齐铭磊站在门口没动，指尖攥着的碎瓷片烫得几乎要烙进肉里。他看着庄雨眠举着那支金粉笔，笔尖悬在杯口的碎瓷片旁，金粉在马灯的光里闪着细亮的星子——她描得极慢，笔尖每顿一下，都要对着光眯着眼看半天，像在补一块稀世的玉。
“金粉调稠了才粘得牢。”她又开口，声音比刚才更轻些，指尖捏着笔杆微微发颤，“周师傅说金缮最忌心躁，心一慌，金缝就歪了……你以前总笑我描得慢，说我像只磨磨蹭蹭的小蜗牛。”
齐铭磊的喉咙堵得发疼，想说句“没笑过”，却发不出声音。他记得自己只说过“描得好看”——那天在老巷陶窑前，她蹲在火边描第一圈金缝，火星子落在她发梢，她都没顾上拍，只盯着杯口笑：“你看这金缝亮不亮？”那时他蹲在她身边，看着金粉在她指尖慢慢凝出弧度，心里软得像刚揉好的陶泥。
庄雨眠把金粉笔搁在马灯旁，伸手揉了揉发酸的手腕。她的指尖沾着金粉，在灯光下泛着浅黄，蹭过白衬衫的袖口时，留下几道细碎的痕。“你掉在天台的碎瓷片，是周师傅帮我捡回来的。”她忽然说，视线落在窗台上的杯子上，金缝在暖光里慢慢凝实，“她那天去医院送药，看见季宴站在天台门口红着眼，就猜着出事了……瓷片掉在天台角落，沾着血，周师傅说‘这是齐小子的魂牵着呢’。”
齐铭磊这才发现，杯口嵌着的碎瓷片边缘，那点淡红的血渍被金粉盖得极巧——不是硬生生遮住，是顺着血痕的纹路描的金，让那点红成了金缝旁一颗小小的痣，像他第一次在设计院茶水间看见她时，她眼角那颗泪痣。
“季宴走前把手机还给我了。”庄雨眠从裤兜里摸出个手机，屏幕裂着缝，正是他掉在天台的那部，“他说你在天台说‘别等了’，可他没说你是怎么想的——我知道你是怕拖累我。”她顿了顿，拿起手机按亮屏幕，壁纸是张陶泥的照片：上面印着两个并排的手印，一个是她的，一个是他的，边缘蹭着些茉莉花瓣，“可你忘了，我妈说过，好瓷不怕裂，就怕没人肯描金。”
马灯的光忽然晃了晃，是庄雨眠伸手去够窗台上的陶泥盆。她把没揉完的陶泥往他怀里塞时，指尖碰着他的手，暖得像窑边的火气。“来揉泥。”她的声音里带着点哭腔，却又笑着，梨涡陷得很深，“周师傅说窑温能稳住到后半夜，咱们赶在天亮前烧两只情侣杯，把手缠麻绳，你一只，我一只，冬天握着不凉。”
陶泥在两人掌心慢慢揉开时，齐铭磊才发现泥里掺着新采的茉莉花瓣——是傍晚刚摘的，还带着潮意，被揉得软乎乎的，混在陶泥里发香。庄雨眠的手覆在他的手上，指尖带着金粉的暖，教他把花瓣揉得更匀些：“得把花瓣揉进泥心，烧出来的瓷才带香，不容易裂。”
“我以前总躲着你。”齐铭磊忽然开口，声音闷在陶泥的暖香里，“在设计院躲，在老巷也躲……怕你看见我抽屉里的药瓶，怕你听见我喘不上气时的动静。”
“我知道。”庄雨眠把陶泥往他掌心按了按，让两人的手印更深些，“可我也看见你偷偷把我放的茉莉糖摆在药瓶旁，看见你蹲在消防通道抽烟时，总往结构部的方向望。齐铭磊，”她抬头看他时，马灯的光落在她眼里，像落了两颗小太阳，“你不用怕。我妈说过，两个人凑在一起描金，总比一个人扛着强。”
窑里的柴烧得噼啪响，把两人的影子投在墙上，忽高忽低的。齐铭磊低头看着交叠的手，看着陶泥上慢慢清晰的两个手印，忽然想起季宴在天台说的“你配不上”——原来配不配，从不是看谁护着谁，是看谁肯陪着谁揉一块带香的陶泥，肯蹲在窑前守着未干的金缝，肯把对方的碎瓷片当宝贝似的嵌在杯口。
庄雨眠把揉好的陶泥坯往窑口放时，齐铭磊伸手攥住了她的手腕。她的手腕上还留着那天捡瓷片时被柴枝划的浅疤，在灯光下泛着浅白。“以后别再为我捡瓷片了。”他的指尖轻轻蹭过那道疤，声音软得像陶泥，“要捡，咱们一起捡。”
庄雨眠没说话，只是往他怀里靠了靠，发梢蹭过他的下巴。马灯的光落在窗台上的杯子上，金缝已经干得差不多了，在暖光里亮得晃眼，把淡蓝的瓷映成了浅紫，像落了层茉莉花瓣的影。巷口的茉莉树被风拂得轻响，落了片花瓣在窗台上，正好落在杯口的金缝旁，没被风吹走——像是瓷自己把它粘住了似的。
后半夜窑火慢慢缓了些，庄雨眠蜷在齐铭磊怀里睡着了，怀里还抱着那只描完金缝的杯子。齐铭磊没敢动，怕吵醒她，只低头看着她的睡颜：睫毛上还沾着点细陶泥，嘴角微微翘着，像梦见了什么高兴的事。他把自己那块碎瓷片轻轻放在杯口旁，让两块瓷片严丝合缝地挨在一起——现在它们不再是孤零零的碎瓷，是能凑成整只杯子的魂了。
天快亮时，窑里传来“叮”的轻响——是陶坯烧透了的声。齐铭磊抱着庄雨眠往窑边挪了挪，借着马灯的光往里看：两只缠着麻绳的杯子并排立在窑里，淡紫的那只杯身泛着香，淡青的那只杯底刻着的名字亮得很，麻绳把手在暖光里软乎乎的，像在等谁来握。
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