冬寒的尾巴终于被暖阳彻底咬断。庭院里，僵硬的泥土在日光下松软，蛰伏了一冬的生机开始试探着顶破地皮，怯怯地展露新绿。风里那股子凛冽的刀锋气消散了，裹着湿润土腥与某种不可名状的、细微的草木萌动气息，温吞吞地拂过人面颊。
赵泓踏进这方小小庭院时，总习惯性地先去望那张摆在背风处的躺椅。臻多宝裹着厚厚的绒毯，像一尊失了魂的玉雕，被安置在阳光最慷慨的角落。他苍白的面孔几乎与浅色绒毯融为一体，唯有眼睫偶尔细微的颤动，证明这具躯壳里尚存一丝活气。阳光落在他身上，却仿佛无法穿透那层无形的寒冰，照不进眼底深处那片荒芜的废墟。他存在的本身，便是一种无声的控诉，控诉着赵泓无法挽回的过往。
赵泓胸腔里那股熟悉的滞涩感又涌了上来，沉甸甸地压在心上。他默默移开视线，目光落在院角堆放的花锄、水瓢和一摞新购置的粗陶花盆上。今日无朝会，也无紧急军务需他定夺——皇帝给了他这“休沐养伤”的恩典，仿佛这庭院便是他全部的疆场。他挽起玄色衣袖，露出一段结实有力、却布满了新旧浅疤的小臂，弯腰拾起了那把沉甸木柄的花锄。
泥土在锄尖下发出沉闷的、令人心安的“噗噗”声，像大地沉睡后苏醒的鼾声。他动作专注，带着一种近乎虔诚的耐心。黝黑的土块被锄起、敲碎、摊平，细小的石子被仔细地捡出丢弃。他宽阔的脊背微微起伏，额角渗出细密的汗珠，在阳光下闪着微光。这简单的劳作似乎能暂时驱散他心中盘踞的阴霾，让紧绷的神经得到一丝喘息。他特意在那张躺椅旁侧清理出一小块空地，反复将那里的泥土翻得格外松软细碎，几乎不见半点硬块。然后，他将几盆新培植的植物小心翼翼地安置在空地上，围拢在躺椅几步之内。一盆是叶片圆润厚实的紫苏，散发着一种醒脑的辛香；一盆是枝条柔韧的迷迭香，细小的叶片如深绿的松针；最靠近躺椅扶手的那一盆，则是叶片边缘带着细密锯齿的薄荷，清冽的气息最为霸道，随着微风，丝丝缕缕地逸散开来，无声地侵染着周遭的空气。
赵泓做完这一切，直起身，用沾满泥土的手背随意抹去额头的汗。他望向躺椅上的臻多宝。那人依旧闭着眼，阳光在他脸上投下睫毛的阴影，像栖息着疲倦的蝶。那几盆香草的气息，似乎并未惊扰他凝固的沉寂。赵泓的心往下沉了沉，无声地叹了口气，转身去井边打水。冰凉的井水注入木桶，哗哗作响。
接下来的几日，赵泓的“侍弄”成了庭院里固定的风景。浇水，松土，剔除杂草，修剪掉那些焦黄或过于羸弱的枝叶。他动作沉稳，不疾不徐，仿佛这方寸之地便是他的庙堂。他偶尔会对着那几盆香草低语，声音极轻，像是在和它们商量：“喝饱些…开春了，得攒足力气抽条…” 又或是，“晒过头了？往阴里挪挪…” 这些话，是说给草听，还是说给那近在咫尺却远隔天涯的人听？无人知晓。他只是专注地做着手头的事，让泥土的气息、草木的气息、水珠溅落的气息，一点点充盈这死水般的庭院。
阳光晴好的午后，赵泓照例提着小木桶，拿着一个葫芦剖成的精致水瓢，在几盆香草间忙碌。他半蹲在薄荷盆前，用瓢舀起清亮的水，手腕微微倾斜，让水流如一道纤细柔和的银链，均匀地洒落在薄荷根部周围的泥土上，发出极轻微的“沙沙”声。水珠溅起微尘，湿润的土腥气和薄荷被激发的、加倍清冽的香气混合着升腾起来，弥漫在暖融融的空气里。他浇得很仔细，确保每一寸焦渴的土壤都被浸润。
躺椅上，臻多宝的目光不知何时已从虚无的空中收回，无意识地落在了赵泓沾着泥点的手上。那双手骨节分明，握惯了刀剑兵符，此刻却异常稳定而轻柔地操控着水流，抚弄着脆弱的草叶。水流停止，赵泓并未立刻起身，而是伸出手指，极轻地拂过一株薄荷顶端几片新生的嫩叶，动作带着一种近乎怜惜的熟稔。那嫩叶在他指腹下微微颤动，仿佛有了生命般回应。
赵泓的目光似乎不经意地掠过躺椅，与臻多宝空洞的视线有了瞬间的交汇。他什么也没说，只是保持着半蹲的姿态，沾着湿泥的手指悬停在离薄荷叶不足一寸的地方，没有收回，也没有再向前。时间在阳光里、在湿润的泥土气息中、在薄荷的清冽里，仿佛凝滞了。只有微风拂过叶片的细微声响。
一种奇异的冲动，毫无预兆地攫住了臻多宝。像沉溺于深潭的人，忽然看到水面垂落一根细若游丝的草茎，明知无用，却控制不住想要去抓住。他的右手，那只一直藏在厚绒毯下、苍白冰凉的手，极其缓慢地、带着一种久未活动的僵硬感，从毯子边缘探了出来。指尖微微蜷曲着，暴露在阳光和微凉的空气里，显得有些脆弱无助。
赵泓的呼吸在那一刹那屏住了。他依旧半蹲着，像一尊凝固的石像，只有目光紧紧追随着那只探出的手，充满了无声的、几乎要溢出来的鼓励和小心翼翼的期盼。
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