的轻松感。
而另一个名字，郑秀研，则被刻意压在了话音末尾，轻得几乎要被背景噪音吞没。
“其实我挺好奇。”
许明声音不高，像在自言自语，“一档节目能塞进多少‘意外’？”
孙利干笑两声，伸手去拿酒瓶想添酒，指尖有点抖。
瓶身碰到杯沿，叮一声脆响。
“许导说笑了，哪有什么意外，都是按流程……”
“流程。”
许明重复这个词，忽然笑了。
他身体前倾，手肘撑在桌沿，这个姿势让孙利不得不往后缩了半分。”那流程里，有没有写清楚——如果嘉宾自己带的话题，爆了，算谁的？”
房间里安静了几秒。
只有空调出风口持续送着冷风，吹得孙利额前几缕头发微微颤动。
她张了张嘴，话卡在喉咙里。
眼前这位年轻导演的眼神太平静，平静得像深夜的海面，底下却藏着能把人卷进去的暗流。
那把悬着的剑她没忘——那份合约附件里的条款，白纸黑字，随时能变成斩下来的刀。
“我明白您的意思。”
孙利终于挤出声音，每个字都斟酌过，“但位置……真不是我能动的。
那边盯得太紧。”
“哪边？”
许明问得随意，仿佛只是随口接话。
孙利不吭声了，手指无意识地摩挲着酒杯杯脚。
有些名字不能点破，就像有些脓包不能挑开。
死妈娱乐——圈里人私下都这么叫那家公司——手段从来不光鲜。
他们擅长把路堵死，再留一道仅容一人通过的窄门，门上明码标价。
郑秀研的呼吸声变重了些。
许明不用回头也能感觉到那道目光，灼热地钉在自己后背上。
她在等一个答案，或者说，等一场宣判。
“这样。”
许明忽然靠回椅背，整个人陷进阴影里，“孙导回去问问，就说——有个提案：既然要热闹，不如把场子彻底烧烫。
三缺一的局多没劲，麻将还得凑够四家呢。”
他顿了顿，听见孙利屏住呼吸。
“当然，要是实在为难……”
许明抬手示意服务生添茶，热气腾腾的玻璃壶被端过来，水柱冲进茶杯时激起翻滚的叶片，“就当我今晚喝多了，说了几句醉话。”
茶水注满八分，他推了一杯到孙利面前。
白雾袅袅升起，隔在两人之间，模糊了彼此的表情。
孙利盯着那杯茶，像盯着烧红的炭。
不接，今晚这道坎就过不去；接了，等于默认要去碰那个烫手山芋。
时间一分一秒地爬，秒针走动的声音在死寂里被无限放大。
最后她伸出手，指尖碰到杯壁时被烫得缩了一下，还是稳稳握住了。
“……我试试。”
声音从牙缝里挤出来。
许明举了举自己那杯，没碰，只是象征性地抬了抬。
茶水入口微苦，回味却有点甘。
他余光瞥见郑秀研松开了攥紧的拳头，掌心留下几个月牙形的红印。
窗外忽然划过一道车灯，光柱切开夜色，短暂地照亮孙利额角的细汗。
她匆匆起身告辞，高跟鞋踩在地毯上闷闷的，像逃跑的鼓点。
门关上后，房间里只剩下空调的低鸣。
“值得吗？”
郑秀研终于开口，声音有点哑。
许明没回答。
他走到窗边，看着楼下那辆黑色轿车驶入车流，尾灯很快汇入一片流动的光河。
七天，足够很多事发生，也足够很多事被抹平。
但有些东西，抹不平。
比如多年前练习室里那场无声的排挤，比如解约时铺天盖地的黑通稿，比如现在——连上个节目都要被当成筹码交换。
“你不是想要个出气的机会吗？”
他背对着她说。
身后传来衣料摩擦的窸窣声，然后是玻璃碰撞的轻响。
郑秀研自己倒了杯酒，仰头灌下去，喝得太急，呛得咳嗽起来。
咳嗽声停歇后，她哑着嗓子笑了一声。
“许导，你比传闻中还疯。”
许明转过身。
女人眼眶发红，不知道是呛的还是别的什么。
但她背挺得很直，像一根绷紧的弦。
“疯点好。”
他说，“这个圈子，太正常的人活不下去。”
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