旋转餐厅在六本木之丘的五十层。
电梯是那种全景式的，上升的过程中，东京的夜色像一幅徐徐展开的画卷，从脚下蔓延到天际。
那些密密麻麻的建筑、蜿蜒的街道、流动的车灯，在逐渐升高的视角中，渐渐失去具体的形状，变成一片由光点构成的海洋。
素世站在电梯里，手扶着栏杆，目光落在窗外。
玻璃上映出珠手诚的侧脸。
他也在看窗外。
但素世知道，他的余光里，有她。
电梯上升的速度很快，快到耳膜有轻微的压迫感。素世轻轻吞咽了一下，那压迫感便消失了。
然后电梯门滑开。
暖黄色的光从走廊尽头涌过来，带着一种若有若无的、混合了香槟和鲜花的香气。
服务员穿着剪裁考究的深色制服，微笑着迎上来。
“晚上好，请问是预约的——”
“珠手。”
服务员的目光在平板电脑上快速扫过，然后那微笑更深了一点：
“珠手先生，珠手夫人，这边请。”
这个称呼让素世的睫毛轻轻颤动了一下。
不是“长崎小姐”，是“珠手夫人”。
她看了一眼珠手诚。
珠手诚的表情没有任何变化。
他只是微微侧身让素世先走。
素世走过他身边时，用只有他能听见的音量轻声说：
“珠手夫人？”
（我难道是什么刚刚成年的未亡人吗？）
珠手诚没有回答。
但素世看见，他的嘴角，那个极小的弧度，又出现了一瞬。
穿过走廊，推开那扇厚重的木门——
餐厅的全貌，在眼前展开。
落地窗从地板延伸到天花板，三百六十度环绕，将整个东京的夜色框成一幅巨大的、流动的画卷。
晴空塔在不远处闪烁着冷白色的光，东京塔的暖橙色光芒在另一侧温柔地晕开，更远处，是无数建筑、街道、车流交织成的、无边无际的光的海洋。
餐厅内部的灯光刻意压得很低，每一张桌上都有一盏小灯，暖黄色的光晕笼罩着白色的桌布、银色的餐具、剔透的高脚杯。餐桌之间距离很宽，确保每一桌客人都能拥有属于自己的、私密的空间。
空气里飘着若有若无的爵士乐，是钢琴和萨克斯的低语，音量刚好卡在能听见但不会打扰交谈的微妙界限上。
脚下是深灰色的地毯，踩上去几乎没有声音。天花板上悬挂着几盏水晶吊灯，但亮度调得很低，只是作为装饰存在。
真正的光源来自落地窗，来自窗外那片巨大的、流动的、永不眠睡的城市的灯火。
低调。
奢华。
以及一种恰到好处的、让人想要放轻声音的未来感。
服务员将他们引到靠窗的位置。
那张桌子摆在餐厅最边缘，紧贴着落地窗，是整间餐厅视野最好的位置之一。
素世坐下的时候，目光不由自主地落在窗外。
从这个高度看下去，那些白天里拥挤的、嘈杂的街道，那些她走过无数次的、熟悉的路口，都变成了抽象的光点和线条。像一幅用光绘成的地图，像一片倒悬的星空。
“喜欢吗？”
珠手诚的声音从对面传来。
素世转过头。
他坐在对面，金色的眼瞳在暖黄的灯光下显得格外沉静。身后的落地窗外，是整座东京的夜色，那些流动的光点在他轮廓的边缘镀上一层薄薄的、虚幻的光晕。
“嗯。”素世说。
她没有说更多。
但珠手诚看懂了。
他微微点了点头，然后拿起菜单。
菜单是皮革封面的，厚重，有质感。翻开，里面的菜品不算多，但每一道都配着详细的说明——食材产地、烹饪方式、推荐搭配的酒。
素世也拿起菜单。
但她没有在看。
她的目光落在菜单上方，透过那皮革的边缘，落在珠手诚的脸上。
落在他的眉眼。
落在他低头看菜单时，微微垂下的眼睫。
落在他翻页时，那修长的、骨节分明的手指。
窗外是整座城市的灯火。
窗内是她喜欢的人。
而在这个瞬间，没有任何人——
没有椎名立希在柜台后面擦着已经锃亮的杯子，没有佑天寺若麦拎着购物袋踩着长靴露出那个贱兮兮的笑容，没有那些她知道的、不知道的、用各种方式占据着诚酱时间和注意力的——
任何人。
只有他们两个。
素世深吸一口气。
空气里有淡淡的香气——是桌上那盏小灯里点燃的香薰蜡烛的味道，是窗外飘不进来的、属于这座城市的遥远的气息，是珠手诚身上那熟悉的、让她安心的味道。
点完餐，服务员退下。
桌上安静了几秒。
然后珠手诚开口了。
“今天下午的事，”他说，语气平静得像是在讨论明天的天气，“你还好吗？”
素世看着他。
看着那双金色的眼瞳。
看着那眼瞳里，那安静的、没有试探的、只是单纯想知道她状态的关切。
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