铁门刚刚推开了一半。
门外是盘旋向下的、望不见底的黑暗楼梯，风声从下面卷上来，带着冰碴子打在脸上。
马权的左脚已经踏出了门槛，刘波在他身后调整着背带，火舞握紧了腰间短刀的刀柄，包皮缩着脖子，眼睛盯着脚下被风吹进来的雪沫。
就在这个瞬间。
“等等。”
声音从背后传来，不高，甚至有些沙哑，但在风声和门轴的嘎吱声里，却像一块石头扔进结了冰的湖面，把所有的动静都压了下去。
马权的脚停在了半空。
他（马权）回过头。
守塔人还站在马灯下，背对着他们面朝窗户，佝偻的身影被灯光拉长投在墙上，和那些密密麻麻的地图、星图、计算公式的影子重叠在一起。
刚才那声“等等”，仿佛不是从他那里传来的，而是从这间屋子本身、从那些泛黄的纸张和锈蚀的仪器深处发出来的。
然后，守塔人动了。
他（老兵）缓缓转过身，动作很慢，像是每一个关节都在抗拒这最后一次的移动。
马灯光从侧面照过来，照亮了他半张脸——
深刻的皱纹像刀刻进岩石里，花白的胡须上凝结着油灯烟熏的痕迹，那双浑浊的眼睛在昏黄的光线下，却透出一种反常的清澈。
守塔人没有看马权，也没有看任何人，只是慢慢挪动脚步，走回床边。
不是走向床铺，而是走向床边的地面。
那里铺着几块已经磨得发黑的木板，边缘和混凝土地面几乎融为一体，不仔细看根本分辨不出来。
守塔人在木板前停下，然后做了个让所有人都没想到的动作——
他屈膝，跪了下来。
年迈的膝盖磕在冰冷坚硬的地面上，发出沉闷的“咚”的一声。
火舞下意识想上前去扶，但马权用眼神制止了她。
守塔人跪在那里，低着头，花白的头发在灯光下像一团干枯的草。
他（老兵）从军装衬衫的领口里，拽出一根细铁链，链子已经磨得发亮，末端拴着一把很小的黄铜钥匙。
钥匙的齿很特殊，不是常见的锯齿状，而是几个不规则的凸起和凹槽。
他（老兵）用枯瘦的手指捏着钥匙，俯下身，把脸几乎贴到地面上，在木板边缘摸索着。
几秒钟后，他的手指停在某处，那里有一个几乎看不见的、和木板纹理融为一体的锁孔。
钥匙插进去，轻轻一转。
“咔。”
很轻的一声，但在寂静的房间里格外清晰。
那块木板松动了。
守塔人用手掌抵住边缘，慢慢向上掀开。
木板下面不是混凝土，而是一个掏空的小暗格，大约一本字典的大小，深度有半臂。暗格内壁用铁皮仔细包裹过，边缘还垫着防潮的油毡。
守塔人的手伸进暗格。
他（老兵）的动作很慢，很轻，像是在从母鸟身下取出最后一颗蛋，又像是在触碰某个易碎的、沉睡多年的秘密。
当他的手拿出来时，掌心里托着一个用厚油布和软皮革反复包裹、捆扎得严严实实的小包裹。
包裹不大，大约两个拳头并拢的大小，形状不规则，表面因为反复捆扎而凹凸不平。
油布是深褐色的，已经磨得发白，皮革边缘也起了毛边，但每一道绳结都打得一丝不苟，绳头收得干干净净。
守塔人捧着包裹，慢慢站起身。
膝盖在起身时发出“咯”的轻响，他身体晃了一下，但很快就站稳了。
他（老兵）没有立刻打开包裹，而是捧着它，走到工作台前，把那盏马灯往自己这边挪了挪。
灯光照亮了他的手，也照亮了那个包裹。
“坐回来。”守塔人说，声音依旧干涩，但多了一种之前没有的东西——
一种近乎仪式的郑重。
马权收回踏出门槛的脚，走回工作台前。
刘波、火舞、包皮也跟着回来，重新围在工作台周围。
没有人说话，所有人的目光都集中在守塔人手上那个包裹上。
守塔人把包裹放在工作台上。
他（老兵）没有急着解绳子，而是先用手指抚过包裹表面，像是在抚摸一个老朋友的脊背。
此刻守塔人的手指在某个绳结上停留了片刻，然后才开始动作。
解绳子的过程很慢。
每一道绳结他都解得极其仔细，手指的动作稳定而轻柔，仿佛怕惊扰了包裹里的东西。
绳子一圈圈松开，油布和皮革一层层展开。
当最后一层包裹物被掀开时，出现在灯光下的，是两样东西。
第一样，是一个圆柱形的金属盒。
盒子是黄铜打造的，大约一掌长，直径比茶杯口略小。
盒身被打磨得光滑锃亮，表面刻着一些精细的刻度线和外文标识，但因为反复摩挲，有些字迹已经模糊了。
盒盖是旋钮式的，边缘严丝合缝。
守塔人拿起金属盒，双手捧着，凑到马灯下看了看，然后开始拧开盒盖。
旋钮转动时发出极细微的“咔哒”声，像老式钟表上弦的声音。
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