出了正月，天气还冷着，可风里到底有了点软的意思。
萧绝是早晨去园子时感觉到的。风吹在脸上，不像前阵子那么割人了，倒像是谁用凉手轻轻摸了一下。他站在暖棚外头，深吸了口气——空气里有股说不清的味道，像是泥土解冻了，又像是草根在底下悄悄动了。
“要开春了。”他自言自语。
陈将军跟在后面，也吸了吸鼻子：“还真是。风软了，不像冬天那么硬邦邦的。”
萧绝掀开帘子进棚。棚子里还是暖和，可光线不一样了——冬天的光是斜的，薄薄的；现在的光正了些，厚了些，照在菜叶子上，油亮亮的。
菜长得真好。白菜开始抽薹了，中间冒出细细的花茎，顶着小黄苞；萝卜缨子蹿得老高，绿得发黑；菠菜密密匝匝的，叶子肥厚，一掐就出水。他蹲下身，仔细看那些白菜薹。薹很嫩，用手指轻轻一掐就断，断口处冒出清亮的汁水。
“该摘了，”他说，“再不摘就老了。”
陈将军递过篮子。萧绝一棵一棵地摘，专挑最嫩的薹尖。摘了一把，握在手里，沉甸甸的，带着清晨的凉意。
“今儿中午就吃它，”他把篮子递给陈将军，“清炒，少放油。”
摘完菜薹，他又去看蒜苗。蒜苗长得快，已经一拃高了，绿莹莹的，整齐地排着。他拔了几根，闻了闻——蒜香味冲鼻子，辣辣的。
“这个也好，”他说，“炒腊肉。”
从棚子里出来，太阳已经升起来了。阳光照在身上，暖洋洋的。萧绝站在院子里，眯着眼看天。天很蓝，云很淡，几只麻雀在屋檐下蹦跳，叽叽喳喳的。
忽然想起，北境也该开春了吧？那边的春天来得晚，可总会来的。雪化了，草绿了，路好走了...仗是不是就好打些了？
他心里一动，问陈将军：“北境最近有信吗？”
“初五来过一封，”陈将军说，“这都半个月了。按理说...该来了。”
萧绝不说话了。他走回屋，坐在窗前。窗子开着一条缝，风溜进来，带着泥土的腥气。他拿起桌上的日历——那是他自己做的，一天一天地划，划到正月十五，又划到现在。已经划了六十多个日子了。
承轩走了六十多天了。
他盯着那些划掉的日子，看了很久。忽然觉得，等待这东西，真熬人。一开始是盼，盼信来，盼仗打赢；后来是怕，怕信不来，怕仗打输；再后来...再后来就成了习惯，习惯每天等，习惯每天问，习惯每天划掉一个日子。
可习惯久了，心里就木了。像一块木头，被日子磨得没棱角了，光光滑滑的，什么感觉都没有。
他放下日历，起身走到书架前。书架上有个小盒子，里面装着承轩的信。一共十二封，他数过。每一封都折得整整齐齐的，按日子排着。他抽出一封——是腊月二十八那封，信上说：“父皇，儿臣这边下大雪了，帐篷差点被压塌。不过没事，及时清雪了。将士们都好，就是想念家里的饺子...”
他看着信，看着那些熟悉的字迹。字写得有些潦草，像是匆忙中写的。他想象儿子坐在帐篷里，就着昏暗的灯光，一笔一画地写。外头是风雪，里头是思念。
他把信折好，放回去。又拿起最上面那封——是正月初五来的，最新的。信上说：“父皇，开春了，戎族可能要动。儿臣已经布置好了，等他们来。您别担心，儿臣心里有数...”
有数...有什么数呢？打仗的事，谁能有数？
他叹口气，把信也放回去。盒子盖上，放回书架。
那天上午，他心神不宁的。看书，看不进去；写字，写不下去。索性又去了园子，给菜地松土。土冻了一冬天，硬邦邦的，锄头下去，只留下浅浅的白印。他用力挖，一下，两下，三下...挖出一身汗。
陈将军要来帮忙，他不让：“自己来，活动活动筋骨。”
其实他是想找点事做，把心里那股慌压下去。可越做，心里越慌——像是有什么事要发生，可又不知道是什么事。
中午吃饭时，他没什么胃口。清炒菜薹很嫩，蒜苗炒腊肉很香，可他就吃了两口，就放下了筷子。
“不合胃口？”陈将军小心地问。
“不是，”萧绝摇摇头，“就是...就是不饿。”
下午，他躺在榻上，想睡一会儿。可睡不着，闭着眼，脑子里全是北境——雪山，草原，帐篷，烽火...还有儿子，穿着铠甲，握着剑，站在风雪里。
他睁开眼，看着帐顶。帐子上的龙纹在光里晃啊晃的，晃得人眼晕。
忽然听见外头有脚步声，很急。他坐起身，心怦怦跳。
门开了，陈将军进来，脸色很奇怪——像是高兴，又像是紧张。
“太上皇，”陈将军的声音有点抖，“北境...北境来人了。”
萧绝的心一下子提到嗓子眼：“什么人？什么事？”
“是信使，八百里加急。”陈将军顿了顿，“说...说仗打完了。”
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