我冲进那片残影的瞬间，脚底踩到了什么软的东西。低头一看，是半截断裂的触手，表面还泛着油亮的黑光，像刚从深井里捞出来的蛇皮。它抽搐了一下，我没停，抬脚把它踢开，继续往前扑。
电光还在炸。焊枪的火舌舔着空气，发出嘶嘶声，音波器的高频震动让耳膜发麻。老周已经冲到了最前面，手里攥着钢筋，整个人像是疯了一样往那团黑影里撞。他肩膀上的肌肉裂开了口子，血顺着胳膊往下淌，但他不管，吼一声就把钢筋捅了进去。
林镜心在我右边，风衣的下摆烧焦了一角，左手银环歪在耳廓上，像要掉不掉的样子。她没拿武器，只握着相机的碎片，玻璃碴子割进掌心，血顺着指缝流下来。她忽然停下，抬头看了我一眼，眼神很清，没有慌。
“核心在中间。”她说，声音不大，但压过了周围的杂音，“它缩成一团了。”
我没问她怎么知道的。我信她。
我往前跨一步，伸手去够老园丁扔下的那截铜管。它躺在地上，一半埋在灰烬里，锈得发黑，尾端还连着一段烧焦的线路。我弯腰捡起来的时候，手指碰到地砖，烫得一缩——整块地面都在发热，像是底下有什么东西快要烧穿了壳。
林镜心突然动了。她把相机碎片往地上一按，反手划破手掌，鲜血立刻涌出来。她用血抹在镜头残骸上，然后闭眼站了几秒。再睁眼时，她指向正前方：“那里，三步远，地下半尺。”
我点头，把铜管举起来，对准她说的位置。
就在这时，空气变了。
不是风，也不是声音，是一种说不清的压迫感，像是有人在我脑子里按下了暂停键。所有人的动作都慢了一拍，连火焰跳动的节奏都乱了。老周的钢筋卡在黑影里拔不出来，脸涨得发紫；焊枪的火苗忽明忽暗；音波器发出的声响断了一瞬，像是被人掐住了喉咙。
我知道它在反击。
幻觉来了。眼前突然闪出一间屋子，暖黄的灯，摇椅轻轻晃，一个穿红睡裙的小女孩坐在地毯上拼图。她抬头看我，笑了一下，喊了声“爸爸”。
我咬住后槽牙，硬是没眨眼。
那不是真的。我没有孩子。我姐姐死前攥着我的手，说的最后一句话是：“别信那些温柔的声音。”
我举起铜管，冲着林镜心指的地方狠狠扎下去。
铜管插进地面的瞬间，底下传来一声闷响，像是有什么东西被刺穿了。紧接着，一股热流顺着管身往上窜，烫得我虎口一麻。我死死握住，不让它脱手。
林镜心也扑了过来。她一脚踩在铜管尾端，整个人压上去，血从她掌心滴落，砸在焦黑的地砖上，发出“嗤”的一声轻响。
地底开始震动。
那团黑影猛地膨胀了一下，像是要炸开，可又突然向内塌陷。几条残存的触手抽搐着收回，像是被什么东西强行拽了回去。整个空间的光线骤然变暗，只剩下几处未熄的火堆还在燃烧，映得墙壁上的裂痕像一张张扭曲的脸。
然后，它叫了。
不是声音，是直接钻进脑子的尖叫，尖利、破碎，带着一种说不出的痛苦和愤怒。我耳朵出血了，温热的液体顺着耳廓流下来，但我没松手。
铜管还在往下沉。
终于，它不动了。我低头看，铜管已经没入地面大半，只剩一个锈迹斑斑的把手露在外面。底下那团东西不再挣扎，只是微微颤着，像一颗快要停跳的心脏。
林镜心退后一步，靠墙站着，喘得厉害。她抬起手，抹了把脸，结果在额头上留下一道血痕。她没管，只盯着那根铜管，眼神没移开过。
老周终于把钢筋拔了出来。他踉跄着后退两步，一屁股坐在地上，胸口剧烈起伏。他怀里还抱着那个受伤的人，是个老头，病号服上全是血。老周低头看了看他，又抬头看向核心区，嘴里骂了一句：“死透了吗？”
没人回答他。
火光映着那片焦黑的地面，铜管插在那里，像一座墓碑。
老园丁还坐在控制台边上，背靠着断裂的金属架，手里那半截铜管早就掉了。他抬起头，浑浊的眼睛望着我们，嘴唇动了动，说了句什么，声音太小，听不清。
我慢慢走过去，在他旁边蹲下。“怎么样？”我问。
他看了我一眼，又看向那团塌缩的黑影，低声说：“它睡了。”
我皱眉：“不是死了？”
他摇头，嘴角扯了一下，像是笑，又不像。“这种东西……死不了。它只是缩回去，藏起来了。”他顿了顿，声音更低，“三十年前我就见过一次。埋了七具小孩的骨头，烧了三间手术室，它还是活了下来。”
我沉默。
林镜心走了过来。她站在我们面前，风衣破得更厉害了，左耳的银环终于掉了，滚到墙角去了。她没去捡，只低头看着自己的手。掌心的伤口还在流血，但她好像感觉不到疼。
“它还会回来？”她问。
老园丁没看她，只说：“只要还有人记得‘妈妈’这两个字，它就能醒。”
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